Enrique Cerdan Tato. La universalidad de un escritor de aquí

Enrique se define a sí mismo como un viajero pero sus viajes traspasan los límites imaginarios de los países y las ciudades y se adentran en mundos creados al efecto por sus palabras y sus protagonistas. Cada una de sus novelas, cada uno de sus cuentos es un viaje hacia los lugares más lejanos y mágicos de la geografía humana y en su condición de maestro establece las leyes, crea ciudades y almas y les marca el destino con un magisterio hábil de rico y acertado vocabulario.

Cerdán Tato no puede considerarse ni por su obra creativa, ni por su activismo político como un personaje local y el que así lo planteara erraría de fondo evidenciando desconocer la biografía del que es , sin duda, uno de los escritores españoles de mayor relevancia de la segunda mitad del siglo XX.

No hay nada más universal que la propia esencia del hombre, su vida y sus miedos y Enrique la ha descrito como si la tuviera entre las manos, en un portaobjetos lista para ser elevada en magnitud y poder ser observada a simple vista con las lentes que sobre ella coloca enlazando palabras, frases y líneas argumentales que no dejan lugar a dudas.

Y mientras crea mundos, países, ciudades y personas, viaja por este que le ha tocado vivir con el cincel y el martillo de su racionalidad eliminando aristas y desmanes donde los había fuera el lugar del mundo que fuera y casi sin quererlo se ha convertido en referente de muchos que luchan , como él, por hacer de éste un mundo a la medida de la razón.

Desde sus sorprendentes “Primaveras de Bronce” hasta la genuina “La batalla de las tetas” Enrique no ha dejado de sorprender, de crecer y entregarse enteramente a todo aquel que llamó a su puerta.

A partir de ahora, con un nuevo director de orquesta que le marca el ritmo para no perder el compás, su mano y todo él se ven en la obligación de cumplir su deuda con nosotros y lo hará, como siempre.

Ser padre

Sólo hay una cosa más hermosa, a mi entender, que ser padre y es la de ver a tus hijos crecer y convertirse en mujeres y hombres buenos.

Hoy , 17 de Marzo de 2009, me han ocurrido ambas cosas, no hay más que uno pueda pedir para un día.

Hoy ha nacido mi hijo Ferran a las 13:50 de la tarde y hoy, también, mi hija mayor, mi sol, ha cumplido 19 años. La vida me sonríe, por fin.

De mi hija no puedo decir más de lo que digo cuando hablo de ella, que es el sol que me orienta y me calienta el espíritu, basta una de sus sonrisas y un poco de su tiempo para hacer de este que suscribe el hombre más feliz.

Ser su padre es un orgullo que abandero y pregono siempre. La quiero tanto como quiero verla y estar con ella.

Mi hijo Daniel cumplirá 16 el próximo 17 de abril, es el otro pie que me sostiene, la parte de mi que quise ser , la parte de mi que quiero vivir.

Y ahora mi hijo Ferran que no tiene todavía un día ha venido a dejar huella y constancia fidedigna del amor que vivo con mi mujer. Y aún me sobra amor.

Lo mejor de mi son ellos.

