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2009-10-06T21:19:00.001+02:00

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Chau, Miguel

2009-08-20T14:22:00.003+02:00

Por el mundo conocido sólo como Miguel Ríos, este que fue el primer camarero granadino nacido con esa predisposición genética para la música que sólo algunos traen debajo del brazo, nos dijo el sábado en Alicante que se jubilaba. Como si uno se pudiera jubilar de genio o de artista.

Desde aquel camarero en Granada hasta el dueño del escenario que se personificó el sábado a la bora de la mar alicantina, pasando por aquel chaval que como si de una premonición se tratara cantó por primera vez el “You are my destiny” de Paul Anka ganando su primer premio musical sólo con dieciséis años , han pasado éxitos y varias vueltas al mundo por carretera a lomos de las corcheas, los vatios y el ritmo, haciéndose amigo de los tonos, de los campos de fútbol abarrotados, de los ruedos repletos y de la vida.

Miguel Ríos Campaña, don Miguel, habla con una dulzura y serenidad propia de las gentes que han alcanzado una madurez a la que pocos llegan tan jóvenes. Don Miguel ,con ese acento de su tierra, que es acento aceituno y compadre de genios, de esa Granada viva bien señalada en el mapa de su vida, nos estrechó la mano y nos dijo en “Todo a pulmón”, “qué difícil se me hace / defender mi ideología / buena o mala ,pero mía,/ tan humana como la contradicción”. Y es que don Miguel, además de músico y compositor es hombre de ley, de esa ley que quiere que nadie olvide, que no quede impune la barbarie cometida por el fascismo, que nadie se olvide de los que murieron y los que siguieron vivos con el alma muerta en país extraño.

Y así, ante más de cinco mil personas, junto al puerto de Alicante, don Miguel, tuvo un recuerdo para todos los que sufrieron muerte, persecución ó exilio, para todos aquellos que llegaron a nuestra ciudad buscando la mar de la salvación cuando la guerra provocada por el golpe de Estado del General Franco sólo dejó como último reducto democrático y de libertad este trozo del mapa que es el puerto de Alicante. Ahí donde debiera recordarse a todos ellos para siempre con la colocación de “La Paloma” de Eusebio Sempere y que, todavía, la jefa de la alcaldía de Alicante niega.

Se le ha dicho por escrito, de palabra y ahora, también, cantando.

La jefa de la alcaldía alicantina tiene razones que la razón no entiende, me decían, pero uno siempre piensa que para la cordura y la justicia siempre hay una oportunidad, quizás, quién sabe, en un juego político-malabar –como cuando la retirada de los títulos a Franco- aparezca doña Sonia prestidigitada en hada madrina de la verdad y nos regale un permiso que, por otro lado, es nuestro por legítimo.

Como diría don Mario Benedetti, otro genio, “chau Miguel” pero no te vayas.

Escabullible

2009-07-16T13:37:00.002+02:00

Inocente

2009-07-06T14:43:00.001+02:00

Sé que este hombre descarnado, rapado , con barba espesa y sucia que está sentado en la esquina más oscura de la celda no entiende nada de lo que le estoy diciendo pero necesito hablar con alguien aunque me temo que en este país , excepto los de la embajada , nadie sabe hablar mi idioma.

-No sé tu, pero yo soy inocente y no debería estar aquí, debería estar ya de vuelta en mi país. ¿Sabes?

El hombre me mira con esos grandes marrones y no entiende nada. Me hace una seña llevándose la mano a la boca, quiere mi comida. No voy a comer nada , le acerco el plato.

Después de visitar la gran mezquita –le explico- me acerqué hasta el zoco, antes de llegar se me echó encima un hombre vestido como un occidental , llevaba un cuchillo clavado en el estómago, me tiró al suelo y se quedó encima mía.

El pobre hombre hacía esfuerzos por sacarse el cuchillo como si le quemara la carne. El mango del cuchillo estaba completamente ensangrentado pero lo cogí –soy un estúpido- lo cogí y se lo saqué del estómago. Le taponé la herida con mi mano. La gente pasaba a nuestro alrededor y nadie se detenía. Llegó al final un coche patrulla y nos encontraron al hombre vestido de occidental muerto sobre la acera y a mi con el cuchillo ensangrentado en la mano.

¡Qué estupidez¡, ¿verdad?Ni abogado, ni juicio ni llamada

Julio María López Orozco y el 28 de Junio de 1931

2009-06-29T21:37:00.003+02:00

Veintiocho de junio. Septuagésimo séptimo aniversario de aquellas elecciones generales a Cortes Constituyentes de la II República en 1931 en las que resultó elegido diputado por la provincia de Alicante el insigne médico ilicitano D. Julio María López Orozco. Un dato y una efemérides casi desapercibidas para la mayoría de la opinión pública, incluso para los republicanos, que suelen recordar otras fechas como el 14 de abril, por ejemplo, proclamación de la II República a consecuencia de las elecciones municipales del 12 de abril, dos días antes.

El hecho reviste su importancia socio-histórica, porque todo un personaje de Elche muy popular y querido como fue D. Julio, obtuvo su acta de diputado no solo en representación de su ciudad natal sino de toda la provincia entera, lo que demuestra el conocimiento que el pueblo alicantino tenía sobre su persona y su actividad pública además de probar el arraigo y la aceptación de las que el médico ilicitano gozó entre el electorado en ámbito provincial. No en vano fue presidente de la Junta Provincial de dicho partido.

Frente a demás candidatos oponentes y adversarios políticos, López Orozco consiguió 67.013 votos, siendo uno de los más votados, presentándose por el Partido Republicano Radical Socialista (partido del que fue presidente de la Junta Provincial de Alicante) y logrando la credencial número 361 del acta de diputado para la primera legislatura republicana que abarcó los años 1931 y 1933. Tomo posesión de su escaño el 12 de julio de 1931 pero juró o prometió el cargo quince días después, el 27 del mismo mes y del mismo año y causó baja como diputado en la disolución de las Cortes del 9 de octubre de 1933.

Hay que atribuirle con totales justicia, razón y méritos su contribución y participación en el logro de conseguir la creación del primer instituto de educación secundaria (entonces llamado de 'segunda enseñanza') en Elche. Sus intervención y colaboración fueron decisivas para tal hito histórico local al formar parte de la comisión representativa que el Ayuntamiento republicano ilicitano envió a primeros de septiembre de 1931 al Ministerio de Educación en Madrid para reclamar al ministro la creación del primer instituto de segunda enseñanza, una vieja aspiración y una necesidad a cubrir en Elche en aquel entonces que por fin fue hecha realidad al abrirse en enero de 1932 e inaugurarse oficialmente el 8 de febrero de 1932 por el alicantino Rodoldo Llopis, director general de Enseñanza Primaria, acompañado por el propio López Orozco y otros dirigentes socialistas y republicanos ilicitanos. Un acto oficial del que existe una foto en la que aparecen López Orozco y Llopis, entre otros.

Cabe destacar, entre otros méritos, que López Orozco formó parte de la Comisión Gestora de la Mancomunidad del Segura. Nacido en Elche en 1885 en el seno de una familia acomodada y burguesa, falleció igualmente en Elche el 7 de abril de 1970, a los 85 años. Hijo del abogado liberal Julio Mª López Martínez y de Herminia Orozco Chacón. Casó con Asunción Manchón Navarro, hija de los acomodados, conservadores, derechistas y religiosos dueños hortelanos del popular 'Huerto de Manchón', que falleció en 1989 a los 87 años. Estos factores y el hecho de que López Orozco tuviera dos hermanas monjas terciarias carmelitas, Herminia y Josefa; influiría posteriormente en su favor junto con su bondad hacia los enfermos para evitar ser ejecutado en el franquismo. Al parecer, D. Julio y Dª Asunción tuvieron dos hijos.

López Orozco, bien jóven manifestó hondamente los sentimientos y las ideas republicanas, diferenciándose de sus familiares. Humanista, filántropo e intelectual aunque aburguesado pero sumamente respetuoso con el prójimo sin menospreciar a nadie por cualquier ideal o condición (lo que motivó envidias de ciertos elementos de la misma burguesía ilicitana a la que él, pertenecía) su lema fue “hacer el bien sin mirar a quién” hasta ser reconocido como el “médico de los pobres de Elche”a quienes no cobraba sus servicios a domicilio e incluso daba dinero para medicinas. Ello le granjeó la simpatía y la admiración popular. Era frecuente verle con pajarita y traje, desplazándose en un carruaje tirado por mula o caballo (tartana o cabriolé), semicalvo pero con pocos cabellos negros como entradas laterales.

Su familia poseyó una casona y un bello huerto de palmeras, granados, naranjos y limoneros que él luego heredó y mantuvo hasta su muerte (el de Manchón, rebautizado posteriormente con su nombre); convertido hoy en plaza pública y jardín frente al Museo de la Palma (antes huerto de San Plácido) y cercano al Hotel Hort del Cura.

Licenciado en Medicina General, fue miembro de la Real Academia de Medicina de Catalunya. Durante la Primera Guerra Mundial fue miembro de la Liga Antigermanófila. López Orozco co-fundó en 1927, junto a los dirigentes republicanos ilicitanos Manuel Lucerga y Manuel Tremiño, el Círculo Republicano de Elche, contando además con el apoyo del periódico local republicanista "Elche". A vez, presidió la Alianza Republicana Ilicitana.

En 1929 fue uno de los fundadores del Partido Republicano Radical Socialista juntamente con Marcelino Domingo, Álvaro de Albornoz y Félix Gordón Ordás. Con motivo de la sublevación de Jaca (que se reprimió con la ejecución de varios fusilamientos) y en memoria de sus fusilados, López Orozco, junto a otros dirigentes, intervino como orador en un acto homenaje dando un emotivo y destacado discurso el domingo de ramos de 1931 en la Plaza de Toros de Elche, por lo que sufrió cárcel breve a los tres meses de dicha sublevación.

Encabezó la manifestación popular de más de 2000 personas por las calle de Elche que reclamaba la instauración de la República en las primeras horas de la mañana del día 15 de diciembre de 1930. Los manifestantes acudieron a su domicilio (en el huerto de su nombre o de Manchón, frente al hoy hotel Huerto del Cura) y sacándole en olor de multitudes le pidieron que fuera al frente, que llegara al Ayuntamiento y que proclamara la República junto a los dirigentes socalistas ilicitanos Juan Hernández Rizo y Manuel Rodríguez Martínez (futuros alcaldes en la República y Guerra Civil).

Esta revuelta resultó sofocada y López Orozco junto a los demás dirigentes, fue detenido y encarcelado en el Palacio de Altamira y posteriormente trasladado a la prisión provincial de Alicante, pasando a disposición judicial militar acusado de sedición.

Ante la presión popular, hubo una amnistía y a finales de febrero de 1931, (tras reabrirse la Casa del Pueblo y el Círculo Republicano, que habían sido clausurados por orden gubernativa a raíz de la revuelta) López Orozco, acompañado de los otros 11detenidos, fue liberado, realizando su entrada apoteósica triunfal en la Plaza del Ayuntamiento ante una multitud de más de 10.000 personas que aclamándole le siguió hasta los juzgados, donde definitivamente se le puso en libertad (al igual que los 11camaradas). Por ello, el día 27 de marzo fue declarado festivo por las sociedades obreras ilicitanas, bautizado como "Fiesta de la Libertad".

El martes 14 de abril de 1931 en Elche, se forma una manifestación popular en la Plaça de Baix frente al Ayuntamiento, durante la cual se coloca la bandera republicana en el balcón principal y es precisamente D. JULIO María López OROZCO quien dirige la palabra en un emotivo discurso desde el balcón al pueblo proclamando la República en la ciudad.

Presidió como miembro de mayor edad y prestigio, el Comité Local de Refugiados de Guerra en Elche compuesto por 7 dirigentes (de CNT, UGT, PCE, PRRS y PSOE) que el Consejo de Ministros de la II República creó por decreto del 6 de noviembre de 1936.

López Orozco se colocó en la puerta principal de la basílica de Santa María junto a otros personajes ilicitanos de diversa ideología (entre otros, el concejal comunista Vicente Alcalde y el derechista jefe de Acción Católica Eloy Espinosa) el 20 de febrero de 1936 para intentar disuadir a los piquetes anarquistas de que no quemarán el templo sin lograrlo ya que el empuje de la multitud le arrolló; hecho éste que demuestra sus humanistas principios.

Cabe destacar que el momento del golpe militar del 18 de julio de 1936 López Orozco era el médico titular municipal de la Casa de Socorro, atendiendo por igual a todos los enfermos, sin mirar ideología ni condición alguna.

A partir del 2 de abril de 1939 cuando las tropas franquistas e italianas entraron en Elche y el Ayuntamiento fue ocupado por los vencedores, López Orozco de nuevo padeció detención.

Los ideales políticos republicanos le llevaron a evolucionar hacia la masonería, por su relación intrínseca y fue iniciado en 1920 en la Logia Constante Alona de Alicante, tomando el nombre simbólico de "Dieulafoy". Durante ese mismo año pasó a formar parte del Triángulo Masón “Illice Constante” de Elche del que fue presidente hasta el año 1924, fecha de la fundación de la Logia Illice Constante nº7 de Elche, de la que fue su Venerable Maestro hasta 1935, reuniéndose en la sala egipcia de la logia, sita en los bajos del palacio de la Calahorra.

Participó tambien en los Altos Grados, siendo miembro del Capítulo Lucentino donde alcanzó el grado 18º y dentro de las estructuras orgánicas de la masonería española fue Consejero Regional de la Gran Logia Simbólica Regional de Levante. Asistió a la VI asamblea nacional de la Masonería Española, celebrada en Madrid, en 1924, como delegado de la regional de Levante, y a la VII asamblea nacional, en Gijón, en 1928, en la que ocupó la vicepresidencia de la Mesa.

Al destacar por todos estos méritos, el franquista Tribunal Especial para la Represión de la Masonería y del Comunismo, le condenó según sentencia “a veinticinco años de reclusión mayor” aunque por buena conducta y merced a la presión que hicieron muchos ilicitanos (algunos pocos incluso destacados franquistas) agradecidos por sus buenas obras y su benévola actitud altruista como médico ejemplar, se le rebajó la pena a 12 años.

También sufrió un destierro en Galicia y Asturias y al parecer su corazón se debatió entre el amor a dos mujeres, siendo una de ellas más jóven que él, situación por la que el poeta ilicitano Tonico Sansano le dedicó un poema.

Sus restos mortales reposan en un nicho junto a los de su esposa, en un rincón escondido de la vista exterior, en la pared lateral derecha del panteón nº 26 de las familias López y Manchón ubicado en la calle San Sebastián del cementerio viejo de Elche.

D. Julio dejó su huella masónica hasta después de muerto en su propio panteón. El suyo es el único de todo el cementerio que arriba del número en la fachada muestra una inscripción y una imagen sobre losetas de cerámica de simbolismo y significado masónico que representan la muerte terrenal y el tránsito al Mas Allá o resurrección: una calavera con sus tibias cruzadas y una leyenda que más o menos dice 'Al menos dile un requiescat a tu amigo o deudor un día que hoy cubre esta la losa fría...'

López Orozco tiene a su nombre un colegio, un instituto y una plaza con jardín (zona verde) y huerto de palmeras, en Elche, su ciudad natal. En mayo pasado, el Grup Cultural Ilicità donó al Museo de Pusol el cuadro al óleo con el busto de López Orozco pintado por el artista local apellidado Campello que le regaló María Galiano (hija de los ex caseros de aquel y dueña del restaurante San Plácido y del huerto del mismo nombre hoy Museo de la Palma) para su restauración y exposición.

La biografía de este personaje ilicitano, menudo pero grande de corazón, mente y espíritu; no está acabada. Lagunas y escasez de datos escritos (salvo los registrados en el Tribunal contra la Masonería y en el Archivo de Salamanca), lamentablemente sólo se auxilian con la aportación insuficiente aunque elogiable, de datos vox pópuli por aquellos que le conocieron en vida. Quizá algún día se logre enhebrar e hilvanar todos esos retazos con la publicación de una completa biografía.

De momento, el recuerdo al 77 aniversario de las elecciones constituyentes republicanas a las que tanto le debió López Orozco por permitirle representar al pueblo no sólo ilicitano sino también alicantino, sirva como adelanto de esa posible futura biografía completa y cual homenaje a uno de los más importantes personajes de Elche y provincia del siglo XX digno de ser estudiado e investigado puesto que posee aún aspectos inéditos por descubrir. Gracias, 28 de Junio de 1931. In memoriam López Orozco.

Por Josep Esteve Rico Sogorb

http://ricosogorb.blogspot.com

Entre tanto

2009-06-18T11:38:00.000+02:00

-Siempre me gustó que te pusieras ese vestido azul, mamá. Y la forma como te recoges el pelo en un moño bajo. Tu pelo blanco, mamá.
-Lo sé Norman, lo sé. A tu padre también le gustaba verme el cuello con el pelo recogido.
-Sí pero él ya no está, ahora soy yo el que te cuida, mamá.
-Tu lo que debes hacer es cuidarte de las jóvenes alocadas y sin escrúpulos como esa zorra rubia que ha llegado hoy al motel.
-Si, tiene cara de lasciva y me miraba raro
-Tu te mereces algo mejor, Norman.
-Si, mamá. Pero yo lo que quiero es estar siempre contigo, mamá. Y éstas lo que quieren es separarnos.
-De esa zorra rubia no te preocupes, ya me encargo yo.
-¿Le harás lo mismo que a las otras?
-¡Calla!, ¡Te he dicho que de eso no te preocupes!
-Si, mamá.
-Tranquilo esta vez no la oirás gritar.

Miedo

2009-06-15T11:22:00.004+02:00

Ahora que tan de moda están las novelas best-seller de terror , la realidad nos vuelve a sorprender superando con creces al miedo que estas nos habían provocado.

Nadie puede –ni debe- utilizar la libertad democrática para volver a caer en la negra noche del fascismo y sus patrullas “para guardar el orden”, ni siquiera Silvio Berlusconi debería poder.

La extrema derecha se extiende como un chapapote terrible sobre la sociedad europea según ha quedado claro en las últimas elecciones pero de ahí a lucir simbología fascista en nombre de la tranquilidad del pueblo es un salto mortal hacia la debacle. Y vuelve a suceder en Italia.

La Guardia Nazionale Italiana está preparada ya para patrullar las calles con su aspecto paramilitar, con su águila y al servicio , según ellos, del pueblo (S.P.Q.R.) el Senado y el Pueblo de Roma. Eso sí, según la nueva ley de Seguridad, que declara inútil a los cuerpos de seguridad establecidos, permite la constitución de grupos de seguridad vecinal. Y aquí es donde entra el águila, la ropa caqui, la gorra de plato negra, el brazalete negro y el miedo, el gran miedo.

Todo esto si la fiscalía de la ciudad de Milán no lo evita.

Miedo, mucho miedo, miedo del de verdad, miedo heredado de nuestro mayores, miedo que nos corre por las venas y la razón.
Que alguien pare esto, que me bajo.

Enrique Cerdan Tato. La universalidad de un escritor de aquí

2009-05-11T11:50:00.000+02:00

Enrique se define a sí mismo como un viajero pero sus viajes traspasan los límites imaginarios de los países y las ciudades y se adentran en mundos creados al efecto por sus palabras y sus protagonistas. Cada una de sus novelas, cada uno de sus cuentos es un viaje hacia los lugares más lejanos y mágicos de la geografía humana y en su condición de maestro establece las leyes, crea ciudades y almas y les marca el destino con un magisterio hábil de rico y acertado vocabulario.

Cerdán Tato no puede considerarse ni por su obra creativa, ni por su activismo político como un personaje local y el que así lo planteara erraría de fondo evidenciando desconocer la biografía del que es , sin duda, uno de los escritores españoles de mayor relevancia de la segunda mitad del siglo XX.

No hay nada más universal que la propia esencia del hombre, su vida y sus miedos y Enrique la ha descrito como si la tuviera entre las manos, en un portaobjetos lista para ser elevada en magnitud y poder ser observada a simple vista con las lentes que sobre ella coloca enlazando palabras, frases y líneas argumentales que no dejan lugar a dudas.

Y mientras crea mundos, países, ciudades y personas, viaja por este que le ha tocado vivir con el cincel y el martillo de su racionalidad eliminando aristas y desmanes donde los había fuera el lugar del mundo que fuera y casi sin quererlo se ha convertido en referente de muchos que luchan , como él, por hacer de éste un mundo a la medida de la razón.

Desde sus sorprendentes “Primaveras de Bronce” hasta la genuina “La batalla de las tetas” Enrique no ha dejado de sorprender, de crecer y entregarse enteramente a todo aquel que llamó a su puerta.

A partir de ahora, con un nuevo director de orquesta que le marca el ritmo para no perder el compás, su mano y todo él se ven en la obligación de cumplir su deuda con nosotros y lo hará, como siempre.

La huída

2009-04-22T11:30:00.001+02:00

A la sombra de dos palmeras encorvadas como para iniciar una zambullida en la orilla había atado la hamaca aquel sábado. El calor en el interior de la casa asfixiaba hasta la propia luz del día y por la noche , a fuego residual, las sábanas se tatuaban a la piel mojada. Era cierto lo que aquel desconocido le había dicho sobre este lugar. Nadie te buscará aquí huyas de lo que huyas.

As time goes by

2009-04-21T21:08:00.005+02:00

Hay muchas formas de adivinar que el tiempo pasa.

Como dice la genial canción de Herman Hupfeld interpretada por primera vez en 1931 en Broadway y luego en la irrepetible Casablanca de 1942 "Las cosas fundamentales suceden / conforme pasa el tiempo".

Cuando uno ve madurar al resto y cada día le cuesta un poco más recordar las cosas fundamentales es cuando uno empieza a adivinar que, como al resto, a uno le han salido canas y ha perdido pelo, le han salido arrugas y ha perdido espontaneidad.

Cuando era más joven que lo que ahora me siento las cosas fundamentales eran otras. Escribíamos, rodábamos películas en super 8, re-estrenábamos seiscientos y publicábamos revistas reivindicativas y, por supuesto, hacíamos como que tocábamos música. La de nuestros héroes musicales de entonces.

Ahora , con la vista un tanto cansada pero con un resquicio irreductible de juventud y capacidad de sorpresa veo a mi hijo haciendo música con sus amigos (The fault) y siento que algo más nos une.

Que la vida pasa pero todo queda.

Tócala de nuevo, Sam.

Nuevo blog - Antología de inicios

2009-04-16T21:23:00.003+02:00

Acabo de poner en marcha un blog que va a intentar recoger una pequeña antología de inicios de novelas y relatos cortos.
El prinicipio de una novela, cuento ó relato, su primer párrafo es , quizás, lo más importante de toda ella. Debe agarrarte fuertemente y provocarte a continuar.Veremos en este blog una "antología" de inicios que espero que sea de vuestro agrado. Tendremos desde textos clásicos a las últimas obras publicadas.Si por la lectura de alguno de estos "inicios" alguien se siente atraído hacia la lectura del relato completo este blog ya habrá valido la pena.
Pasadlo bien.

Podéis encontrar el blog en este enlace: El mejor principio

Memorias de una enfermera durante la guerra civil

2009-04-07T13:05:00.005+02:00

Trinidad Gallego Prieto (fundadora y Presidenta de Les dones del 36)

Memorias de una matrona de la Guerra Civil

Esta enfermera relata el horror de la guerra civil, cómo fue estar en la cárcel, ver morir a niños y mujeres sin que nadie hiciera nada. Indultada, nuevamente encarcelada en más ocasiones, Trinidad es liberada en 1951 y viaja a Barcelona donde aún vive. "Yo te digo cosas para que tú puedas ver lo que era aquello" confiesa a la CADENA SER

Escucha la entrevista haciendo click aquí

Después de oír esta entrevista no he podido evitar llamarla por teléfono y hablar con ella personalmente para darle las gracias y enviarle un abrazo. Me pide por favor que le hable despacio y alto, que ha perdido algo de oído. Le hablo despacio pero contesta con energía, es una mujer de 95 años llena de vida.
Me cuenta que estuvo trabajando en Alicante antes de llegar a Barcelona ; en Carolinas Altas, en la Clínica del Dr. Climent, a la que llega en septiembre del 41. Y que fue allí donde un médico que le seguía los pasos la denunció de nuevo.
Es una mujer encantadora, me dice que llegamos tarde porque ya quedan muy pocos de su edad pero la memoria queda y sus palabras también.

Un abrazo Trinidad.

Si quieres saber más sobre Trinidad Gallego Prieto mira aquí o en esta página

Una mirada al nuevo mundo

2009-03-20T22:34:00.003+01:00

Todos, quizás, debiéramos mirar así a este mundo nuestro ; como si todo , de pronto, fuese nuevo y estuviese esperando a ser descubierto.

Mi hijo Ferran ha empezado por descubrir que puede mirar; muchos de nosotros deberíamos empezar, de nuevo, por ahí.

Ser padre

2009-03-18T00:19:00.004+01:00

Sólo hay una cosa más hermosa, a mi entender, que ser padre y es la de ver a tus hijos crecer y convertirse en mujeres y hombres buenos.

Hoy , 17 de Marzo de 2009, me han ocurrido ambas cosas, no hay más que uno pueda pedir para un día.

Hoy ha nacido mi hijo Ferran a las 13:50 de la tarde y hoy, también, mi hija mayor, mi sol, ha cumplido 19 años. La vida me sonríe, por fin.

De mi hija no puedo decir más de lo que digo cuando hablo de ella, que es el sol que me orienta y me calienta el espíritu, basta una de sus sonrisas y un poco de su tiempo para hacer de este que suscribe el hombre más feliz.

Ser su padre es un orgullo que abandero y pregono siempre. La quiero tanto como quiero verla y estar con ella.

Mi hijo Daniel cumplirá 16 el próximo 17 de abril, es el otro pie que me sostiene, la parte de mi que quise ser , la parte de mi que quiero vivir.

Y ahora mi hijo Ferran que no tiene todavía un día ha venido a dejar huella y constancia fidedigna del amor que vivo con mi mujer. Y aún me sobra amor.

Lo mejor de mi son ellos.

Recital poético MEMORIA EN CARNE VIVA

2009-03-07T09:13:00.003+01:00

Ayer, viernes 6 de Marzo, en la sala Miguel Hernández de la Sede de la Universidad de Alicante se celebró el recital poético MEMORIA EN CARNE VIVA, organizado por la Comisión Cívica para la Recuperación de la Memoria Histórica presentado por Mariano Sánchez Soler. En el recital intervinieron varios poetas y yo.

Si quieres leer -lo recomendiendo muy sinceramente- los poemas visita la página de la Cómisión Cívica en el enlace http://www.memoriadealicante.org/poemas/poemas.php .

Por mi parte esto fue lo que leí:

A gritos de verdades

Quiero que de entre las tierras impuras y resecas

broten vuestros brazos descarnados con el puño cerrado

y surcando los pedregales

vuestras voces nos hablen

a gritos de verdades

,pues aún es líquida vuestra sangre,

que aún estáis vivos

y aún oigo el latido

de vosotros los enterrados.

Quiero de entre las tierras impuras y resecas

oir de nuevo vuestros pasos

y leer sentado en la cuneta

para que llegue donde debe

que estáis, sois y existís

que no hay hueco donde quepa

un solo olvido.

Que la memoria vive

y respira, late y se revuelve

ansía quebrar las tierras

en terruños de polvo

para la libertad.

Junto a la oritlla opuesta

pasean santamente honrados

bajo el palio aceituno

de las palmeras

los que olvidaron,

los contagiados.

Y al pisar la tierra humedecida

de las veredas y sus parques

olvidan , a cada paso.

Contra el olvido lucho

contra el olvido sangro

y, como vosotros, pervivo.

Y , como a ti, abuelo

me tra el viento agitado

la preñez de aquellos

que pasean mientras olvidan

y olvidan a cada paso.

Me cuido de vuestra justicia

impura , oscura y , en ocasiones, divina

monarcas rampantes de lo injusto.

Y cuido , abuelo, de tu memoria

de las fotos amarillas de tu puño en alto

de la ilusión nada divina sino humana

de la mujer igual que el hombre y viceversa

de los tres colores de tu bandera

del miedo a las preguntas y al dolor

de la espera a oscuras de María

de todo ello, abuelo, cuido.

Allá donde paren tus huesos, abuelo,

habrá crecido entre terruños

un manantial de almendros

que elevan al cielo sus ramas como puños

cada catore de abril.

A cada paso

quiero que de entre las tierras impuras y resecas

broten vuestros brazos descarnados con el puño cerrado

y os vean y os oigan los que

a cada paso

quisieron olvidar

y olvidando negaron

que estáis, sois y existís.

Dedicado al abuelo que siempre es joven porqué no tuvo permiso para envejecer, al que desde un día nada se supo.

Crónica cierta de un encuentro contada por él mismo

2009-03-02T21:36:00.003+01:00

A las horas de las vespras, junto al portón del castillo, el puente elevado en seña de precaución por las batidas de los sarracenos.

-¡Alto!, ¿Quién vive?, ¡Santo y seña!

-Daniel, bueno y mártir, de las tierras bajas del Levante. Vive Dios

-¿Sois vos ese del que tanto hablan las crónicas?

-El mesmo

-¡Bajad el puente!. Preparad las fanfarrias, la guardia en orden de revista, helo aquí, es él, El Esperado

Con estruendo de cadenas y madera en resquebrajamiento baja el puente abriendo el paso al caballero y su montura.

-Descabalgad mi señor y sed bienvenido a este mi castiello. Reposad vuestros huesos y alimentar vuestra hambre en mi salón que ya os aguarda.

-Sois , querido Vizconde de las tierras del Tajo, todo un caballero de la orden. Vuestra fama llega lejos de ahí que aquí me halle.

El salón de armas está presidido por una gran chimenea en la que rueda un ciervo asado.

Una gran mesa en forma de "u" abarrotada de cortesanos y amigos celebran la llegada a las tierras de vizcondado de tan legendario caballero. La noticia corre por las calles y rincones del vulgo que se arremolina para ver de cerca al héroe.

Con un golpe seco sobre la madera de la mesa el vizconde de las tierras del Tajo, solicita silencio y la marcha de los saltimbanquis y enanos que amenizaban con sus gracias la cena.

-Queridos amigos, en numerosas ocasiones hemos oído en este mesmo salón a los juglares de muchas tierras contar y cantar la hazaña del hombre , ¡que digo hombre!, del héroe que hoy , por una de esas bondades del Todopoderoso, se sienta a nuestra mesa. Sabed y difundir doquiera que andéis a partir de hoy que me declaro fiel siervo de aqueste caballero, y que mi descendencia en recuerdo de este día llevaran por siempre y como segundo su apellido, si tal honor os place, señor.

-Más que placerme me enorgullece, querido amigo. Tenéis por tanto mi beneplácito.

-Dicho queda pues. Y ahora, , querido amigo, si no fuera mucha la molesteia, contadnos...¿Cómo fue el hecho?

-No es hecho que se narre en breves palabras, es mas, no hay palabras ni diccionarios suficientes capaces de describir aquello que ocurrió y que, de no ser por las señales vitales que me dejara, en ocasiones juraría que todo fue un sueño.

-¿Tan grandioso fue , señor?

-Mucho más si cabe, creedme. ¿Conocéis acaso alguno de vosotros el mar de Eritrea?. En ese mar no hay olas ni marejadas, y el sol en su reflejo se torna de color jade intenso. Dicen algunos que es el lugar donde los paganos dioses griegos sosegaban sus penas y recobraban el ánimo y las alegrías. Pues así son sus ojos.

Los cortesanos y amigos guardan un silencio de admiración alterado sólo por el arrítmico crepitar de las maderas en la lumbre.

- Pero..seguid, querido amigo, seguid, por el Altísimo que nos tenéis absortos.

-Luego de admirarlos sin apenas poder pronunciar palabra me fijé en sus labios y no vi labios sino campos de rosas como las que los galos cuidan en las riberas sureñas de sus tierras. Extensiones y extensiones infinitas de un rosado tercipelo que nada envidia al atardecer en las tierras vírgenes de Alejandría. Pero mientras que las rosas y los atardeceres quedan quietos , sus labios sonríen , convirtiendo todo en un estallido de vida como nunca antes habían visto mis ojos. Y si su sonrisa es vida, su risa fue, creedme, el sentido de todas las cosas creibles e increíbles. El secreto buscado por alquimistas y magos durante siglos.

El héroe como recordando el hecho caía sin querer en la tristeza de su ausencia, no tuvo más que detener su discurso con la mirada extraviada.

-Por Dios, querido amigo, continuad, continuad

-Cuando uno creía haber alcanzado la perfección y la felicidad más absoluta anto lo que allí contemplaba, la vida que es sabía más que cualquier mente , hizo aún más perfecto lo perfectoy ella se acercó hacia mi yelmo, rozó su rostro con el mío y como si los segundos se estiraran en extensiones infinitas acercó sus labios a los míos y me besó como imagino que besan las diosas. La misma vida la envidia y aún hoy no sé porqué yo, un humilde caballero, mereció tal distinción.

Un poco de vanidad no viene nunca mal

2009-02-21T08:24:00.004+01:00

Daniel Moya
Divulgar el pasado de Alicante
21.02.09 -
NANDO RICO
ALICANTE

Las inquietudes de Daniel Moya siempre han tendido hacia su ciudad natal, Alicante, prácticamente desde el día en que vio por primera vez la luz del sol, hace 46 años. No se trata de inquietudes relativas al futuro de la ciudad, tal vez ni siquiera al presente. A Daniel siempre le ha apasionado el pasado de Alicante, especialmente centrado en un pequeño lapso de tiempo entre 1936 y 1939, en plena Guerra Civil.

En sus primeros años de vida y de educación en colegios alicantinos, Daniel vivió en primera persona aquello de cantar el Cara al Sol al acabar las clases, himno inequívoco de la dictadura franquista. Su familia era por aquel entonces "transhumante" y cambiaban continuamente de domicilio y, por tanto, de instituto. Pero ya en esos años Daniel sentía pasión por la lectura y tomó conciencia de la historia de la ciudad en que residía. Ya en edad universitaria, empezó a cursar Derecho, aunque lo dejó tras el primer año. "Lo echo de menos, por eso quiero que mis hijos -una chica y un chico, matiza-estudien". Tras ello, opositó para entrar en la plantilla de entidades bancarias, en las que todavía hoy trabaja.

Fue en sus tiempos de estudiante cuando conoció al califica de "mi ídolo", el escritor alicantino Enrique Cerdán Tato, del cual ha aprendido mucho y gracias al cual ingresó en la Comisión Cívica de Alicante. "Siempre busco hacer algo por Alicante y que mis hijos conozcan la ciudad que yo conozco, no la de los centros comerciales. Es mi ilusión y la comisión me pareció un buen método", afirma. Sus inclinaciones ideológicas -considera importante retener la memoria histórica- también le impulsaron a ello. Y también el hecho de haber conocido "mucha gente y muy buena" en un lugar en el que "aporto todo lo que pueda".

Entre sus aficiones se encuentra el coleccionismo, puesto que Daniel guarda prácticamente todo cuanto pasa por sus manos. Además de amante de la literatura, a la que contribuye escribiendo relatos cortos. Su sueño tiene que ver precisamente con ello ya que desea recopilar y publicar todos sus cuentos en un solo libro, cuyo prólogo estaría redactado por Cerdán Tato, del que mucha gente cree que "es mi padre" debido al tiempo que pasan juntos.

Pero también adora pasar tiempo con sus hijos. "Su agenda es la mía", asegura entre risas. Sin dejar de lado otra pasión, la música, sin la cual "no sé que haría". No en vano, tiene -al margen de una gran colección de libros- una extensa fonoteca que engloba discos de varios estilos desde los años 50 a la actualidad.

Publicado en Las Provincias-Alicante el sábado 21-02-2009

Lee aquí el artículo original

Pensamiento positivo

2009-02-12T16:35:00.003+01:00

Cuando incluso las cosas o las situaciones parece que se ríen de uno mismo; cuando la vida misma se gira para verte pasar y hace un ademán burlesco de tus andares; cuando todo ello pasa y uno es consciente de que la mofa es generalizada sólo cabe una posibilidad de salvación.

Al menos es lo que a mi me ocurre. A mi me salva Georgie Dann.

Hace ya unos años y en una tienda de postín de corte anglosajón descubrí como si me iluminara la esperanza un doble cd de grandes éxitos. No me importó el precio , no me importó mostrarlo a la dependienta, pero en cuanto salí de allí lo desprecinté no sin problemas y lo coloqué en el reproductor del coche.

Le dí volumen. Bastante.

Cuando me fui consciente de mis actos andaba yo a velocidad moderada removiendo mis posaderas sobre el asiento y aún circundado por el de seguridad mi cuerpo respondía casi de manera involuntaria al meneo de la sintonía mientras a través del cristal la gente me miraba como lo hacía Clarice a Hanibal Lecter y entonces me dí cuenta, perfectamente, de que los trastornados, los realmente perdidos, los deambulantes eran los otros.

Y entonces descubrí que no estaba sólo. En el coche de al lado una joven bailaba y hacía aspavientos al son de los Mojinos escozíos. Cada uno en su estilo, pensé.

Y así, positivamente y con la barbacoa encendida llegué a casa con el corazón henchido y lleno de felicidad. La felicidad que dá inhibirse de todo y ser, de nuevo, un chaval.

Hay que multiplicar por menos uno al pensamiento negativo, sea como fuere. Yo lo hago así. Búscate tu el método y el momento, al cabo de un tiempo agradecerás haber leído esto.

Ja!

Queremos salvar Fontcalent… te apuntas?