La moral de la tropa

Nunca se ganó batalla alguna sin que antes se tuviera en cuenta la moral altanera de las tropas, al menos cuando las batallas se libraban en los campos propios al efecto y no en los despachos.
La moral de la tropa, entendiéndose por tropa a todos aquellos que no nos sentamos en los bancos decisorios del poder, es, digo, el barómetro exacto para cuantificar situaciones concretas de la realidad social y que viene a ponerse a la vista tanto de la tropa como de los capitanes, entendiendo por estos a los que mandan , con artículos de opinión, cartas al director en los periódicos, movimientos asociativos y, por supuesto, ese invernadero de cultura que son los blogs o diarios personales o grupales.
Así cuando esta ciudad nuestra parecía estar en estado pre-catatónico y en lo que parecían sus últimos estertores mortales, como consecuencia de los movimientos faltos de control y consciencia de las convulsiones propias golpeó sin piedad recuerdos que constituían su propia historia.
Esto que se describe no es una escena que durara días, ni meses sino años. La agonía fue lo peor pues no vino de un solo frente sino que la enfermedad que parecía sólo de un color venía ya decolorada de gobiernos anteriores.
Justo antes de exhalar, la moral de la tropa sin arenga premeditada , sin capitán que la capitaneara, es decir, por propia iniciativa ,cosa que ocurre en contadas y por tanto memorables ocasiones, comenzó a ganar esa batalla a la muerte y lucha encarnizadamente, con un trabajo duro que empieza a dar frutos que saben a gloria. De la casi muerte Alicante ha despertado a golpes de entusiasmo de grupos de jóvenes que, siguiendo la estela de otros ya no tan jóvenes físicamente, han arreado un severo golpe a la muerte de esta ciudad entre la desidia y el olvido.
Así , curiosamente, surgió la Asociación Cultural Alicante Vivo que no fueron los primeros en pensar que Alicante se moría pero sí los primeros en decirlo y los primeros en reaccionar, los primeros en aplicar un tratamiento de choque y lo están haciendo con verdadera entrega , seriedad y rigurosidad, se han convertido en cronistas de esta ciudad y en conociendo las crónicas se inhala aire fresco a los pulmones y Alicante se despierta. Son jóvenes que han bebido de las fuentes inagotables como son las de Miguel Hernández, Rafael Altamira, Enrique Cerdán Tato, Francisco Moreno, y han comido del pan de su propia tierra, la que heredaron de sus padres y la que piensan dejar en herencia a sus hijos.
Lucha también con fuerza la Plataforma de Iniciativas Ciudadanas que viene con experiencia y conocimiento de los vericuetos jurídicos y burocráticos mientras al amparo de sus inquietudes se mantiene ojo avizor , dedo y pluma acusadores cuando la causa y el encausado lo merecían. Son , digamos, un grupo de la tropa que no necesita capitán y mucho menos arenga pues se valen ellos para arengarse propiamente y atinar en la denuncia de todo lo que suponga un daño irreversible para la sostenibilidad, la decencia y la ciudad.
Y uno en solitario forma tropa también y así la sección de cartas al director que es, sin duda, una de las secciones más leídas de un periódico, ha pasado de tratar denuncias de hechos locales, quejas casi personales a enfrentamientos dialécticos con temas profundamente comunes a toda la tropa y siempre con el ánimo pendenciero de lanzar el guante al alcalde que nunca quiso enfrentarse cara a cara con esta parte de la ciudadanía que despreció siempre.
Y lo que los capitanes debían haber hecho lo hace la tropa.
Si , por ejemplo, el monumento al insigne alicantino doctor Rico ha estado durante años decapitado y pintarrajeado ha tenido que ser la Asociación Cultural Alicante Vivo la que salte la barricada y armados de homenajes nos saquen las vergüenzas a todos los que callamos claro que los capitanes invitados al acto declinaran su asistencias para cubrir otros flancos que si no tuvieran abiertos los abrieron para excusarse.

Es ahora tiempo de agradecer a esta tropa que lucha con altivez conquistando imposibles y de rogar en lo posible para que no caigan en el desencanto que el tiempo y los capitanes suelen imponer por falta, sin duda, de educación.

Mil maneras de devorarse a uno mismo

Por muy extraño que nos parezca y por mucho que hayan intentado hacernos creer desde los mullidos bancos del consistorio y otras timbas del poder a nuestra ciudad la hacemos , y la deshacemos nosotros, los ciudadanos , aunque el brazo ejecutor, en ocasiones incorrupto, no sea el propio sino el honorablemente elegido por la mayoría convertido por el vil papel moneda en un muñeco grotesco movido por los hilos del que realmente ordena y manda.

Esta ciudad nuestra, especialmente, se está dejando devorar por sí misma en un claro síntoma de autofagia. Y entre esa mezcla de dolor y placer que caracterizan a ese trastorno psicológico nos movemos los alicantinos y que con la experiencia y la desesperación hemos pasado del menfotismo al canibalismo pura y crudamente.
A dentelladas húmedas y frías nuestra ciudad se ha ido quedando sin referentes y aquellos que sobreviven lo hacen en liza con la menfótica idiosincrasia alicantina, contra la soledad del abandono que es la táctica al fin del ídolo con los pies de barro. Creamos un espejismo de ciudad cosmopolita, limpia y culturalmente activa, con capacidad para absorber grandes eventos internacionales, con la suciedad acumulada bajo la alfombra de la explanada, la indigencia expulsada del Palas y repartida por la ciudad y allí, a unos cientos de metros de la milla de oro las grotescas fulanas en consentida faena al amparo de la ruina de las harineras y el desbroce de la estación de Benalúa configuran el espectáculo que no saldrá en las televisiones del mundo cuando algún espigado y laureado dé el banderín de salida a la Volvo Ocean Race mientras a su espalda ondeará la gigantesca bandera rojigualda y a su pie ese horrible y disparatado monumento al soldado de reemplazo.
Si en algún momento lo tuvo, Alicante perdió el Norte hace mucho y así, a la deriva nos vamos hundiendo cada día un poco más hasta que nuestra línea de flotación quede por debajo de nuestra propia dignidad.