2009-01-01T12:51:00.002+01:00

Queremos salvar Fontcalent… te apuntas?
El dia 11 de enero a las 11.00 horas, en la Plaza del Ayuntamiento de Alicante realizaremos una concentración en favor de la Sierra de Fontcalent y su entorno. Después de la protesta, los que nos sintamos con fuerzas, iremos a dar un paseo por el entorno de la Sierra. Todo el mundo está invitado.
La idea reivindicativa surgió de un grupo de senderista que subió a Fontcalent hace poco. Ahora estamos contactando con toda aquella persona, blog, ONG , partido, universidad, etc, que pudieran estar interesados en colaborar. Mientras tanto, puedes ayudarnos haciendo que se propague la noticia. Cuéntaselo a tus amigos, enlázanos desde tu blog, envíanos tus fotos… toda ayuda será bien recibida.
¿Quieres Salvar Fontcalent? Estás a tiempo!

Lee más toda la información en : http://salvemosfontcalent.wordpress.com/

El Gotero - Enrique Cerdán Tato

2008-12-30T13:12:00.002+01:00

EL GOTERO
ENRIQUE CERDÁN TATO

Se le iba floreciendo la sangre de ácido oleaginoso y bajo la lengua guardaba adn el trepidante sabor de un Tschaikowsky, encapsulado en las arterias. Que carne la suya tan sobada de agujas. Ahora tenía en el pecho seis dalias en vuelo: las huellas de las seis ventosas con las que una máquina de la suerte le había descubierto, en el corazón, toda una arqueología de amores escolares, tiernos y olvidados.

El enfermo sonrió, cuando los sanitarios, con un gesto típico, levantaron en la percha más airosa aquella bolsa de plástico, que había de endulzarle, gota a gota, la vida arrebatada.

El enfermo sabría que, en ese mismo punto, se iniciaba el juicio de Dios: era como si al paladín, su dama le enlazara el pañuelo de violetas, en el extremo de la lanza.

Y era también la estrella de Oriente: tras la bolsa de plástico y para llenársela de incienso, mirra y solinitrina, acudirían los magos de la reparación y el vademécum y las vestales de la enfermería. Más tarde, un excelente piloto de fórmula uno, discretamente enmascarado de celador, lo condujo hasta las oscuras galerías donde le radiografiaron la nicotina, el alquitrán y alguna otra cosa de las que pone la condición humana. Por último y a la espera de la analítica, lo depositaron en un boa, sin litografías bíblicas ni láminas de laboratorios farmacéuticos. En aquel espacio refrigerado y ascético, el enfermo tuvo un piadoso recuerdo para sus compañeros de infortunio que habían colocado, y no precisamente por devoción, algunas de sus visceras y toda su paciencia en la barbacoa del Hospital General.

El enfermo recordaba que, cuando ingresó en el Clínico, el día se achicharraba en la puerta de las urgencias. Pero no tuvo que sufrir aquella intemperancia. Todo fue bien, en tanto permaneció en su habitáculo. Luego, le avisaron de que sus enzimas estaban perfectamente y lo trasladaron a la planta de cardiología. Y allí, sí, allí, cuantas recomendaciones le habían administrado, con el tranxilium, se evaporaron. Ni tranquilidad, ni silencio, ni sueño. Junto a él, un paciente en estado delicado, burbujeaba en un oxígeno ruidoso y vital, en tanto un trajín de carreras, empezaba a alterarle los pulsos. A las tres de la madrugada mantuvo un diálogo socrático con un joven médico, y decidió que estaba de más en aquel establecimiento.

El joven médico le dijo al enfermo que era ácido. Con la misma amabilidad, el enfermo le replicó al joven médico que tan sólo expresaba la acidez que había recogido allí, en tan breve instancia.

Sobre las diez de la mañana y después de que le hubieran practicado otra analítica que confirmo la solidez de sus enzimas, y a pesar de las advertencias que se le hicieron para que permaneciera en aquel centro unos días más, el enfermo solicitó el alta voluntaria. Le pedían lo imposible y se lo dijo al médico. Le dijo que abandonaba aquel hospital en busca de su salud.

Cuando arriaban el gotero, casi marcialmente, el enfermo sonrió. Afuera estaba la vida, el sofoco del verano, el tráfico enloquecido y otras posibilidades clínicas. Y ya ven, el enfermo que hace quince años quería socializarlo todo, se marchó a un sanatorio privado. Lo atendieron, lo durmieron y cuando se despertó, empezó a escribirle una carta a Ximo Colomer. Que no se tiren por el retrete tantos sudores, le pide en un párrafo que he tenido ocasión de leer y que termina: socializar, lo que se dice socializar, sólo se ha socializado el conformismo y el silencio.

(*)Escr¡tor. Cronista Oficial de la ciudad de Alicante
y Premio de las Letras Valencianas.

El todo coleccionista

2008-12-30T13:08:00.000+01:00

Ya cuando era niño era aficionado a coleccionar prácticamente de todo, el todo-coleccionista. Tenía amigos que sólo coleccionaban cromos, o sólo cómics, o sólo sellos, o sólo billetes. Yo lo coleccionaba todo.
Debe de haber en algún sitio algún ensayo escrito sobre esta afición, seguro. Coleccionar algo es, al fin y al cabo, algo muy común. ¿ Quién no colecciona algo ?. Supongo, me digo, que el que no tiene nada no tiene ni colección de nada.
Lo primero que coleccioné, lo recuerdo bien, fueron botones, de todos los tipos, de todos los tamaños, de todos los colores, de cualquier sitio. De la sala de costura de mi abuela recogía gran cantidad de ellos. Los había incluso triangulares, cuadrados, octogonales, forrados en tela, de pasta, incluso de madera. Mis preferidos eran los triangulares con tres ojos. recuerdo que en una ocasión le robé uno a mi profesor de ciencias. Dejó su bata colgada en el perchero de cuatro brazos de la clase, esperé a que todos salieran y arranqué uno. Eran de nácar, cuadrados, con cuatro ojos, brillantes y del tamaño de una nuez.
Mi colección de botones no tenía parangón entre mis iguales. Pero nunca los enmarqué ni los archivé en carpetas los tenía, como debía ser, amontonados en una caja de zapatos. Cuando ya mi caja quedó pequeña, mi padre me ofreció un hueco en su estudio, en el torreón de la casa, junto a sus libros y me regaló una caja de madera preciosa. De ahí salió me segunda colección.
Me resultaba irresistible , en cuanto caía cerca una caja , mejor de madera que de cartón, la guardaba, vacía, por supuesto. Llegué a tener unas doscientas, la mayoría de tabacos, de los puros que le regalaban a mi padre y que luego no fumaba. Las vitolas también fueron mi perdición. Llegué a tener toda la colección de reyes godos impresos sobre vitolas de puros.
Claro que coleccioné cromos, como todos, pero no tenían el encanto de los botones, ni mucho menos.
Fui ganando espacio en el torreón para mis colecciones.
Esa habitación de la casa fue , día a día, más mía. Compartía las tardes con mi padre y mientras él escribía de sus cosas y sus artículos, yo me dedicaba a contar , clasificar y admirar mis colecciones.
Me encantaba ver a mi padre escribir mientras escuchaba su música.
Un día pensé en coleccionar matrículas de coches. Y anotaba en un libro de tapas duras de cartón , el número de serie, la población y el modelo de coche que las tenía. Reconozco que fue una colección ardua pero presumo de tener censados todos los coches que pasaban junto a la valla de nuestra casa y alguno que cacé mientras viajábamos fuera de la ciudad.
Me negué siempre a coleccionar seres vivos. No pude, nunca, coleccionar mariposas, insectos, o caracoles , como hacía Toni.
Tuve , también, una estupenda colección de comics. Fue una de las más atractivas hasta que la abandoné por mi colección de libros , esa dura hasta hoy. Con la diferencia de que hoy los coleccionó con la firma del autor, a poder ser.
Conforme avanzaba mi vida coleccioné años y escenas de mis días. Casi sin darme cuenta comencé a coleccionar desengaños, tristezas, algunas alegrías, eso también, aunque la colección era complicada de completar, o al menos eso creí.

SANTOS INOCENTES

2008-12-29T13:49:00.002+01:00

Desgraciadamente la noticia de ayer sólo fue una inocentada.

EL PP DE ALICANTE RETIRA LOS HONORES CONCEDIDOS A FRANCO

2008-12-28T21:09:00.002+01:00

Tal y como aparece en las actas del Pleno Municipal de Ayer, el PP, por fin, a cumplido la Ley de la Memoria Histórica y ha aprobado por mayoría aplastante la retirada de todos los títulos concedidos al dictador y a su familia (incluyendo el título de Almendro en flor de Dª Carmen Polo de Franco).

Ha sido un pleno de concordia en el que, por fin, hemos visto la cara real , amable, dialogante y democrática tanto de nuestra Alcaldesa como de todo su equipo de gobierno, incluída la concejal de estética ciudadana que aún levaba puesta la camiseta de GUAPA, GUAPA, GUAPA. (parece ser que nadie le había dicho que ya no hacía falta llevarla a los plenos).

En fin, una lucha que acaba gracias al talante de nuestros municipies. EL PSPV, por su parte, ha declarado ignorar que este punto se trataría en el pleno pero que aún así, lo celebra igualmente.

Empezamos bien el año.

Las apariencias engañan

2008-11-11T09:42:00.003+01:00

Esto no es lo que parece.

En un lugar cerrado no pueden estar comprobando si llueve.

En esta estupenda fotografía de Antonio Amorós aparecida en el Diario Información de hoy podemos ver al presidente de la Diputación Provincial de Alicante D. Joaquín Ripoll saludando a los militantes del PP que celebraban su victoria en la sede provincial del PP acompañado de su mujer y de sus hijos

Mario Benedetti - Pausa

2008-11-07T11:20:00.001+01:00

De vez en cuando hay que hacer
una pausa.
Contemplarse a sí mismo
sin la fruición cotidiana.
Examinar el pasado
rubro por rubro
etapa por etapa
baldosa por baldosa
y no llorarse las mentiras
sino cantarse las verdades.

La democracia según Sonia Castedo

2008-10-25T09:55:00.002+02:00

La alcaldesa de Alicante Dª Sonia Castedo insiste en que son necesarias 25000 firmas para retirarle los títulos honoríficos al Dictador Francisco Franco como si por la espalda la mano de su antecesor le moviera los labios en un alarde de ventriloquismo ideológico.

Ella que precisamente ocupa el cargo que ocupa aprovechándose de vericuetos poco o nada democráticos (no fue el pueblo sino el dedo de Alperi quien la nombró Alcaldesa) hace un alarde de respeto a una mal entendida Democracia que no es otra que la que entiende el PP, y así nos va.

Valga como ejemplo la falta de entidad y valor que se le otorga a las Cortes Generales que son, por definición, la representación democrática del pueblo por la demócrata alcaldesa.

La Ley de la Memoria Histórica se publicó en el Boletin Oficial del Estado, es decir ese diario en el que se pone en conocimiento de todos lo que nuestros representantes aprueban o deniegan, y refrendada por el Jefe del Estado, que si bien fue impuesto luego fue confirmado por el propio pueblo español.

JUAN CARLOS I
REY DE ESPAÑA

A todos los que la presente vieren y
entendieren.
Sabed: Que las Cortes Generales han aprobado y Yo vengo en
sancionar la siguiente Ley

El PP de Alicante, o mejor, la alcaldesa de Alperi ni la vio ni la entendió.

La democracia de Dª Sonia Castedo es un juego de la oca.

La Memoria Histórica de Alicante en el programa CAIGA QUIEN CAGIA

2008-10-23T10:01:00.008+02:00

Nuestra alcaldesa en una situación muy común últimamente para su predecesor, entrando en los juzgados.

Hace unas semanas los reporteros de Caiga quien caiga se desplazaron hasta Alicante para interesarse por la situación de la Memoria Histórica en nuestra ciudad ya que les habían llegado noticias (a través de los siempre activos amigos de Alicante Vivo) de que en Alicante no está permitida la Memoria y mucho menos la Histórica.

Después de charlar con algunos miembros de la Comisión Cívica de Alicante para la Recuperación de la Memoria Histórica se dirigieron con el desparpajo que les caracteriza a entrevistar a la musa de Camps, a la santificada por Alperi, Dª Sonia Castedo.

El resultado promete ser del todo interesante.

Recordad hoy jueves 23 de Octubre a las 22:15 en La Sexta, Caiga quien Caiga
entrevista a Dª Sonia Castedo.

Nuestra alcaldesa en su gesto más habitual

La moral de la tropa

2008-09-17T14:29:00.003+02:00

Nunca se ganó batalla alguna sin que antes se tuviera en cuenta la moral altanera de las tropas, al menos cuando las batallas se libraban en los campos propios al efecto y no en los despachos.
La moral de la tropa, entendiéndose por tropa a todos aquellos que no nos sentamos en los bancos decisorios del poder, es, digo, el barómetro exacto para cuantificar situaciones concretas de la realidad social y que viene a ponerse a la vista tanto de la tropa como de los capitanes, entendiendo por estos a los que mandan , con artículos de opinión, cartas al director en los periódicos, movimientos asociativos y, por supuesto, ese invernadero de cultura que son los blogs o diarios personales o grupales.
Así cuando esta ciudad nuestra parecía estar en estado pre-catatónico y en lo que parecían sus últimos estertores mortales, como consecuencia de los movimientos faltos de control y consciencia de las convulsiones propias golpeó sin piedad recuerdos que constituían su propia historia.
Esto que se describe no es una escena que durara días, ni meses sino años. La agonía fue lo peor pues no vino de un solo frente sino que la enfermedad que parecía sólo de un color venía ya decolorada de gobiernos anteriores.
Justo antes de exhalar, la moral de la tropa sin arenga premeditada , sin capitán que la capitaneara, es decir, por propia iniciativa ,cosa que ocurre en contadas y por tanto memorables ocasiones, comenzó a ganar esa batalla a la muerte y lucha encarnizadamente, con un trabajo duro que empieza a dar frutos que saben a gloria. De la casi muerte Alicante ha despertado a golpes de entusiasmo de grupos de jóvenes que, siguiendo la estela de otros ya no tan jóvenes físicamente, han arreado un severo golpe a la muerte de esta ciudad entre la desidia y el olvido.
Así , curiosamente, surgió la Asociación Cultural Alicante Vivo que no fueron los primeros en pensar que Alicante se moría pero sí los primeros en decirlo y los primeros en reaccionar, los primeros en aplicar un tratamiento de choque y lo están haciendo con verdadera entrega , seriedad y rigurosidad, se han convertido en cronistas de esta ciudad y en conociendo las crónicas se inhala aire fresco a los pulmones y Alicante se despierta. Son jóvenes que han bebido de las fuentes inagotables como son las de Miguel Hernández, Rafael Altamira, Enrique Cerdán Tato, Francisco Moreno, y han comido del pan de su propia tierra, la que heredaron de sus padres y la que piensan dejar en herencia a sus hijos.
Lucha también con fuerza la Plataforma de Iniciativas Ciudadanas que viene con experiencia y conocimiento de los vericuetos jurídicos y burocráticos mientras al amparo de sus inquietudes se mantiene ojo avizor , dedo y pluma acusadores cuando la causa y el encausado lo merecían. Son , digamos, un grupo de la tropa que no necesita capitán y mucho menos arenga pues se valen ellos para arengarse propiamente y atinar en la denuncia de todo lo que suponga un daño irreversible para la sostenibilidad, la decencia y la ciudad.
Y uno en solitario forma tropa también y así la sección de cartas al director que es, sin duda, una de las secciones más leídas de un periódico, ha pasado de tratar denuncias de hechos locales, quejas casi personales a enfrentamientos dialécticos con temas profundamente comunes a toda la tropa y siempre con el ánimo pendenciero de lanzar el guante al alcalde que nunca quiso enfrentarse cara a cara con esta parte de la ciudadanía que despreció siempre.
Y lo que los capitanes debían haber hecho lo hace la tropa.
Si , por ejemplo, el monumento al insigne alicantino doctor Rico ha estado durante años decapitado y pintarrajeado ha tenido que ser la Asociación Cultural Alicante Vivo la que salte la barricada y armados de homenajes nos saquen las vergüenzas a todos los que callamos claro que los capitanes invitados al acto declinaran su asistencias para cubrir otros flancos que si no tuvieran abiertos los abrieron para excusarse.

Es ahora tiempo de agradecer a esta tropa que lucha con altivez conquistando imposibles y de rogar en lo posible para que no caigan en el desencanto que el tiempo y los capitanes suelen imponer por falta, sin duda, de educación.

Mejor blog en español

2008-09-12T11:42:00.003+02:00

Vota por AlicanteVivo como mejor Blog en Español pinchando en este enlace

Alperi dimite

2008-09-12T11:31:00.001+02:00

Alperi se ha ido y lo ha hecho de la misma manera y motivo por los que rotuló una calle a nombre del Mesonero Lucio, por sus huevos.

Era un hecho cantado y avisado por él mismo hace ya unos meses, el mismo día en el que digitalmente Sonia Castedo se convertía en la futura alcaldesa de Alicante (triste manera , por cierto, de acceder a la alcaldía de una ciudad).

Admitir que Alperi es el alcalde que más legislaturas ha gobernado pase pero de ahí a elevarlo a los altares de ser el mejor alcalde de la historia de Alicante por ahí no, por ahí no pasamos. Quizás habría que recordarle al Sr. Camps, y al señor Costa la ilustre nómina de alcaldes que pasaron por el sillón de este Ayuntamiento ante los cuales el sr. Alperi se queda en mero aprendiz (con algún suspenso y varias causas pendientes) y supone una falta de respeto absoluta hacia los alicantinos que conocemos y respetamos nuestra historia.

Ni siquiera los votantes del PP eligieron a Sonia Castedo como alcaldesa, ni siquiera el propio PP de Alicante ha tenido la oportunidad de opinar, estamos ante la última alcaldada del Señor Alperi, dueño y señor de estas tierras que hace y deshace a su antojo.

La primera mujer alcaldesa de nuestra ciudad es elegida a dedo y no democráticamente. Si el ilustre Dr. Rico , demócrata como nadie, levantara la cabeza, montaría en cólera y diría las verdades como nadie.

Pena de ciudad.

La estética en el escritor alicantino

2008-09-09T12:17:00.002+02:00

La estética en el escritor alicantino

Memoria y vicisitud de la iniciación a una estética o como las uvas que reviven en el vino profano

Enrique Cerdán Tato

"Con los cincuenta cuesta abajo, los más jóvenes nos sabíamos de tirón la lista de los reyes godos, la de los novelistas de la «generación perdida» y la de los autores del sello editorial Finaudi. Que lo diga si no Dámaso Santos, entonces director del diario «Información», que nos inventarió de innovadores y revolucionarios, se entiende que en lo estético y estilístico, que nos tomó el pulso de nuestras lecturas y que nos largó algún que otro capotazo, en circunstancias poco propicias y siendo como era o parecía hombre de ideas afectas, aunque nada intolerantes. Él criticaría con ánimo y solvencia, mi novela corta «Un agujero en la luz», que en 1957, se llevó el «Gabriel Miró», en «Pueblo» y en «La Hora», semanario que dirigía Gabriel Elorriaga, y en el cual publiqué un par de narraciones, seguramente bajo la mirada benévola de Franz Kafka.

Tiempo, insisto, de sorprendentes zozobras: Blas de Otero nos abrumó con sus silencios y alarmó a mi madre, cuando pasó dos días en casa, con su ausencia; en tanto Buero Vallejo me dejaba una escalera de trajines y una posterior carta de ley. Con Torrente Ballester supe de la entereza, en un itinerante diálogo, por el Postiguet. Y con Ignacio Agustí, tan retraído y certero. Y con Dolores Medio y su hermana Teresa, profesora en mi ciudad, y con quienes me despaché más de una fabada. Y con Tomás Salvador. Y con Alfonso Sastre. Y con Lauro Olmo. De su mano, de la mano de Lauro Olmo, y de la de Pepe Hierro, subiría al Aula Pequeña del Ateneo de Madrid, un jueves de noviembre del 57, para proceder a la lectura de mis últimos relatos, precedida de una lacónica charla, ante un auditorio de especialistas. Luego me iría, con parte de aquel auditorio, a la tertulia de Concha Lagos. Allí estaban Gerardo Diego completando su laboriosa e incompleta biografía, y Vicente Aleixandre atento al vasto dominio de la palabra. Y muchos otros, con el vino y el verso tan afilado de la madrugada. "

Puedes leer el texto completo en la página de la Cervantes Virtual

El viejo y el mar

2008-09-08T10:19:00.003+02:00

Tal día como hay en 1952 se publicaba "El viejo y el mar" de Ernest Hemingway. Hoy es un buen dia para celebrarlo.

"Era un viejo que pescaba solo en un bote en la corriente del Golfo y
hacía ochenta y cuatro días que no cogía un pez. En los primeros cuarenta días
había tenido consigo a un muchacho. Pero después de cuarenta días sin haber
pescado , los padres del muchacho le habían dicho que el viejo estaba definitiva
y rematadamente salao lo cual era la peor forma de la mala suerte ; y por
orden de sus padres , el muchacho había salido en otro bote, cogió tres buenos
peces la primera semana.

Entristecía al muchacho ver al viejo regresar todos los días con su bote
vacío , y siempre bajaba a ayudarle a cargar los rollos de sedal o el bichero y
el arpón y la vela arrollada al mástil. La vela estaba remendada con sacos de
harina y, arrollada, parecía una bandera en permanente derrota"

Retrato. Antonio Machado

2008-09-02T12:29:00.002+02:00

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Homenaje al Dr. Rico

2008-09-02T12:25:00.002+02:00

La Asociación Cultural Alicante Vivo organiza para el próximo domingo día 14 de septiembre, el "I HOMENAJE AL DOCTOR RICO. 2008".

Se trata de un sencillo acto destinado a la concienciación ciudadana, política e institucional sobre la figura de este ilustre alicantino y el pésimo estado de conservación de su monumento.

El homenaje dará comienzo a las 12:00 en el Tossal, junto al desaparecido parque de tráfico, en el Parque Ruiz de Alda.Esperamos contar con su participación y asistencia.

Puedes visitar el mejor blog sobre Alicante pinchando en http://www.alicantivo.org

Alperi y la desmemoria histórica

2008-08-27T08:33:00.001+02:00

El 28 de marzo de 1939, mientras las tropas franquistas tomaban Madrid, un barco ingles, el Stanbrook, se hacía a la mar en Alicante con 500 refugiados a bordo. Alicante se convirtió en el último bastión republicano de la Guerra Civil española. En el puerto se agolpaban vecinos de la ciudad, soldados llegados del frente, campesinos cargados con maletas, baúles e, incluso, aperos de labranza, fugitivos procedentes de Murcia y Albacete, más de 20.000 refugiados que sólo les mantenía en pie la esperanza de ser rescatados por buques enviados por Francia o Gran Bretaña.

Pero los barcos no llegaron y los que fueron avistados viraron en redondo ante la magnitud de la empresa humanitaria a la que debían enfrentarse. Incluso la Mid-Atlantic, formada con dinero de la República española y con sede en Marsella, no quiso arriesgar sus barcos ante la eventualidad de posibles avalanchas. Después de los intensos bombardeos, Alicante se había convertido en una ciudad fantasmal.

Nadie quería caer en manos de la sangrienta dictadura que se avecinaba de la mano de Francisco Franco. Pero la suerte estaba echada. Los que no murieron bajo las balas de los tiradores agazapados en la línea de edificaciones, los que no optaron por el suicidio, extendido como una epidemia, fueron capturados y concentrados en la Plaza de Toros, en el cine Ideal y el Campo de los Almendros. En el campo de concentración de Albatera, abierto el 11 de abril de 1939, los prisioneros que no fueron fusilados se vieron sometidos a todo tipo de torturas y humillaciones, cuando no entregados directamente a los falangistas, que venían de todos los puntos de España, a "cazar" presos conocidos por ellos para fusilarlos en los alrededores del campo. A la luz de los hechos, resulta vergonzoso que Francisco Franco siga ostentando en el Ayuntamiento de Alicante la distinción de hijo predilecto desde 1940, la medalla de oro concedida en 1966 y el título de alcalde honorario perpetuo en una situación a todas luces ilegal.

La Ley de la Memoria Histórica establece, en su artículo 15.1, que las Administraciones públicas "tomarán las medidas oportunas para la retirada de escudos, insignias, placas y otros objetos o menciones conmemorativas de exaltación, personal o colectiva, de la sublevación militar, de la Guerra Civil y de la represión de la dictadura". Sin embargo, el alcalde Luis Díaz Alperi parece no querer enterarse.En el pleno municipal del pasado 22 de febrero, el PSPV-PSOE presentó una moción para que el Ayuntamiento aplicara la Ley y anulara las distinciones honoríficas concedidas a Francisco Franco durante la dictadura. Luis Díaz Alperi, alcalde de Alicante, respondió exigiendo la recogida de 25.000 firmas para poner en práctica la moción socialista. En abril, el Síndic de Greuges admitió a trámite la denuncia de la Plataforma de Iniciativas Ciudadanas (PIC) de Alicante contra el alcalde, también enviada al Defensor del Pueblo, por supeditar la aplicación de la Ley al requisito de la recogida de firmas no contemplado en la misma. Luis Díaz Alperi, después de cuatro meses, se ha amparado en la Ley Reguladora de las Bases del Régimen Local, para justificar, en un escueto escrito de siete líneas, su posición.

La postura obstruccionista de Luis Díaz Alperi evidencia su filiación con el pasado franquista, es fiel a la estrategia de los poderes públicos del Partido Popular en la Generalitat Valenciana de boicotear las iniciativas del Gobierno socialista de José Luis Rodríguez Zapatero, avaladas, con las modificaciones oportunas, por el del Parlamento español y falta al respeto de las víctimas inocentes de la Guerra Civil y el subsiguiente régimen de terror impuesto por el sistema franquista.

Mientras que la moción del PSPV-PSOE y la denuncia del la PIC se inscriben en la legislación vigente, y responden a la deuda moral contraída con las mujeres y hombres que mantuvieron el régimen democrático y republicano, la posición de Díaz Alperi está anclada en la ola neoconservadora interesada en buscar justificaciones al régimen franquista.

La madurez democrática de una sociedad depende de la comprensión y el control de su propio presente para asentar sobre él un futuro digno basado en la realización de los derechos humanos; pero ello sólo es posible si una memoria integrada en el principio de justicia destierra el intento de conservar el pasado tergiversado. Una sociedad democrática no es compatible con el mantenimiento de distinciones honoríficas a uno de los dictadores más sangrientos del siglo XX. Conseguir que estas distinciones sean eliminadas es un ejercicio de entereza democrática.

Francisco Javier Segura Jiménez es profesor de Historia.
Diario Informacion, 27-08-2008

Alperi y la desmemoria histórica

2008-08-27T08:33:00.000+02:00

Otra condena al Alcalde

2008-08-26T08:43:00.001+02:00

Tras la lectura de las declaraciones del alcalde de Alicante, publicadas en este diario recientemente y referentes a que la llamada Ley de la Memoria Histórica «no contiene ningún mandato imperativo acerca de la cuestión planteada», es decir, de la retirada de los títulos honoríficos concedidos al dictador y la de los símbolos y exaltaciones del franquismo, la Comisión Cívica para la Recuperación de la Memoria Histórica condena, una vez más, su reiterada y falaz argumentación, y le invita a reflexionar sobre sus propias palabras y a rectificar públicamente sus impertinentes afirmaciones, tanto en su condición de ciudadano, como, muy en particular, en la que ahora ostenta, transitoria y circunstancialmente, de presidente de la corporación municipal. En una y otra, su conducta debe ser escrupulosamente respetuosa con la legislación vigente y con los valores y principios democráticos que informan a nuestra sociedad.

Situarse al margen del cumplimiento de la ley, y pretender burlarla o diferirla, con amaños y subterfugios, no supone más que un suicidio político, un mayor deterioro de su imagen o un malogro infiltrado en alguna urna.

El señor Alperi debería seguir los consejos del presidente de su partido, señor Rajoy, quien insiste en que las leyes -todas, sin excepción- están para observarlas y acatarlas, y mirarse en el espejo del pleno del Ayuntamiento de San Vicente del Raspeig -o en otros municipios, igualmente vecinos-, cuya alcaldesa, también del PP, convocó, meses atrás, para retirarle al dictador el nombramiento de hijo adoptivo, después de solicitar un informe jurídico, en el que se hace constar el carácter imperativo de la Ley 52/2007, conocida como Ley de la Memoria Histórica: decididamente imperativa y no potestativa y aún menos manipulable. Ley que en su artículo 15 establece que: «Las administraciones públicas en el ejercicio de sus competencias tomarán las medidas oportunas para la retirada de escudos, insignias, placas y otros objetos o menciones conmemorativas de exaltación personal o colectiva de la sublevación militar, de la guerra civil y de la represión de la dictadura», por lo que, en aplicación de la misma, procede la retirada- y posterior anulación, por nuestro actual Ayuntamiento constitucional, de las diversas distinciones honoríficas otorgadas al dictador, por corporaciones sumisas al mismo, así como a otros individuos implicados en los supuestos que más arriba se han relacionado.

La Comisión Cívica para la Recuperación de la Memoria Histórica emplaza nuevamente al alcalde para que se retracte de sus evasivas declaraciones habituales y actúe por imperativo no sólo del mandato legal, sino también por la responsabilidad de un cargo democrático, que nadie ni nada debiera empañar.

Por la Comisión Cívica:
Fernando Trives, Daniel Moya, Antonio Martín Lillo, Óscar Llopis, Miguel Mauri, Manuel Parra, Luis Pesquera, Cerdán Tato y otros

Aquí la tierra, ¿hay alguien?

2008-08-25T12:22:00.001+02:00

Ante las últimas declaraciones del acalde de Alicante en cuanto a que la ley 52/2007 “por la que se reconocen y amplían derechos y se establecen medidas a favor de quienes padecieron persecución o violencia durante la guerra civil y la dictadura” a él no le obliga, ha surgido en la sección de cartas al director del Diario Información una discusión en cuanto a los símbolos fascistas y nomenclátor alicantino cuya retirada se ve obligada por dicha Ley. Ley que , por cierto, ha sido aprobada por las Cortes Generales y sancionada por S.M. El Rey y que como tal Ley, obliga a todo aquel “que la viere y entendiere”.

Como bien decía Miguel Angel Pérez Oca (véase carta 21/08/2008) en su carta es un bochorno municipal ver cómo el Sr. Díaz Alperi en su cargo representativo del pueblo alicantino hace alarde de obviar las leyes desoyendo tanto el estudio jurídico solicitado por su colega de San Vicente del Raspeig y su posterior voto positivo como ,también, al voto positivo de su también colega de Sant Joan. El PP de Alperi se niega a admitir , y esto es realmente lo bochornoso, lo imperativo de una ley.

La Asociación Cultural Aliante Vivo (véase carta del 23/08/2008) vino a poner el punto de madurez y racionalidad proponiendo el cambio de algunos nombres fascistas de nuestras calles por otros dignos de ser recordados.

Llegó entonces la cultura indiscutible del sr. Tato Puigcerver (véase carta del 24/04/2008) que vino a aclararnos que no es lo mismo memoria que historia, aunque la RAE diga que memoria es la “Facultad psíquica por medio de la cual se retiene y recuerda el pasado” e historia es la “Narración y exposición de los acontecimientos pasados y dignos de memoria, sean públicos o privados”. En cuanto la memoria de los sublevados en el 36 contra el régimen legítimo de la república quedó narrado y aprendido , la memoria de los que defendieron la legalidad democrática quedó acallada, exiliada , fusilada o presa. Siendo hora ya de que tal memoria sea narrada y aprendida para que la historia sea veraz y no cercenada. Luego memoria e historia no es lo mismo pero sin una no existiría la otra.

Para solucionar la cuestión surgió el Sr. Tote Rodríguez Prats (véase carta del 22/08/2008) que sin entender el esfuerzo realizado para la recuperación de la memoria histórica nos dice “Lo que más me sorprende y entristece es lo absurdo que podemos llegar a ser los humanos, tanto empeño en conseguir cosas ridículas que no llevan a nada cuando con la mitad del tesón alcanzaríamos las pequeñas cosas que todos necesitamos para alcanzar una mejor calidad de vida”. De lo que se desprende es que 40 años de represión franquista se han quedado en “cosas ridículas”.

Y al fin y para rematar la disquisición don Francisco Fragoso (véase carta del 24/04/2008) nos define la vida como “valor que se le da al bienestar económico y seguro”.

Cielos.

Que sería de nosotros sin aquellos que pensaron que la vida era algo más y el recuerdo la honra de nuestros mayores.

La cultura echada por la borda en apenas unas líneas.

Alperi, caminando sobre las aguas

2008-08-20T11:03:00.004+02:00

Algo huele a podrido en Alicante.

Alperi dice que la ley no le obliga a retirar los honores concedidos a Franco y por lo dicho y lo hecho, Alperi necesita algo o alguien que le obligue a ello y es que su moral tampoco le obliga. Y es que Luis se agarra a la premisa del Conde de Romanones cuando dijo aquello de “Escriban ustedes las leyes pero déjenme a mi elaborar los reglamentos” y con ella de la mano camina sobre las aguas y sobre todo lo humano.

Yo que soy un analfabeto de los vericuetos legales me pierdo en disquisiciones de Leyes . Acabo de descubrir que hay leyes que no son imperativas y, bajando al submundo del vulgo ignorante, por lo tanto, no sirven de nada pues si a una ley le quita usted el imperativo se nos destroza la misma quedándose la pobre en un texto de aburrida lectura publicado en papel biblia y rubricado por S.M. el Rey de España y refrendada por las Cortes, lo cual viene a deslucir el poder que ambas instituciones tienen en cuanto a imperativo se refiere.

Si la ley no le obliga a Alperi ¿qué podría hacerlo? ó ¿hay algo capaz de obligarle?. (Aquí el escribiente cesa en la escritura y recapacita largo rato pues es de complicada solución la respuesta).

Imagino que sólo le obligaría la imposibilidad de ser obligado.

Ya sé que parece un trabalenguas pero tiene su sentido. Si la ley no le obliga a nada porque para eso él anda sobre las aguas de lo divino y lo humano, la única solución que nos resta es retirarle el poder omnímodo que le ha ido elevando a los altares de la intolerancia pero eso sólo está en manos de los votantes alicantinos. (El escribiente vuelve a sumirse en diatribas y posibles soluciones y continúa pensando en alto). Claro que lo más rápido sería hacerle conseller de algo y que el PP alicantino (no el PP de Alperi) lo enviara a Valencia a campar como Mio Cid, dejando estas tierras a su ventura.

Claro que a lo peor resulta que Sonia Castedo que es la elegida digitalmente por el mismo Alperi se nos queda de residente en la academia sin posibilidad de ser nominada y con la misma actitud intolerante que su predecesor tal como si del misterio de la santísima dualidad se tratara.

Yo, el escribiente, sólo puedo pedir perdón a todos aquellos que confiaron en que conseguiríamos algo , a todos aquellos que siguen viendo el nombre de un dictador venerado y glorificado por la ciudad en la que viven , ciudad que en la voz del que parece su amo menosprecia la memoria de sus mayores, de todos aquellos que sufrieron su dictadura.

Ya ven , ni la Comisión Cívica, ni la Plataforma de Iniciativas ciudadanas ni siquiera el Sindic han sido capaces de obligar al que se cree amo de este rancho.

Yo, el escribiente, os revelaré un secreto. Alicante no tiene un amo que no sean los propios alicantinos.

¡Despertad y decidle a este individuo quién le obliga!

Pero hace tanto calor…. y hoy, además, echan fútbol ,che, que mejor lo dejaremos para mañana.
Y así caminando sobre las aguas malolientes del puerto Alperi se sube a su yate a dar una vueltecita por su bahía que baña esta una , grande y nada libre ciudad.

A ver quién es el guapo ahora que dice eso de “Alacant, la millor terreta del mont.”

Pena de ciudad.

Mil maneras de devorarse a uno mismo

2008-08-19T14:22:00.004+02:00

Por muy extraño que nos parezca y por mucho que hayan intentado hacernos creer desde los mullidos bancos del consistorio y otras timbas del poder a nuestra ciudad la hacemos , y la deshacemos nosotros, los ciudadanos , aunque el brazo ejecutor, en ocasiones incorrupto, no sea el propio sino el honorablemente elegido por la mayoría convertido por el vil papel moneda en un muñeco grotesco movido por los hilos del que realmente ordena y manda.

Esta ciudad nuestra, especialmente, se está dejando devorar por sí misma en un claro síntoma de autofagia. Y entre esa mezcla de dolor y placer que caracterizan a ese trastorno psicológico nos movemos los alicantinos y que con la experiencia y la desesperación hemos pasado del menfotismo al canibalismo pura y crudamente.
A dentelladas húmedas y frías nuestra ciudad se ha ido quedando sin referentes y aquellos que sobreviven lo hacen en liza con la menfótica idiosincrasia alicantina, contra la soledad del abandono que es la táctica al fin del ídolo con los pies de barro. Creamos un espejismo de ciudad cosmopolita, limpia y culturalmente activa, con capacidad para absorber grandes eventos internacionales, con la suciedad acumulada bajo la alfombra de la explanada, la indigencia expulsada del Palas y repartida por la ciudad y allí, a unos cientos de metros de la milla de oro las grotescas fulanas en consentida faena al amparo de la ruina de las harineras y el desbroce de la estación de Benalúa configuran el espectáculo que no saldrá en las televisiones del mundo cuando algún espigado y laureado dé el banderín de salida a la Volvo Ocean Race mientras a su espalda ondeará la gigantesca bandera rojigualda y a su pie ese horrible y disparatado monumento al soldado de reemplazo.
Si en algún momento lo tuvo, Alicante perdió el Norte hace mucho y así, a la deriva nos vamos hundiendo cada día un poco más hasta que nuestra línea de flotación quede por debajo de nuestra propia dignidad.