Y sin embargo surgen cada día nuevos grupos de quijotes y sanchos dispuestos a lanzarse al trote contra los gigantes aun sabiendo que son molinos , surgen nuevos y animan a los que siempre estuvieron ahí a quitarse el velo de la desesperación y el abandono que es la victoria del poder.
Ahí están la Comisión Cívica, la Plataforma de Iniciativas Ciudadanas, la Sociedad Cultural Alicante Vivo y tantos otros que plantan cara y resuelven entuertos o lo intentan pues con Luis han topado, que no con el PP de Alicante, pues quede claro que cada día la diferencia entre ambos es mayor, lo difícil es quitarse ese peso de encima.
No nos engañemos, Alicante no es una ciudad de oropéndolas cantarinas, ni un ejemplo de educación cívica, ni un modelo de limpieza , que la oferta cultural alicantina se la debemos a unas cuantas iniciativas que nos salvan del despropósito consistorial, pero cuidado, que nadie piense que todo esto no es culpa suya.
Quizás sea el momento ahora de salir a la calle, de negarse a que el Ideal se convierta en un parking, oponerse a que se derriben edificios de la Rambla para construir una macrodiscoteca de pedir cuentas de los bocados dados y analizar el adn de la saliva dejada en cada uno de ellos y dejar al descubierto, por fin, las vergüenzas de estos años.
Y ahora como decía el Dr. Lecter, uno de los más famosos caníbales del mundo, "Me gustaría seguir charlando, pero un viejo amigo me espera para cenar. Adiós".

Historias de no tan lejos

Aún huele Alicante a la madera mojada y a efluvios etílicos vertidos sobre las calles mientras los madrugadores trabajadores de la limpieza hacen lo que pueden con todo este desperdicio de después de la bacanal del fuego fatuo .

Fuego pretendidamente ancestral pero domesticado y cristianizado , uniformado y escalafonado en el que cualquiera no puede ser cualquiera.

Aún huele Alicante a la madera mojada y hay que volver al trabajo por muy petardo que sea y volver a escuchar los ruidos tristemente cadenciosos del silencio rompiendo la monotonía de la mascletà que a 112 decibelios mantenidos puede arrancarle la oreja a cualquiera, y destrozar una fuente poco a poco, como en Jericó.

Si partimos de que la hora 12 no existe y sí sin embargo la hora 0 quiere decirse que las hogueras de San Juan tienen de ello sólo la excusa de que tal santo cae por en medio. A las 0 horas del día de San Guillermo, es decir en la noche de San Guillermo, se queman las hogueras de San Juan mientras algunos, cada año más, queman su hoguera ancestral, la noche antes, es decir, la noche pagana del solsticio.

Noche de fuegos y juegos, rodeada de botellón de Mercadona en las playas de nuestra ciudad sin saber, a ciencia cierta, qué rayos de ritual hay que hacer para que el año siguiente sea bueno, de ahí que alguno por cosas de los solsticios, que siempre tuvieron algo de mágico y brujo, acabe preñado por bañarse sobre siete olas en lugar de tener éxito en sus estudios. Cuidadín.

Aquí, seguimos a nuestra bola gastando noventa mil euros en la hoguera oficial y no sé cuantos miles en los trajes oficiales de las bellezas y damas de honor mientras a las puertas de los grandes almacenes, hay gente rebuscando en los contenedores buscando el preciado tesoro de un blíster no caducado de lo que sea.

Al niño del moco colgando atado sobre el pecho de su madre poco o nada le interesa que la madera usada en la hoguera oficial sea de pino sueco, quizás si le dijeran que el queso que acaba de recoger su madre del contenedor no contiene gusanos todavía, le aparecería una sonrisa blanca sobre su cara de mestizo, ennegrecida de suciedad y etnia.

Son las sombras de la ciudad, de ésta y de todas. Son nuestras sombras, el lado más oscuro de nuestro bienestar.

Y me doy cuenta de que aún hoy y después de todo, sigo manteniendo esa inocencia de creer que todo esto se puede arreglar y que algún día prefiramos dar de comer a todos a gastar en lujos y maderas suecas, construir colegios decentes a organizar grandes eventos náuticos.

Y , me digo, ¿habrá alguien más que piense lo mismo?