Y sin embargo surgen cada día nuevos grupos de quijotes y sanchos dispuestos a lanzarse al trote contra los gigantes aun sabiendo que son molinos , surgen nuevos y animan a los que siempre estuvieron ahí a quitarse el velo de la desesperación y el abandono que es la victoria del poder.
Ahí están la Comisión Cívica, la Plataforma de Iniciativas Ciudadanas, la Sociedad Cultural Alicante Vivo y tantos otros que plantan cara y resuelven entuertos o lo intentan pues con Luis han topado, que no con el PP de Alicante, pues quede claro que cada día la diferencia entre ambos es mayor, lo difícil es quitarse ese peso de encima.
No nos engañemos, Alicante no es una ciudad de oropéndolas cantarinas, ni un ejemplo de educación cívica, ni un modelo de limpieza , que la oferta cultural alicantina se la debemos a unas cuantas iniciativas que nos salvan del despropósito consistorial, pero cuidado, que nadie piense que todo esto no es culpa suya.
Quizás sea el momento ahora de salir a la calle, de negarse a que el Ideal se convierta en un parking, oponerse a que se derriben edificios de la Rambla para construir una macrodiscoteca de pedir cuentas de los bocados dados y analizar el adn de la saliva dejada en cada uno de ellos y dejar al descubierto, por fin, las vergüenzas de estos años.
Y ahora como decía el Dr. Lecter, uno de los más famosos caníbales del mundo, "Me gustaría seguir charlando, pero un viejo amigo me espera para cenar. Adiós".

Una atrocidad ideal

2008-08-19T09:14:00.001+02:00

Cuando todos pensábamos que la polémica ya estaba olvidada, descubrimos de pronto en la prensa que la amenaza resurge de sus propias cenizas cual Ave Fénix: convertir el cine Ideal, templo del séptimo arte en Alicante, con permiso del cine Monumental, en un aparcamiento de coches. Cuando alguien como Pablo Rosser, arqueólogo director del Cophiam, organismo municipal creado para la protección del patrimonio, ya declaró en su día que «no tengo claro su incidencia en la zona de la avenida de la Constitución, que es de lo poco que nos queda original en la ciudad», los alicantinos tan sólo podemos asentir y hacer caso a los que de verdad entienden de esto. Para la Asociación Cultural Alicante Vivo, levantar un aparcamiento en el interior de uno de los edificios más bellos y emblemáticos de nuestra ciudad es, con todos nuestros respetos, como montar un club de alterne dentro de una iglesia. Podrá ser un puticlub con cuero de primera calidad, barra americana y con las señoritas más hermosas de Europa?, pero seguirá siendo una vulgaridad. Donde antes hubo taquillas y butacas, ahora habrá cajas de pago y coches. Donde antes había suelo enmoquetado y olor a palomitas, ahora habrá hormigón y manchas de fuel. Donde antaño se escuchaban famosas piezas musicales del cine americano, ahora se oirán bocinas y gritos. Nos guste o no, el rugido del león de la Metro será sustituido por el bramido de los motores; y las largas colas ya no serán de personas ansiosas por presenciar el estreno de una gran cinta, sino de coches a la caza y captura de una plaza de aparcamiento. Ya tuvimos que tragar con el horrendo pastel del Edificio Bergé, la salvajada del Gobierno Militar, el derribo de la Isleta (con aquella foto que pasó a la posteridad y que no queremos acordarnos), la Aduaneta y sus sillares que se vendían al peso, la alambrada de gallinero de la Explanada y la mutilación de las estatuas de Canalejas. Para colmo, dentro de poco continuará esta nefasta historia con la construcción de «la macro» en la Rambla. Los alicantinos seguimos permitiendo, con la cabeza debajo del ala, que nos la metan doblada; tanto unos, como otros. En esto, no hay distinción política que valga. Quizá lo mejor sea permanecer callados. Al fin y al cabo, es lo que mejor sabemos hacer los alicantinos. Quien sabe si al hablar, nos convierten el cine Ideal en un autocine. Y si no ya lo verán. Tiempo al tiempo.

Alfredo Campello Quereda y Juan José Amores Liza

Miembros de la Asociación Cultural Alicante Vivo

Tal día como hoy

2008-08-05T14:59:00.001+02:00

Tal día como hoy del año 1939 fueron fusiladas las 13 rosas rojas por la Dictadura Franquista. Tal día como hoy aún viven entre nosotros.

Lo que la verdad esconde

2008-08-04T14:28:00.003+02:00

Al pobre Daniel , discípulo de Miguel Angel, le cayó la desgracia de que el Papa Pio IV personalmente le encargara tapar con trapos las vergüenzas de los genitales que el Maestro había pintado para el juicio final en la Capilla Sixtina por una hipócrita moral, en un acto loco, inútil, cómico y patético.

El pobre Daniele da Volterra tuvo que soportar que le llamaran por todo aquello “il Braghettone” y que, a pesar de su arte aún hoy se le recuerde como tal. Bastante tenía él con haber violado la obra del maestro.

Despojados por la razón los cuerpos de sus postizas bragas , velos y telas volvió a lucir el original sin alarmar a nadie y sin que el cielo se viniera abajo.

Casi doscientos años más tarde Giovanni Battista Tiepolo pinta la alegoría “La verdad desvelada por el tiempo” que se conserva en la ciudad de Vicenza, representa a “LA VERDAD”, una joven que lleva en una mano un espejo y en la otra un disco del sol, entre los brazos de “el tiempo”, bajo la forma de un anciano que sería el encargado de retirarle el velo que la cubría.

Hermosa alegoría a la que la mayoría de los mortales nos aferramos casi inconscientemente.
Trescientos años después, en la era de la inteligencia artificial –la natural parece que va escaseando- , los ordenadores, la globalización de la cultura y el control de la voluntad mediante la imagen y la publicidad, un libre-pensador pensó , al ver la cara de Berlusconi en Televisión flanqueada por un seno de mujer, que aquello podía debilitar la imagen pública del presidente de manera que , según el subsecretario de la presidencia, Paolo Bonaiuti , el equipo que se ocupa de cuidar la imagen del presidente de la República italiana decidieron contratar a otro Braghettone para taparle el pecho a la susodicha desconocida del cuadro.

Con todo resulta que si el tiempo se debía de encargar de desvelar la verdad, Berlusconi y su equipo a golpe de pincel, control de las voluntades a través del poder de la televisión y la prensa, vuelven a ponerle un velo de mentira a la verdad desnuda.

Gracias a la providencia, no malograron el original sino la copia que cuelga tras la mesa de la sala de conferencias del palacio presidencial aunque me temo que les hubiera dado exactamente lo mismo.

Igual que aquí no vamos todos vestidos de toreros y sevillanas, en Italia no todos comen espaghettis todos los días mientras en camiseta interior de tirantes dormitan a la puerta de su casa en el trastévere ni tienen la cultura del Jaimito, de forma que no han tardado en tildar esta iniciativa de gesto “loco, inútil, cómico y patético”. Quizás antes nadie había caído en que tras la estirada piel del presidente se escondía la verdad.

No hay velo ni braghettone que tape lo que la ley “Salva” dejó al aire, por la que dejaba inmune al presidente y sus allegados ante cualquier delito cometido en Italia hasta antes del 30 de junio de 2002, claro que el Consejo Superior de la Magistratura ya se encargó de aclarar que el sayón que intentó poner Berlusconi sobre la desnuda verdad era totalmente inconstitucional.

Documental Els Territoris de la Ficció - Enrique Cerdán Tato

2008-07-15T09:11:00.001+02:00

Els Territoris de la Ficció : Enrique Cerdán Tato

Historias de no tan lejos

2008-06-25T12:23:00.003+02:00

Aún huele Alicante a la madera mojada y a efluvios etílicos vertidos sobre las calles mientras los madrugadores trabajadores de la limpieza hacen lo que pueden con todo este desperdicio de después de la bacanal del fuego fatuo .

Fuego pretendidamente ancestral pero domesticado y cristianizado , uniformado y escalafonado en el que cualquiera no puede ser cualquiera.

Aún huele Alicante a la madera mojada y hay que volver al trabajo por muy petardo que sea y volver a escuchar los ruidos tristemente cadenciosos del silencio rompiendo la monotonía de la mascletà que a 112 decibelios mantenidos puede arrancarle la oreja a cualquiera, y destrozar una fuente poco a poco, como en Jericó.

Si partimos de que la hora 12 no existe y sí sin embargo la hora 0 quiere decirse que las hogueras de San Juan tienen de ello sólo la excusa de que tal santo cae por en medio. A las 0 horas del día de San Guillermo, es decir en la noche de San Guillermo, se queman las hogueras de San Juan mientras algunos, cada año más, queman su hoguera ancestral, la noche antes, es decir, la noche pagana del solsticio.

Noche de fuegos y juegos, rodeada de botellón de Mercadona en las playas de nuestra ciudad sin saber, a ciencia cierta, qué rayos de ritual hay que hacer para que el año siguiente sea bueno, de ahí que alguno por cosas de los solsticios, que siempre tuvieron algo de mágico y brujo, acabe preñado por bañarse sobre siete olas en lugar de tener éxito en sus estudios. Cuidadín.

Aquí, seguimos a nuestra bola gastando noventa mil euros en la hoguera oficial y no sé cuantos miles en los trajes oficiales de las bellezas y damas de honor mientras a las puertas de los grandes almacenes, hay gente rebuscando en los contenedores buscando el preciado tesoro de un blíster no caducado de lo que sea.

Al niño del moco colgando atado sobre el pecho de su madre poco o nada le interesa que la madera usada en la hoguera oficial sea de pino sueco, quizás si le dijeran que el queso que acaba de recoger su madre del contenedor no contiene gusanos todavía, le aparecería una sonrisa blanca sobre su cara de mestizo, ennegrecida de suciedad y etnia.

Son las sombras de la ciudad, de ésta y de todas. Son nuestras sombras, el lado más oscuro de nuestro bienestar.

Y me doy cuenta de que aún hoy y después de todo, sigo manteniendo esa inocencia de creer que todo esto se puede arreglar y que algún día prefiramos dar de comer a todos a gastar en lujos y maderas suecas, construir colegios decentes a organizar grandes eventos náuticos.

Y , me digo, ¿habrá alguien más que piense lo mismo?

Cuando el mundo cambie

2008-06-22T12:50:00.001+02:00

Todo empezó el día en que aquel niño llegó, como endemoniado, gritando ¡El rio se ha muerto!.
Las gentes salieron a las puertas y los otros niños dejaron los juegos.
Lo detuve como pude. Tenía los ojos aterrados y la mirada huída como la tienen los enfermos en sus últimos días. Sobre la boca , parte del pecho , los pies y las manos le resbalaba un líquido de color negruzco que olía como al orín de algunos animales.
Lo zarandeé cuanto pude hasta que su mirada regresó y me susurró ¡el río está muerto!.
De pronto calló y mirándome a los ojos, como si en ese momento sólo estuviéramos él , la tragedia y yo, balbuceó:
- ¡Se ha muerto! –me dijo- , el río, los peces , los árboles, todo se ha muerto.
- Pero qué bobadas dices.
- ¡El río se ha muerto! y se ha vuelto negro , todos los peces que nadaban en él flotan ahora muertos y ennegrecidos, los árboles están negros en las ramas que tocan las aguas y huele como cuando se pudre la carne de un perro muerto. Eso es la muerte. Y está en el río. ¡ El río se ha muerto !.
- Silencio - gritó el viejo que salía apoyado sobre una rama a modo de bastón.
Todos esperábamos que el anciano dijera algo que certificara la locura del muchacho pero al contrario , como si la noticia fuera esperada, nos envió al río a varios de nosotros, mientras las mujeres y los niños se quedarían para ir preparándolo todo para marcharnos de allí , pues los ruidos que venían de los bosques profundos, que eran como los gritos de la misma tierra , por donde nace el sol se oían cada día más cerca.
De manera que era, según el viejo, el momento ya de marchar tal y como lo hicimos algunas lluvias atrás.
Había que deshacer nuestras casas y marchar más hacia el poniente, lugar que sólo el viejo y yo sabíamos encontrar según las leyes que él había aprendido de su anciano y ahora yo aprendía de él.
En una ocasión le dije que en algún momento de esta huída llegaríamos a un sitio en el que ya no habría poniente, es decir, al poniente mismo y entonces sería el momento de enfrentarse cara a cara con los gritos de la tierra por aterradores que nos parecieran pues nada habría más allá.
- ¿Cuántos de ellos crees tú- me dijo señalando al resto de los hombres- serían capaces de sobrevivir al rugir de la tierra?. Si ya con el hedor que brota a veces de sus entrañas de esos lugares que en ocasiones nos hemos encontrado, negros como las noches, muchos de ellos enloquecen y creen haber llegado al final de la tierra, a la fétida parte del mundo, por donde la tierra excrementa lo que traga día a día. ¿Cuántos de ellos crees tu que soportarían oír los gritos de la misma tierra ante sus caras?.

- No sé , quizás yo tampoco lo soportaría.
La senda hacia el río estaba toda ella manchada a pisotadas de ese color negruzco que el niño traía sobre su cuerpo.
Pronto , tras los árboles que se doblan sobre las aguas del río, apareció éste.
Era cierto.
Todo tipo de peces flotaban hinchados y negros sobre las aguas también negras del río que olía a podredumbre, al muerto más grande que ninguno de nosotros habíamos visto nunca.
Sin embargo la corriente seguía su curso habitual y arrastraba miembros cercenados de grandes árboles y muchos más peces muertos y manchas negras.
Todos nos quedamos callados observando aquella muerte.
La corriente, como la muerte, viene de donde nace el sol.
Quizás no era el río el que estuviera muerto sino la misma tierra y ésta vomitaba sus entrañas sobre el río y la corriente arrastraba los signos de su muerte hacia el poniente.
- Hace unos días -me dijo uno de los mayores, el que escucha al bosque- el hablador huyó de mi maloca como lo habían hecho ya sus manadas libres y otros pájaros como el pico de luna coloreada y otros.
- Los bosques han callado, todo lo vivo se ha ido.
- ¡No toquéis el agua! – grité a los que venían conmigo. Puede que la muerte se os contagie. Regresamos.
El anciano tenía razón, había que marcharse. Faltaba poco para que comenzaran las lluvias y había que partir cuanto antes.
Antes incluso de llegar oímos los gritos del niño que nos había anunciado que el río había muerto.
Cuando llegamos, le vimos retorcerse de dolor con estertores de muerte y espumarajos rojos y negros.
El shaman me miró y negó en silencio con la cabeza. No había remedio para el niño. Había bebido de la misma muerte.
El consejo se reunió mientras las mujeres preparaban la leña para quemar el cuerpo del niño , les contamos lo que habíamos visto –Tenemos que marcharnos hacia el poniente , toda la vida huye hacía allá, incluso los habladores , los colas azules y otros pájaros ya lo han hecho y ya sabéis que ellos –dijo el que escucha al bosque- saben de lo que sucederá en el bosque mucho antes que nosotros.
- Todo en el río está muerto, he visto, incluso a las grandes serpientes que oculta el cieno del fondo del río flotar ahora como si fueran trapos retorcidos como el resto de los otros peces. La corriente está viva y trae hacia aquí más peces muertos y trozos de grandes árboles cortados con algún tipo de utensilio que los secciona limpiamente como si fueran una hierba.
El que mira más lejos se aventuró a relacionar a los pájaros enormes de colores plateados , los que rugen mientras vuelan, cosa extraña en las aves, como si fueran el presagio de todos los males pues éstos pájaros volaban sin aleteos hacia donde nace el sol y de allí venían los rugidos de la tierra.
El bichero que conocía a todos y cada uno de los animales del bosque, sus propiedades, sus venenos y sus costumbres, nunca había visto un pájaro tal pero si se aventuró a opinar que era posible que si los pájaros eran de las dimensiones que el que mira más lejos le había dicho fueran ellos los que estuvieran hiriendo de muerte a la misma tierra.
El primer círculo del consejo lo forman los más ancianos; cada uno de ellos se encarga de algo muy concreto y cada uno tiene , al menos, un aprendiz que , desde niño, le acompaña para aprender todo lo que sabe el más anciano. Los aprendices forman el segundo círculo del consejo.
Mi anciano, por ejemplo, sabe de cielos y estrellas, siendo capaz de señalar con total exactitud hacia dónde se pone el sol, era incluso capaz de orientar al resto bajo la espesura del bosque profundo y eso era lo que yo había aprendido. Estaban también en el consejo el cazador que optó por seguir a las manadas que huían hacia el poniente si no queríamos perecer de hambre, el que miraba más lejos dijo que todo lo malo venía de donde nace el sol o todo lo supuestamente malo se dirigía allí, en cierta ocasión creyó ver a un indígena de los que llamamos invisibles con todo su cuerpo envuelto en pieles excepto la cara y las manos que eran de un color mucho menos rojizo que el de nuestra piel.
El consejo acabó cuando el shamán predijo que las enfermedades nos diezmarían si seguíamos allí por lo que todos los ancianos estaban de acuerdo y la marcha se hacía casi necesaria para seguir viviendo. Y así, por el acuerdo de todos se decidió , de nuevo, la marcha hacia el poniente.
Yo se- me dijo mi anciano mientras volvíamos apoyándose sobre mi hombro- que no voy a superar este viaje, mis piernas y mi corazón se negarán en breve y tu ya estás preparado para ocupar mi sitio, elige a un niño que aprenda de ti. Debes ser sabio pues nuestro mundo conocido depende de ti y algún día , de él. Escúchale cuando te hable pues vendrán épocas de miedo y todo será necesario. El resto de ancianos me temo que harán lo mismo. El de la pesca es tan viejo como yo, como el shaman, el más joven sea quizá el que almacena alimentos y el que hace hablar a los habladores.
En los consejos no desprecies a nadie , ni siquiera a los que sean mucho más jóvenes que tu pues no todo lo aprende una persona sola y , en ocasiones, un niño de apenas unas lluvias verá lo que tus ojos no serán capaces de ver.
Esta ha sido mi costumbre desde que murió mi anciano y te tome a ti como aprendiz.
Cuando quememos tu cuerpo –le dije- para que vueles a las copas de los árboles más altos, el bosque reverdecerá y todos se alegraran de poder respirar un poco de ti cada día.
No te preocupes, me has enseñado bien y sé que nadie es nada sin los demás y que nuestro futuro es compartido y nuestras vidas también, que lo que le pase a uno de ellos me pasa a mi, como lo hacemos con la comida, todos comemos de lo que todos cazamos y nadie pasará hambre hasta que no la pase yo primero.
Las mujeres habían hecho fardos con los utensilios indispensables, se habían atado con pieles a los bebes sobre sus pechos y cuando ya estuvo todo preparado mi anciano y yo encabezamos la marcha hacia el poniente.

II
Cuando las mujeres comenzaron a sentir hambre y los niños ya parecían cansados a pesar de que éstos, como si fueran verdaderos ancianos, habían soportado mejor que en otras ocasiones la larga marcha que habíamos cubierto, parecía que eran también conscientes de lo que estaba pasando.
El anciano cazador organizó pronto una cacería mientras las mujeres comenzaron a recoger leña y preparar un fuego. El consejo se reunió en silencio , nadie escuchaba el canto de ave alguna. La caza será difícil hoy, dijo el bichero, quizás tarden en volver. El shaman propuso que el que habla con las plantas buscara esas que dan frutos que se pueden comer para intentar entretener el hambre de los niños y no crear más miedo del que ya parecían tener. ¿Cuánto tardaremos en escuchar a las aves?, ¿será ese el momento de haber llegado?. Llegaremos- , dijo mi anciano con la voz entrecortada y excesivamente sudoroso y cansado, - efectivamente cuando el bosque recupere su vida y tengamos cerca un rio ó arroyo de agua limpia. No importará entonces lo que tardemos.
Pronto nos trajeron frutos que tomamos mientras esperábamos casi en silencio la llegada de los cazadores y nuestros oídos querían oír el canto de alguna de las aves.
Las mujeres habían preparado un buen fuego a la espera de los cazadores, los niños jugaban con las ramas de los árboles bajos y sus voces resonaban entre la enorme concavidad de la selva como si fuese una gran caverna desierta, como la que usamos hace algunas lluvias y en la que el shaman nos enseñó a dejar sobre las rocas la pintura de nuestras propias manos y los niños dibujaban con arcillas y flores machacadas escenas de juegos , cazas y pájaros, el shaman cuando no estaba ocupado en sus quehaceres entretenía con estas ciencias a los niños y a los no tan niños.
Todos alzamos las cabezas cuando oímos los silbidos del que hace hablar a los habladores anunciando que estaban cerca; las mujeres clavaron unas ramas a ambos lados del fuego sobre las cuales colgarían los costillares y patas del animal.
Cuando llegaron los cazadores, al animal todavía le sangraba la herida de la garganta. No ha hecho falta disparar ninguna flecha –dijo el cazador- estaba tumbado con una pata rota esperando a que alguien le hiciera el favor de matarlo, y le hemos cortado el cuello, los saltadores sanos ya no están por esta zona, he visto pisadas de grandes manadas dirigiéndose hacia allá-dijo señalando hacia el poniente- la vida está allí, aquí sólo se han quedado los impedidos.
Los niños dejaron los juegos y ayudaron a despellejar al animal, el que mira más lejos tenía el privilegio de comerse los ojos de todos los animales que se cazaran y estos eran grandes y brillantes.
En esta ocasión nadie tuvo la precaución de protegerse pues de alguna manera sabíamos que , excepto los gritos de la tierra que se oían un poco más lejanos, nada nos acechaba por lo que parecía, éramos los últimos en huir de allí. No había, pues, peligro de que algún puma se acercara a comer de lo nuestro y , de paso, destrozar a zarpazos a algún anciano como ocurrió hacía tres lluvias.
Comimos el animal en riguroso orden, como siempre, primero los niños, luego las mujeres y por último los ancianos y los aprendices.
Cuando ya habíamos terminado la cena y como era costumbre entre nosotros, esperábamos que el shaman nos contara historias de animales que ya no existían o de ancianos que habían vivido antes que nosotros y que ahora formaban parte de las hojas de los árboles y de sus troncos.
La vida se renueva como lo hace el agua de un río –nos dijo- nunca la misma agua pasa por el mismo sitio, de forma que el mismo hombre no vuelve a vivir lo que ya ha vivido aunque, en ocasiones así lo crea. Pero el río, en sus orillas y en las piedras de su fondo guarda los recuerdos de cada una de las gotas del agua que han pasado por ellos. Esa es la obligación que tenemos con el mundo, con los árboles, sus aves y todos los animales, tenemos que dejar memoria de lo que somos y crear vida que recuerde.
Desde los primeros ancianos , las mujeres a partir de las lluvias en las que su cuerpo es capaz de crear otros cuerpos eligen de quién quieren ser preñadas debiendo el hombre cumplir con cuantas se lo exijan. Todos tenemos la misma sangre, como los ríos tiene el mismo nacimiento y no acaban nunca.
Aquella noche el shaman sabía que nuestro mundo estaba en peligro y era mejor que aumentáramos en número pues se avecinaban tiempos difíciles y los cazadores y trepadores debían ser muchos más que ahora pues la comida iba a escasear.
Aquella noche agradecí que ninguna mujer me eligiera a mi, estaba realmente cansado y mi anciano necesitaba de mi ayuda para casi todo. Hablé con el shaman porque a pesar de que morir es convertirse en otra cosa, no quería que mi anciano sufriera dolores; le dio a beber algo y le susurró al oído el nombre de una planta, probablemente a la que iría a parar cuando su cuerpo fuera quemado. Morirá esta noche –me dijo el shaman- no creo que mañana despierte.

III
Antes de que el sol saliera las mujeres ya habían preparado la leña para la pira del anciano. Sonreía, la muerte no es dejar de existir, es pasar a ser de otra forma. Los árboles, las, plantas, las aves, los insectos y los depredadores, todos antes, fueron otra cosa, quizá otro anciano, yo quisiera ser un viento.
Las lluvias estaban cada vez más cerca y de entre las hojas de los árboles gigantes caían ya gotas que anunciaban su llegada y mientras caían , el humo del anciano y sus cenizas se elevaban hacia lo más alto, donde ni siquiera el trepador era capaz de subir.
Cuando la pira se convirtió en polvo reiniciamos la marcha. Ahora era yo el que viajaba primero siguiendo el camino que mi anciano hubiera seguido, el del poniente, las señales eran claras. Cuando ya los árboles se quedaron sin sombra oímos el rumor de una cascada de agua, nos dirigimos allí.
Era un lugar excesivamente pequeño para que todos pudiéramos vivir allí tranquilamente y , según el bichero, no había rastro de bestia alguna, todas habían emigrado, aún no era el sitio pero decidimos descansar allí, refrescarnos en el agua y reponer las pieles en las que transportamos el agua del camino.
Me quedé dormido.
Me despertó un peso sobre el pecho y el estómago y un leve cosquilleo sobre la mejilla. Uno de los niños se había quedado dormido sobre mi, le acaricié la cabeza y lo observé mientras respiraba profundamente con una sonrisa que le provocaba el sueño quizá de un salto sobre el río o del juego con los habladores; su mano descansaba sobre mi mejilla como si buscara mi respiración y su seguridad.
Me quedé allí quieto, las mujeres sonreían al ver la escena, al buscador – decían- lo han atrapado. Pero la tragedia , por un momento, ya no era tal, el respirar de aquel niño me produjo la paz que buscaba, volví a dormirme plácidamente después de observar las ramas altas de los árboles y el absoluto silencio de un bosque muerto.
Al cabo desperté y el niño seguía sobre mi pero ahora era él el que me observaba trazando con su dedo la pintura de mi cara
- Tu eres el buscador, ¿verdad?
- Sí, y ¿tu?
- Yo, sólo un niño
- ¿Quieres aprender a buscar?
Pinté en su cara las pinturas de los buscadores y así se convirtió en mi aprendiz.

IV
Aquel era un lugar perfecto para levantar ahí nuestras casas pero, quizás, un poco pequeño, teníamos la selva demasiado encima y las leyes de siempre nos prohibían talar árboles en nuestro beneficio. Los árboles morían de viejos ó de enfermos, como nosotros, pero no se pueden matar por la mano de alguno de nosotros.
Algo así ocurría con los animales que comíamos; los cazadores sólo mataban aquello que nos podíamos comer, no hacía falta más. Quizás algunas veces pasamos hambre por cumplir con esta ley tan anciana pues después de un día de caza vinieron otros de escasez pero, la ley anciana lo decía y lo acatamos. Cubríamos el hambre con frutos pues sabíamos que de la misma rama de la que cogíamos un fruto en breve brotaría otro por lo que no tenemos esa sensación de destrucción como la de matar a un animal.
Aquel lugar era perfecto, teníamos un arrollo limpio cercano, los ruidos de la tierra a penas se oían y el que escucha más que los demás nos vino corriendo a decir que había visto cerca una colonia de habladores , nidos de hormigas en construcción y huellas de manadas que no huían sino pastaban cerca de aquel lugar.
Aquel lugar sólo tenía un pequeño inconveniente y es que estaba descubierto al cielo, fuera de la espesura de los grandes cauchos lo que a los dos guerreros no les hizo mucha gracia porque opinaban que éramos presa fácil de esos enormes pájaros que rugen mientras vuelan y de los que ya habían oído hablar. El bichero les convenció que si bien los había visto nunca parecieron hostiles aunque sí aterradores.
Los ancianos nos reunimos junto a nuestros aprendices y decidimos construir allí nuestras malocas y disponer los instrumentos de la cocina y la caza en sus sitios adecuados, los niños pronto encontraron los árboles que se prestaban a sus juegos y al reír de la chiquillería llegaron los habladores y algún mono.
La vida parecía renacer de nuevo.
Esa misma noche comenzaron las lluvias.
El shaman ayudó a parir a una de las mujeres y los llantos del recién nacido se mezclaron con la lluvia golpeando sobre las hojas altas. Era un buen momento para nacer. Siempre se había dicho que los niños nacidos en días de lluvia serían aprendices de shaman y éste nació ya con los ojos abiertos y el primero en tomarlo entre sus manos fue el aprendiz de shaman, su vida ya tenía sentido.
Cuando el sol comenzaba a salir los cazadores salieron dispuestos a traer un buen animal para la celebración y así lo hicieron y sin tardar tanto como la último vez.
- Este sí hemos tenido que matarlo, hay manadas enteras de saltadores y otras bestias, por fin hemos visto , de nuevo, incluso a un puma.
Todo nos decía que la vida estaba aquí.
Celebramos la comida en honor al recién nacido, al niño de la lluvia. El aprendiz de shaman dijo ya que lo tomaría como aprendiz cuando su maestro pasara a ser otra cosa y él estuviera preparado, cosa que el propio shaman afirmó sin dudas. El niño de la lluvia será un buen shaman.
Los días de las lluvias los aprovechamos para reparar los utensilios de las casas, dormitar en las hamacas y escuchar las historias del shaman, de las cosas que habían sucedido muchas lluvias antes que estas e incluso, a veces, de las cosas que pasarían dentro de muchas.
- He visto morir nuestro mundo varias veces y de formas distintas. Pero yo creo que morirá por esa mancha negra que visteis en el río. Nacerá una raza nueva de personas a las que no les importará desmembrar los grandes árboles, matar los ríos e incluso matarse entre ellos mismos. Será una raza de taladores que confundirá la destrucción con vivir mejor aunque de entre ellos saldrán voces que griten por los árboles y mueran por ellos. Los taladores mataran a nuestros niños y a nuestras mujeres para sentirse superiores o , al menos, para no tener con quién discutir de quién es la tierra cuando, en realidad, la tierra es de la propia tierra y no entenderán esto hasta que ya casi no tenga solución. Pero esto será dentro de muchas lluvias, de momento aquí hay vida y hay que vivirla como hemos hecho siempre.
En ocasiones el shaman exageraba sus historias cuando observaba alguna rivalidad entre los guerreros y los cazadores por sus habilidades con las armas o cuando dos mujeres discutían por un hombre. Normalmente no ocurría pero en las épocas de lluvia solía ser más frecuente que el resto del tiempo.
Nos amenazaba con atrocidades y fines del mundo creando cuentos de seres abominables en los que nos podríamos convertir si la envidia y la violencia se esparcía como los charcos por entre las malocas. Los guerreros y los cazadores se miraban y se sonreían entendiendo que no había rivalidad que a ambos les interesaba que el otro fuera mejor tirador pues si el cazador lo era las presas serían mejores y si el guerrero lo era, la defensa sería más contundente. Las mujeres, por su parte, entendían que los hombres no se acaban en una noche y ambas podían compartir al mismo sin necesidad de discutir tontamente por ello.
El shaman sabía hacer bien su trabajo.

V
Aquel era un lugar perfecto a pesar que los guerreros, que eran cuatro , con sus cuatro aprendices, mantenían una vigilancia especial porque por encima de su cabeza no se extendía el manto protector de los grandes árboles sino el cielo abierto.
Uno de los aprendices alertó al resto de ese ruido que no identificaba con ningún animal y que venía de donde se pone el sol. Todos ellos se quedaron totalmente inmóviles, el ruido se iba acercando poco a poco.
El bichero salió de su maloca y lo identificó como uno de esos pájaros que rugen mientras vuelan. Los cazadores mandaron a sus aprendices para avisar a todos de que no salieran de sus malocas.
Armaron sus arcos con las mejores flechas y apuntaron al cielo en dirección al ruido, el ave que ruge mientras vuela todavía no se podía ver todavía.
Tensaron los arcos hasta su límite.
Su ojos no dejaban de observar el cielo.
Sus músculos como piedras a punto de resquebrajarse.
De pronto apareció el enorme pájaro que ruge mientras vuela y se quedó quiero sobre sus cabezas.
El primero en disparar fue el guerrero más anciano. Los cazadores se dispusieron entre la espesura con sus arcos , cuchillos y hachas por si en algún momento el ave descendía.
Las flechas al impacto con el cuerpo del rugidor se partían aún así siguieron lanzando hasta que inexplicablemente giró y se fue hacia el poniente.
El terror se quedó a vivir con nosotros.

VI
28 de Mayo de 2008
Fotografías únicas de “indígenas invisibles” en la frontera
Un grupo de indígenas pertenecientes a uno de los últimos pueblos indígenas aislados del planeta , también conocidos como “indígenas invisibles” fueron divisados y fotografiados desde el aire cerca del límite fronterizo entre Brasil y Perú.
Se piensa que este grupo ha huido a Perú a través de la frontera de Brasil escapando a la tala ilegal que afecta a las regiones de Yurúa , Purús y Enviara . “Lo que está ocurriendo con esta región de Perú es un crimen descomunal contra la naturaleza , los pueblos indígenas, la fauna , así como una prueba evidente de la completa irracionalidad con la que nosotros, los civilizados , tratamos al mundo , casa de todos nosotros “ declaró el experto en pueblos indígenas aislados José Carlos dos Reis Merielles Junior. Merielles trabaja para la FUNAI.
Las fotografías fueron tomadas en varios vuelos realizados sobre una de las zonas más remotas de la selva amazónica .
“Sobrevolamos el área para mostrar sus casas , para mostrar que están ahí, para demostrar que existen”, dijo Merielles, “Esto es realmente importante porque algunos dudan de su existencia . Desconozco a qué pueblo indígena pertenecen , y deseo no saberlo durante muchos años más”.

Niño con ojos de cielo

2008-06-13T08:58:00.000+02:00

No sé tu nombre ni cuántos años tienes, aunque con seguridad son pocos porque tu cuerpo es aún pequeñito; tanto, que tus ojos quedan a la altura de las piernas de la gente, sin alcanzar siquiera su cintura. La gente que se mantiene en posición erguida, me refiero, la que anda dando pasos instintivamente sin darse cuenta de que los da, primero un pie, después el otro, ahora levanto el derecho, ahora el izquierdo, ahora me paro a ver un escaparate, ahora echo a correr para alcanzar el autobús. Tú también andas. Pero para hacerlo necesitas un aparato muy grande y muy negro, todo de hierro, con unas barras rígidas y gordas a las que te aferras desesperadamente porque sin ellas te caes de bruces. No sé tu nombre, ya digo. Sí sé que tienes el pelo de un rubio pálido como las gavillas de trigo de los campos sin sol, y que se te desploma sobre la frente cuando te cansas de mantener levantada la cabeza. Me pareció que te cansabas demasiado. Más de lo que tus fuerzas podían soportar. Pero te empeñaste durante mucho rato en someter al cansancio y te vi negarte varias veces, con resuelta firmeza y hasta con rabia, creo, a que tu padre te cogiera en brazos. A mí la delgadez extrema de tus piernas blancas, abrazadas también por dos hierros muy negros para que no se te doblaran con el liviano peso de tu cuerpo, se me metió corazón adentro y me lo apretó tanto que se me encogió. Entonces miré tus ojos. Y descubrí que en ellos llevabas enganchado todo el azul del cielo.Fue el sábado pasado, ¿te acuerdas? Tú formabas parte de un escuadrón sin armas que se había echado a las calles de la ciudad para reclamar justicia. No caridad, ni compasión, ni lástima: justicia. Ibas con tus padres y un hermanito o hermanita todavía bebé, dentro de su cochecito. Alrededor tuyo había coches más grandes, sillas de ruedas las llaman, con personas de las que no se mantienen erguidas ni pueden andar echando primero el pie izquierdo y luego el derecho, o al revés. Y había más niños, unos pequeños como tú, otros mayores, sujetos a sus sillas rodantes por correas dulcificadas con almohadillas, con el cuello vencido hacia un lado y los ojos muy abiertos, la mirada colgada en las fachadas de los edificios y las copas de los árboles, sin entender nada. Pero yo, desde que te vi, no sé qué me pasó que ya no pude dejar de mirarte. Por eso, ¿sabes?, estoy segura de que sonreíste en varias ocasiones, coincidiendo con el trueno rabioso que los chavales de Virgen del Remedio, esos del peinado con rastas a lo Bob Marley, arrancaban de sus instrumentos de percusión buscando agujerear los oídos empecinadamente sordos de nuestros políticos. Y los de la gente que iba por las aceras tan contenta, también.Como la mani fue bajando y subiendo por plazas y calles y se paró delante de la Subdelegación del Gobierno, antes de llegar a la torre vacía e indiferente de la Generalitat, el recorrido se alargó en exceso y en algún momento tu padre te alzó del suelo, aunque tú no querías. Te recostaste sobre su cuello, casi vencido por el agotamiento, y desde aquella altura lo contemplabas todo con tus ojos azules desmesuradamente abiertos, como queriendo abarcar la ciudad entera. Tu padre necesitaba los dos brazos para sujetarte bien, y tu madre no podía empujar sola el carrito de bebé y tus negros hierros de andar. Una señora se acercó y empuñó tu andador. Entonces tú te enfadaste mucho. Mirabas a tu padre, mirabas tu andador y con tu puñito cerrado empezaste a golpearte el pecho. Tu padre explicó: dice que es suyo y quiere llevarlo él. De repente comprendí que tampoco hablabas. Y me fijé en que tus brazos, frágiles como alas de mariposa, se movían con esfuerzo, desmayo y cierta descoordinación. Está claro, lo tuyo no es polio. Puede que sea parálisis cerebral de nacimiento. O una enfermedad degenerativa, una de esas distrofias bordes que día a día, con empecinamiento silencioso, se van apoderando de los cuerpos hasta transformarles la carne y los huesos en algodón.O sea que tú, niño con ojos de cielo, nunca serás capitán del equipo de futbito de tu barrio. Nunca correrás detrás de una pelota, ni treparás por las piedras persiguiendo una lagartija, ni les harás ahogadillas a tus compas en el Postiguet, ni te subirás a un árbol buscando nidos, ni provocarás a los bomberos saltando junto a una foguera, ni serás campeón de judo en el cole. Supongo que todavía no lo sabes. O sí. A lo mejor ya te has dado cuenta de tu diferencia, a pesar del cariño con que en casa tratan de paliar tus limitaciones. Y por eso eres tan fuerte en tu debilidad, tan firme en tu determinación, tan gigantesco en tu pequeñez. Por eso obligaste a tu padre a bajarte, y volviste a agarrar con tus bracitos de junco el andador de hierro para seguir la manifestación andando. Con un esfuerzo titánico, pero andando.Tú no sabías que tu figura pequeñita y vacilante era la estampa de la dignidad. Y un bofetón sobre la cara de los políticos que racanean la aplicación de la Ley de Dependencia. Tú no sabes aún que vives en una tierra jacarandosa donde importan más los eventos deportivos, los banquetes, las alharacas y los halagos a los ricachones, que los derechos básicos de las personas. Tú no sabes que tu alcalde se gasta los millones del pueblo que hagan falta en competiciones de vela, y no encuentra cuatro euros de mierda para rebajar las aceras y que los que van en silla de ruedas puedan transitar por la ciudad sin depender de nadie. Tal vez por eso, viéndote, me acordé de un padre, Miguel se llamó, que como el tuyo quería otra España para el hijo. Y supe que lo que él escribió para el suyo te sirve lo mismo a ti: "¡No te derrumbes! No sepas lo que pasa ni lo que ocurre".

Ángeles Cáceres

Carta de un don nadie a Ángeles Cáceres

2008-05-20T22:59:00.003+02:00

Querida Ángeles Cáceres:
Te leo y te releo.

Y caigo, válgame, a tus pies rendido.

¡Qué fácil resulta escribir como Ángeles siendo Ángeles Cáceres!. Releches.

Que lo mismo nos traes de la mano a Gastón que al Diógenes que sustituyó la linterna por el brick del tío de la bota y con él las más profundas de las historias de la humanidad.

Que lo mismo se me desliza el zumo de mis penas oyéndote hablar de Josefina Manresa como me río a carcajadas leyéndote con tus gatos y tus campos, y tus paseos de mercado y tu saludo a no sabes quién es y te imagino , entonces, vestida de la Penélope de Adrián López.

Menuda pareja, la Cáceres y el Adrián; hubiera pagado lo indecible por espiaros por un agujerito en una de vuestras tardes de charraeta y licor y tomar notas para una enciclopedia básica de alicantinismo y socarronería.

Si existen los ángeles, espero que sean como la Cáceres, con sus ostias , sus cigarritos y ese amor a manantiales. Y si no , que me devuelvan al remitente.

A tu edad y a la mía , sepa usted, señora, que tiene un admirador ya no tan secreto.

Va por usted, oiga.

Siempre nos quedará Alicante

2008-05-13T11:05:00.001+02:00

En una de esas esporádicas visitas que el aforado alcalde alicantino hace a su despacho del Ayuntamiento desde la cumbre valenciana del consell, y desde el púlpito que le da la experiencia nos avisa de que el fin del mundo está cerca.

Dice que Etelvina huye de Alicante porque el cargo le venía grande y a mi me suena esto a “Duelo en Ok Corral”, esta ciudad es demasiado pequeña para los dos, así que larguémonos ambos.
Ahí se quedan Sonia Castedo y Roque que se llevan bien.

Un par de días después y como vaticinó el agorero, el mundo se acaba. Zaplana deja la política por la puerta más grande, la que da al camino de las baldosas amarillas y que lleva, directamente al castillo de la Telefónica y los dos millones de euros al año.

Telefónica, dicen, es el INEM de los más ricos.

Y me viene a la memoria Remedios Amaya cantando descalza aquello de ¿Quién maneja mi barca?, y es que cuando la barca se hunde los primeros no son las mujeres y los niños , sino los roedores del papel moneda y los expertos escaladores.

Ojo.

Que el huido llama huidora a la que huye mientras que el mejor huido de todos se larga con la banca; impar y pasa.

Yo, por si sirve de algo me daré de baja del teléfono, éste ya ha ganado bastante con mi dinero.
En cualquier caso, siempre nos quedará Alicante.

Admitida a trámite la queja de la PIC contra el Ayuntamiento

2008-04-10T08:48:00.002+02:00

Admitida a trámite una queja de la PIC contra el Ayuntamiento de Alicante por la negativa de su Alcalde a retirar el título de “Hijo Predilecto” y “Alcalde Honorario Perpetuo” a Francisco Franco

El Alcalde alegó en un Pleno que para ello tenían que recogerse 25.000 firmas, lo que supone una violación de la Ley de Memoria Histórica

El Síndic de Greuges de la Comunidad Valenciana acaba de comunicar a la Plataforma de Iniciativas Ciudadanas la admisión a trámite de la queja presentada por este colectivo ciudadano contra el Ayuntamiento de Alicante y su Alcalde, al negarse éste a aplicar la Ley de Memoria Histórica en vigor y rechazar la petición que el Grupo Municipal Socialista hizo en el Pleno Municipal con el apoyo de la Comisión de la Memoria Histórica, de retirar los nombramientos de Francisco Franco que en su día se hicieron como “Hijo predilecto” y “Alcalde honorario perpetuo” de la ciudad, nombramientos todavía hoy vigentes.

En este Pleno, el Alcalde Alperi se negó siquiera a debatir la propuesta, calificándola de “oportunista y electoralista”, llegando a argumentar que para que la propuesta fuera debatida en Pleno deberían aportarse como mínimo las firmas de 25.000 alicantinos que lo respaldaran.

A juicio de la PIC, la Ley de la Memoria Histórica, Ley 53/2007, de 26 de Diciembre, establece de forma inequívoca en su artículo 15.1 que “Las Administraciones públicas, en el ejercicio de sus competencias, tomarán las medidas oportunas para la retirada de escudos, insignias, placas y otros objetos o menciones conmemorativas de exaltación, personal o colectiva, de la sublevación militar, de la Guerra Civil y de la represión de la Dictadura…”.

El Alcalde de Alicante está por tanto supeditando el cumplimiento de la ley a un requisito no previsto por la misma, como es la recogida de 25.000 firmas, lo que en términos jurídicos es inaceptable. Al mismo tiempo, la petición de Alperi es absolutamente arbitraria al carecer de base legal alguna y no basarse en ninguna norma, criterio o disposición administrativa.

Para la PIC, con esta petición tan estrambótica como disparatada, el Alcalde Alperi respalda, apoya y ampara al Franquismo a través de símbolos caducos sobre los que debería avergonzarse, mostrando sus esencias autoritarias y colocando a la ciudad de Alicante en primer plano de la polémica por las repercusiones que ha adquirido esta actitud de apoyo al franquismo y la indecencia política de la petición de este Alcalde predemocrático.

En la queja de la PIC ahora admitida por el Síndic de Greuges, y que también ha sido trasladada ante el Defensor del Pueblo, se entiende que el alcalde podría haber cometido un acto de arbitrariedad prohibida en el artículo 9 CE, con un vulneración general del art. 9.3. Ello, en conexión con vulneración de art. 16 -libertad ideológica- ya que las razones del incumplimiento de la ley se deben a razones puramente ideológicas y ajenas al bien común o al respeto de la legalidad vigente.

Los 25000 Alicantinos

2008-02-25T10:19:00.004+01:00

Alperi condiciona la retirada de los títulos a Franco a la entrega de 25.000 firmas

El pleno rechazó con los votos del PP la moción socialista de eliminar la distinción de Hijo Adoptivo de la ciudad al dictador

El pleno del Ayuntamiento de Alicante rechazó ayer, con los votos en contra del PP, la moción presentada por el grupo socialista para eliminar el titulo de Hijo predilecto al dictador Francisco Franco, así como todos los símbolos y exaltaciones referentes al franquismo.

No obstante, el alcalde, Luis Díaz Alperi, indicó que si le presentan 25.000 firmas apoyando esta iniciativa en un plazo máximo de dos años, la llevará adelante.

La petición de estas firmas es para el PSOE inadmisible porque "pedir firmas para cumplir una ley es una barbaridad en términos jurídicos y democráticos".

La portavoz socialista, Etelvina Andreu, pidió al alcalde que aplique la Ley de la Memoria Histórica y anule esas distinciones concedidas a Franco, concretamente la de Hijo Adoptivo en 1940 y la medalla de oro en 1966.

Andreu recordó que el nombre de Franco, que también tiene el título de "alcalde honorario perpetuo", no debería asociarse a otros hijos predilectos de la ciudad que, en su opinión, sí merecen la distinción.Según Etelvina Andreu, la intención no es "reabrir ninguna herida" sino que el Ayuntamiento aplique la legislación vigente, aprobada en el Congreso de los Diputados.

En la réplica, el alcalde ha calificado la iniciativa de "oportunista y electoralista", y la ha enmarcado dentro del objetivo de "tensionar y dramatizar que Zapatero, proclama", y dijo no tiene nada que ver "con lo que piensan los alicantinos".Además, el alcalde puso de manifiesto que los socialistas gobernaron durante dieciséis años, bajo los mandatos de José Luis Lasaleta y Ángel Luna, sin que se les ocurriera retirar el título a Franco.

Tras asegurar que en la transición él mantuvo reuniones clandestinas con García Miralles, Calvo Serer y Salvador Forner "para traer la libertad y la Democracia a España", Alperi dijo a los socialistas que si en dos años reunían las 25.000 firmas se copmprometía a convocar un pleno municipal "ese mismo día" para aprobar la retirada de los títulos al dictador.Tras el pleno el PSOE precisó que exigir las 25.000 firmas es "una barbaridad de enormes proporciones", y que "negar que una propuesta apoyada por casi la mitad de la Corporación carece de legitimación, implica despreciar a los votantes que han apoyado a nuestro grupo político".

En breve estará a disposición de todo aquel
que quiera apoyar la iniciativa de eliminar estos "Honores"
la página web

www.los25000alicantinos.org

Que no sean 25000 sino 50000
.

Atrapado por las circunstancias

2008-02-22T13:24:00.001+01:00

Nunca antes, lo aseguraba después de haber hecho un concienzudo repaso a su vida, se había encontrado en una situación como en la que en estos momentos se veía.
Era una sensación de absoluta soledad. Uno de esos momentos en los que el instinto y el raciocinio no pueden siquiera trabajando en equipo adivinar una solución para él.
Era un secuestro. Si, era secuestro, las circunstancias le habían secuestrado de aquella manera y le hacían permanecer en aquella postura tan incómoda y al mismo tiempo ridícula y casi cómica. Pero en él no encontraba sitio otro sentimiento mas que el de la pura soledad.
Era un espacio reducido, apenas un metro cuadrado. Las paredes y la puerta se encontraban repletas de pintadas de gentes que , posiblemente, se hubieran encontrado también en esa misma situación al menos durante algún tiempo , lo cual le animó bastante, ya que suponía que nadie había perecido en aquel cuarto , envuelto en esa soledad tan amarga.
Desde el exterior le llegaban sonidos, voces que no podía entender y de fondo algún tipo de música, no estridente pero sí insistente.
Recordaba haber llegado a aquel lugar por una necesidad imperiosa pero exactamente no sabía el porqué de encontrarse tan profundamente solo, tan profundamente débil y abandonado.
Nadie le había echado de menos; llevaba al menos una hora de reloj allí dentro. Nadie vino a buscarle, nadie preguntó por él. Los golpes en la puerta y los insultos a gritos le hacían temer que el secuestro fuera algo más serio de lo que pensaba, creyó entonces que en cualquier momento alguien abriera la puerta de una patada acabando con la tortura psicológica a la que estaba siendo sometido y le propinara una paliza física descomunal.
El sentimiento de soledad se amalgamó entonces con la bilis del miedo que empezaba a sentir.
La pestilencia que la propia naturaleza del habitáculo expedía llegó incluso a hacerse habitual en sus sentidos y ya casi no era perceptible, aunque si visible, evidentemente.
Era un secuestro intencionado, no sabía exactamente si sólo fueron el cúmulo de circunstancias o había detrás de aquello toda una organización, pero se sentía profunda e indiscutiblemente secuestrado.
En aquellos momentos toda su vida le paso por la cabeza, toda ella.
Los campos que había visto, las playas inmensas que tanto le gustaban, los mares, las mujeres a las que tanto había perseguido durante su corta vida, en especial a aquella última con la que había conseguido hablar sin tocarle apenas un pelo. Era una mujer excepcional en todos los sentidos, le había hecho cambiar de opinión en cuanto al sentido mismo de la vida. Era una mujer de cuerpo pequeño pero férrea de actitud, unos ojos marrones y una risa revoloteadora. Le tenía pillao.
Pero todo aquello se había acabado, no conseguiría nunca salir de allí, y por lo tanto no le diría todo lo que sentía. También pasó por su cabeza su coche nuevo, reluciente, apenas empezado a pagar, con ese olor tan atrayente del coche recién fabricado.
Cuando uno cree que ya está lo suficientemente hundido aún viene la vida y las circunstancias a hundirte aún más, valga su situación como ejemplo.
Al menos le quedaba un cigarrillo que aprovechó para fumárselo, como el último placer para un condenado. Con la luz del encendedor observó más detalladamente las pintadas de sus antecesores.
Las había de desesperanza: “ahí te quedas” decía la más cruel; otra de ellas sólo dejaba referencia de un nombre y una fecha “Alex, 23-09-03”, sin embargo había verdaderos pensamientos filosóficos producto, sin duda del largo tiempo pasado en soledad “Y yo que en estos momentos me acuerdo de ti...” firmado por Damián.
Según su reloj habían ya pasado dos horas en aquel zulo. ¿Nadie advirtió su ausencia?, ¿nadie había avisado a la policía?, se quedaría allí para siempre………en la más absoluta soledad.
De pronto y cuando ya todo era oscuridad, silencio y soledad una voz conocida le gritó desde fuera:
- ¿Paco?, ¿Te pasa algo?, llevas dos horas ahí metido.

- ¿Juan?, ¿Juan? ¿eres tú?, gracias a Dios….estoy salvado…oye….consígueme un rollo de papel higiénico, ¿quieres? o en su defecto algo con lo que limpiarme el culo, anda.
Todo había terminado.

Alperi, Mercedes Alonso, Palmero y el neonazismo

2008-02-18T18:08:00.000+01:00

Alperi, es cierto, nunca llevó careta, siempre fue a cara descubierta, exceptuando quizá, aquel episodio de su vida política en el que encabezó un movimiento para recuperar el monumento a los Mártires de la Libertad y que ha acabado siendo el Homenaje al Soldado de Reemplazo.

Pero así, a cara descubierta, este alcalde inmigrante presunto en varias causas judiciales nos vino a decir en el pleno del miércoles pasado que «con la crisis del sector de la construcción muchos inmigrantes se van a quedar sin trabajo y van a tener que delinquir para poder vivir». O lo que es lo mismo: inmigrante que no trabaja igual a delincuente. Visto lo visto a lo largo de estos años, más bien podría decirse político en activo igual a presunto delincuente.

Así, mientras en la página web de su jefe Mariano nos dicen cuántos días quedan para combatir la inmigración ilegal, Alperi se convierte, junto a la concejala ilicitana, también del PP, Mercedes Alonso, que tacha al alcalde de todos los ilicitanos de jefe de la Gestapo, en bicho kafkiano que se acuesta siendo cuasi-demócrata y se despierta en agitador de movimientos fascistas y xenófobos.

Yo no sé, sinceramente, si Mariano sabe lo que hace y dice este presunto, ni siquiera sé si los propios integrantes del Partido Popular alicantino comparten estas declaraciones pero sería un acto de honradez política, si ésta existe, que alguien del PP dijera en público lo que piensa en privado pues, estoy convencido de que dentro del PP alicantino hay gente honrada, consciente y demócrata. Entre esto y las declaraciones del señor Palmero afirmando que los homosexuales son enfermos, y esto es muy serio, estamos alentando un neonazismo cada vez más presente.

No se juegue con este cóctel molotov que nos va en ello la vida de nuestros hijos.

Me veré en tus ojos

2008-02-13T11:15:00.003+01:00

A Juan José Amores, por mantener Alicante más vivo que nunca

Juan prefería todavía faenar en la bahía de noche y dormir de día, leer por la tarde y reparar todo tipo de cosas a cualquier hora.

Nadie le requería en ninguna casa, nadie le pediría explicaciones ni había de excusarse por nada ante nadie.

Juan vivía solo, en una de las casas de planta baja del barrio viejo de la ciudad. Las calles del barrio viejo trepan por las faldas del castillo en empinadas cuestas aliviadas por pequeñas escalinatas que culminan en la replaceta donde se encuentra la ermita, pequeña y resguardada. Es un barrio olvidado por la construcción, por los servicios y casi por la misma ciudad. es un barrio en el que aún cuelgan los bermellones geranios sobre las fachadas encaladas de las casas delante de las cuales, cada año, procesiona el Cristo moreno de los pescadores entre el olor a incienso quemado y lirios estallados.

Era una pequeña casa de dos habitaciones con un patio siempre abarrotado de plantas, geranios y rosales, que rodean la pequeña alberca en la que se atesora el agua de las lluvias de por sí escasas y casi siempre torrenciales; una cocina alargada y acogedora en la que prácticamente hacía su vida y un salón siempre medio a oscuras , fresco y con pocos muebles, los necesarios.

Había sido la casa de la familia desde que su bisabuelo Martín hiciera aquel negocio embarcando el vino que vendíamos a Francia, cuando la epidemia de filoxera que azotó a los gabachos.

Era ésta una historia que había oído contar a su abuelo cientos de veces, historia que luego también le contó su padre y que él probablemente no contaría nunca a nadie.

En la taberna del barrio se mofaban de él a sus espaldas.

Realmente no era Juan un hombre de aspecto afortunado, sino más bien todo lo contrario.

Tenía una estatura media, una calva afianzada, usaba gafas de pasta y su sobrepeso era muy evidente; su aspecto era descuidado, el poco pelo que le flanqueaba la frente lo hacía como intentando huir con gran esfuerzo , retorcidos y en alborotada escapada, recuerdo de aquel pelo acaracolado que de joven le pobló la cabeza, a pesar de ser casi barbilampiño la barba le confería, aún más, un aspecto de abandono casi continuo. Juan era fuerte y también inteligente, pero abandonado. Le gustaba reparar cualquier tipo de mecanismo, desde el más simple grifo hasta los relojes de pared, tenía esta obsesión desde bien niño. Lo arreglaba todo -decían- menos a él mismo.

Ninguna de las jóvenes del barrio vio nunca a Juan como posible marido, pero sí lo hicieron como buen trabajador y excelente conversador, humilde experto en todas las materias. Este afán le llevó a tener la casa completamente repleta de trastos temporalmente inútiles.

Carmen era, sin duda, la mujer más bella que Juan había visto nunca, era - pensó la primera vez que la vio- una joven sacada de un cuadro de Ghirlandaio.

Sofía, la costurera, solía dejarle recado una vez a la semana para reparar y acondicionar las máquinas de coser que sus empleadas maltrataban y agotaban mientras cuchicheaban de todo y de todos.

El viernes era el día que Juan dedicaba a este menester.

Junto a la ventana, ese era el sitio de Carmen; los rayos del sol, envidiosos, le encendía los cabellos del color claro del castaño, graciosamente recogidos en un moño que dejaba al descubierto esa playa de arena fina que era su cuello, tenía los ojos verdes - como las esmeraldas- y olía a lilas escarchadas. La primera vez que la vio Juan creyó en los ángeles, y en las sirenas, y en todo lo míticamente bello.

Junto a la ventana, ese era el sitio de Carmen. La había observado muchas veces colocando a tientas el hilo sobre la aguja y mientras sujetaba la tela con la mano izquierda ayudaba al rotor de la máquina a iniciar su trabajo mientras con los pies graciosamente juntos generaba la fuerza necesaria para mantener viva la maquinaria, de vez en cuando alzaba la cabeza y , como si pudiera observar por la ventana, sonreía a la escandalera de la chiquillería que andaba jugando en las calles del barrio.

Carmen no solía hacer comentarios de nadie pero sonreía cuando alguna de las muchachas contaba un chisme gracioso en el que, como de costumbre, los hombres salían mal parados.

Era Ofelia la que con más gracejo contaba las frecuentes estupideces que cometía su novio en cuanto éste se la acercaba , "se les baja el cerebro al bolsillo del pantalón porque donde antes no había nada aparentaba entonces haberlo y comenzaba a balbucear como un niño de nueve años, eso sólo por enseñarle las piernas".

Juan, de natural educado, saludaba a las muchachas sin mirar a ninguna en especial, se hacía entonces un silencio sospechoso , en ocasiones precedido por un murmullo de risas.

Sólo Carmen contestaba con un "buenas tardes Juan" dulce que se estrellaba contra su pecho, nunca Carmen le miró a los ojos.

Un prestigioso médico le dijo a Carmen, en una ocasión, con la crueldad que arman los doctores, que nunca más volvería a ver, que sería ciega para siempre, que la enfermedad por tratarla a destiempo le había dañado seriamente los nervios ópticos.

Lloró Carmen desde entonces.

Era la de Juan una voz de sabor dulce, no sabía porqué, pero se lo había imaginado alto y fornido, pero de tacto delicado, había de serlo para poder reparar las máquinas como lo hacía, la piel del color del melocotón y el cabello descuidado; había oído a las demás mofarse de su aspecto pero nunca contó con esos comentarios; ninguna de ellas había visto a Juan como ella; ella se imaginaba a Juan cogido de su mano, ayudándola a salvar los obstáculos que se encontraban al pasear por el malecón; casi era capaz de oírle mientras le describía de qué color eran los geranios.
Lo imaginaba sensible y lleno de lecturas, leería poemas para ella sentados junto a la alberca; había recordado cómo era la luz del sol mientras se imaginaba paseando por la orilla de la playa, con los pies bañados por la espuma y los pececillos zarandeados por las idas y venidas de las olas; Juan le acercaría agua del mar entre las manos para que la oliera y la sal le conservaría la sonrisa.

Pensaba que junto a Juan no le hacían falta los ojos, pero todo era una ensoñación, seguramente Juan no la había mirado nunca.

A pesar de que la máquina de Carmen era siempre la más cuidada de todas, Juan procuraba siempre acabar su trabajo en ella aunque, en realidad, no fuera nunca necesaria su intervención.

Aprovechaba entonces para acercarse a ella, para aspirar su olor a lilas escarchadas y admirar , de cerca, el verde de sus ojos mientras se perdía paseando por esa inmensa playa de arena fina que es su piel.

Hablaban de cosas sin valor, Carmen siempre reía, tenía una risa dulce melocotón, para Juan eran instantes sin precio, llenos de una luz que no había visto siquiera en los amaneceres en alta mar.

Carmen era bella.

Aquel día, como en otras ocasiones, las demás costureras abandonaron el trabajo sobre las siete de la tarde. Carmen continuaba en su labor mientras escuchaba por la radio la música que le alegraba la vida; Juan se acercó hacia ella, era como un ángel, era casi un sueño, era la visión más hermosa.

La cogió dulcemente de la mano, le acarició la mejilla y la besó con cuidado. No hubo tiempo para las palabras.

Carmen vio por fin el color de los geranios, paseó por el malecón sin tropezar y recordó el color del sol en las amanecidas de alta mar, el sabor del mar le llegó al azúcar de su boca.

No faltó alguien que dijera pero Juan no tenía porqué explicar nada a nadie.

La primera vez que la vio creyó en los ángeles.

El 2336

2008-02-11T11:21:00.000+01:00

No pensó que escapar de allí le fuera tan sencillo. Mientras corría por el pedregal con los pies machacados cruzaban por su mente todas las imágenes de aquellos días de cautiverio. ¿ Cómo había podido sobrevivir a aquella barbarie ?.

Estaba a salvo, no había sirenas de alarma ni ladridos de perros perseguidores; seguía corriendo sin volver a mirar pero adivinaba que aquel sitio le quedaba ya bastante lejos.

La libertad no es un papel, es un sentimiento que te libera el pecho y las piernas.

A pesar de estar totalmente desorientado sentía que corría en la dirección correcta y que sus piernas tenían toda la resistencia del mundo. Nada había ya que lo impidiese, era por fin libre. Tendría ahora que conseguir cambiar la ropa y el aspecto en la aldea más cercana.

Junto a la playa encontró una cabaña de maderas , tablas y planchas de acero a la sombra de la cual aleteaban al viento las ropas. Una mujer , un hombre y un niño habitaban aquella miserable habitación. La ropa del marido le quedaba algo holgada pero le serviría para salir del paso. Una vez cambiado el atuendo hizo un hueco entre las arenas de las dunas y le prendió fuego a su piel de preso. Mientras ardía observaba cómo todo lo pasado se le convertía en unas cenizas negras, libres ahora también al viento de levante.

Entre las dunas, a lo lejos, aparecieron la figura de una mujer con un niño en brazos. Desde tan lejos le gritaron un nombre que no era el suyo. La mujer dejó al niño que ya andaba sólo y con los brazos abiertos se dirigió hacia él, gritando , de nuevo , ese nombre que no era el suyo.

Cuando la mujer alcanzó el lugar donde se encontraba se le abrazó con desesperanza y le susurró al oído.
-Miguel, ¡cuánto te hemos echado de menos!, pensábamos que habías muerto en el frente.

La mujer lo besó con ansia mientras le acariciaba el pelo y la espalda .
-¡Oh! Miguel, que bien que estés de nuevo en casa.

Pasados unos minutos llegó el niño y se le abrazó a la pierna llamándole papi.

No dijo nada. Entraron en la casa e hicieron el amor tirados sobre el camastro , protegidos por la cortina que delimitaba la habitación del resto de la casucha, mientras el niño jugueteaba con los escarabajos de las dunas.

Volvió a gritarle el nombre que no era suyo entre sudores y el pelo revuelto.

Colgado de un clavo sobre una de las paredes levantada con retales de maderas vio el retrato de su boda con aquella mujer de la que no recordaba siquiera su nombre.

Democracia para torpes

2008-01-11T08:17:00.000+01:00

Hace unos días Jeff Jacoby, columnista del Boston Globe, publicaba un hiriente artículo con este mismo título y del que extraigo el siguiente párrafo: “Las colecciones de libros autodidactas para torpes, que empezaron con “DOS para torpes” en 1991, abarca ya más de 1000 títulos. Diga lo que se le ocurra, que John Wiley & Sons lo habrá publicado ya: Fondos de inversión para torpes, Lactancia para torpes, Carreras de Fórmula 1 para torpes, el Papa Juan Pablo II para torpes y hasta Loros para torpes. Y siempre hay más de camino. El editor produce 2000 títulos nuevos para torpes al año, informa Raquel Donado en el New York Book Review, a este ritmo, pronto habrá más libros para torpes en el mercado que torpes para leerlos”.

Humildemente creo que Raquel es demasiado optimista.

El diccionario de la Real Academia que, ya saben, limpia, brilla y da esplendor, a la lengua se entiende y en contra de la lapidaria de mi admirado Ruben Darío “De las academias, líbranos Señor”, el diccionario, digo, es como la brocha que quitó el polvo durmiente sobre la piedra Rosetta, dejando al descubierto lo que en un tiempo supimos.

De tal forma el diccionario dice , entre sus varias acepciones de la palabra torpe, que se trata de alguien o algo Ignominioso, indecoroso, infame y, sobre todo, que se mueve con dificultad.

A Raquel le bastaría darse una vuelta por el consistorio alicantino para darse cuenta de que de torpes está el mundo lleno por mucho que se esfuerce la familia Wiley.

Siguiendo con el diccionario y con el consistorio alicantino, prepotente viene a ser aquel que abusa de su poder o hace alarde de él.

Y ahora por fin la dichosa palabrita, democracia.

Etimológicamente, democracia , proviene de las palabras griegas demos que significa pueblo (entiéndase usted, yo y cualquiera) y kratos que significa gobernar, fuerza, poder ó autoridad.

Métanse todos los ingredientes en un bol y déjese reposar al menos treinta años.

Se observará entonces que prepotencia y democracia no cuajan.

Haciéndome pasar por uno de los hijos de John Wiley diría, para que se me entienda bien y con un ejemplo tangible y escrito en acta que si a una pregunta planteada por una persona representante de una parte del demos (pueblo) alicantino se le deniega una contestación, por parte del representante de otra parte del demos alicantino, lo cual es síntoma claro de prepotencia, pasando directamente a la negación absoluta, estamos ante una actitud ó persona torpe y prepotente.

Y esto no cuaja.

No se confunda mayoría de representación con absolutismo y torpeza.

Con todos mis respetos, que es , por otro lado, uno de los pilares básicos de la democracia, al grupo popular del Ayuntamiento de Alicante le hace falta , como el comer, una remesa de 15 ejemplares de Democracia para torpes.

Cuando leímos en el diario Información (Miércoles, 18/04/2007) la incorporación a la lista del PP de la belleza del fuego 2005 Laura Chorro, actual concejal de Juventud del Ayuntamiento de Alicante y las razones que ésta esgrimió para aceptar el puesto “Me pareció estupendo, genial. Me gusta su forma de trabajar y acepté sin dudarlo”. Con todos mis respetos para Laura y para la Hoguera Avda. Loring-Estación, la belleza del fuego ha conocido a un alcalde trabajando vestido de zaragüell y organizando saraos fogueriles, insisto, con todos mis respetos, pero nos temimos lo peor.

En definitiva, así nos va. Que yo creo que el más listo del gobierno del PP en la ciudad de Alicante ha sido Luis Bernardo Díaz Alperi porque para manejar los hilos de 15 marionetas y hacer que éstas levanten el brazo al unísono sin decir más y sin que se note, hay que ser listo.

Pondría la mano sobre la vitrocerámica encendida asegurando que si se preguntara a los concejales del PP sobre qué es El Campo de los Almendros, muchos de ellos alabarían la calidad suprema de las almendras de Xixona, sin más. Menos Luis Bernardo Díaz Alperi, que , estoy convencido, lo sabe y quizás por ello, calle.

Armas y Bagajes

2007-12-20T07:45:00.000+01:00

Cuando creo que vivo
del aire que mi cuerpo anhela
llegan como echándose en falta tus ojos.

Y es con ellos en los míos
cuando siento, entonces sí
que vivo y aún más.

Malqueriendo sin ellos vivirla
no abrazo sino observo
el interminable nacer y renacer
de tus miradas

Mientras el fin canela de tu sonrisa
me corona, con sus armas y bagajes
rey de la creación inacabada

El Sol en su lugar

2007-12-13T19:11:00.000+01:00

Cedrón le acompañaba siempre que salía al campo. Se le anudaba entre las piernas mientras jugueteaba con las mariposas amarillas tan comunes en estos montes durante la primavera. Era un cachorro vivaraz, inquieto, de mirada astuta pero excesivamente impetuoso para su tamaño; solía hablarle, en esos largos paseos hasta el campo de girasoles, de todo aquello de lo que hablaría con cualquier persona, aún a sabiendas de que no hallaría en él el más mínimo reproche a sus comentarios.

Todo hoy parecía distinto. No había un motivo exacto que le hiciera pensar así, era quizás una sensación que le corría por dentro, un sentimiento premonitorio tan frecuente en las gentes del campo, acostumbradas a extraer casi inconscientemente de todos los recovecos del camino y de los campos una explicación y un motivo para todo lo que sucede.

Se detuvo a media cuesta para volverse y observar el valle.

Todo hoy parecía distinto, incluso Cedrón se mostraba mucho más inquieto de lo normal, como anticipando un presagio, como atemorizado por lo desconocido.

Continuó ascendiendo por la sierra hasta llegar al mirador.

No entendía, a la vista del valle, porqué hoy los campos de girasoles le daban la espalda al sol que ya lucía ardiente.

Lo normal, se dijo, no es lo que está ocurriendo hoy, lo normal es que los girasoles miren hacia el sol, siempre había sido así, hasta hoy. En esos momentos les fue indiferente la razón por la cual lo hacían, le fue estúpido pensar en las leyendas e incluso en la auxina reguladora del crecimiento que, según algunos, alimentada por el sol hace inclinar el tallo hacia la posición de éste. Hoy no había razones.

Continuó el ascenso hacia su campo de girasoles con la esperanza de encontrarlos, como siempre, encarados al sol, pero no fue así.

Dejó caer sobre la tierra los aperos que traía, se dejó derrumbado, sentado sobre la humedad y con los brazos abiertos se quedó perplejo.

Cedrón tampoco entendía nada, era un ladrido continuado, un nervio sin descanso, no dejaba por un momento de olfatear la tierra, mirar hacia el sol y ladrar.

Los girasoles le daban la espalda al sol, eso era su ruina, se secarían todos, perdería la cosecha que era lo único que le quedaba.

Se acercó entonces hasta cada una de las plantas acariciando las hojas acorazonadas y observó que todas ellas estaban mucho más vivas que nunca, mucho más sanas y frescas, incluso aquellas que ya estaban sentenciadas a ser arrancadas por sequedad habían brotado inesperadamente.

Cedrón seguía inquieto, como él.

Por algún extraño motivo que todavía no había descubierto, los girasoles hoy no miraban al sol sino que, por el contrario , le daban la espalda.

Mientras se desbroza la tierra hay tiempo para pensar y eso, en ocasiones como ésta, no era nada beneficioso; pensaba entonces en todo lo que tenía que contar, en todo lo que necesitaba una voz compañera, la soledad y el campo no hacen buenas migas y con ellos se agría la vida; seguía solo desde hacia mucho tiempo.

Hacia ya tanto que esperaba encontrarse con ella, de nuevo, que ya casi llegó a pensar que todo había sido un sueño, que ella no existía, que él mismo la había creado en un día de sol de justicia sobre su cabeza; hija de la soledad y el campo.

¿ No sería ella acaso otra de sus invenciones ?

Pensaba, para contestarse, que si hubiera sido totalmente una invención suya no la habría dejado marchar como se marchó, es del género estúpido hacerse sufrir a uno mismo.

Prefería pensar en ella como en alguien real a pesar de que, cuando lo hacía, le parecía incluso que Cedrón le compadecía y el indiano se lo reprochaba mientras le ofrecía un trago de aquel quitapenas del Perú.

El sol del mediodía le caía sobre la espalda como un tremendo par de banderillas que le hacían brotar el sudor a borbotones.

Se detuvo para refrescarse. Del viejo molino que bendice el terreno manaba el agua fresca que necesitaba para reponerse de aquel calor.

Cedrón andaba buscando roedores.

Con el agua fresca rezumando sobre su pecho recordó aquellos ojos de verde marino que refrescaban su vida tanto como el agua de este pozo y que tanto tiempo hacía que no veía.

La bebió a sorbos, como había de hacerlo, saboreando cada uno de sus detalles, recogiendo el melocotón dulce de sus mejillas, mientras sostenía con la mano la copa de sus dedos, tallados en cristal de roca azul.

Todo ahora se perdía en la grisura del tiempo.

Los girasoles habían dado la espalda al sol y no cambiaban de posición pero, observándolos ahora, había caído en la cuenta de que lo que hacían no era oponerse al sol sino mirar hacia el pueblo. No sólo los girasoles de su campo, sino los del valle, todos miraban hacia el pueblo, como si la fuente de calor, y la de la misma vida, estuvieran allí y no en el sol.

Ya era tarde y el trabajo por hoy ya estaba terminado, con un silbido de llamada Cedrón acudió rápidamente a enroscarse entre sus piernas.

-Nos vamos amigo.

Volvieron a desandar el camino bajo la sombra amable de las jacarandas , cuesta abajo, hacia casa.

Vivía casi a las afueras del pueblo, en una casa demasiado grande para un hombre solo, pero allí había nacido y allí probablemente moriría.

Era una casa con un gran jardín central repleto de azucenas, narcisos y un gran galán de noche, todo a la sombra del follaje de una gran parra y alfombrado con las amarillas flores del racimo de retama, en el extremo del jardín, el gran roble centenario , señor de toda la casa, a cuyos pies, en ese banco, escribía todas aquellas historias.

En el exterior de la casa había construido un gran banco de madera y un porche, allí hacía la vida prácticamente todo el año, mirando el campo, leyendo y escribiendo, viendo a Cedrón corretear por los alrededores, observando cómo el sol, al atardecer, pasaba por encima de su casa.

Justo al iniciar el camino de acceso a la casa vio sobre el banco de madera , oliendo las rosas de los grandes maceteros de barro, la figura de una mujer, desde tan lejos no quiso aventurarse a imaginar quién podría ser.

Los pasos se le hicieron más lentos y pesados, cada uno de ellos le traía una esperanza que no quería admitir, pero perdía el control de sus propios pensamientos , que con la velocidad indefinida de un deseo le hacían brotar todas las esperanzas del mundo. Cedrón llegó hasta la mujer y se dejó acariciar.

Los girasoles seguían mirando hacia su casa, como lo hacía él ahora, con una esperanza cogida en los ojos.

Desde tan lejos parecía ella.

Conforme se acercó esa esperanza se fue convirtiendo en real, era ella.

Vestida de lila, como siempre, con ese perfume tan dulce, con el verde marino de sus ojos, con el pelo recogido en un moño que dejaba al descubierto esa playa de arena fina de su cuello, tal y como la recordara, como si aquella última tarde no hubiera pasado nunca; sentada en el mismo sitio donde la vio por última vez, oliendo a jazmines como aquella vez.

Había soñado tantas veces que esto ocurriría así que pensó que el ladrido de Cedrón lo despertaría en cualquier momento.

Tenía una sonrisa llena de vida y la usaba, siempre, para darla y la ocultaba para quitártela; la vio alzar el rostro y dibujar en su cara ese sol de alegría que siempre se le clavaba en el alma.

-¿Podrás quererme de nuevo?

-Nunca pensé en dejar de hacerlo.

Toda la naturaleza del mundo estaba escrita en esas manos, las que se tendieron hacia él; le dio entonces la espalda al sol, la cogió dulcemente y la besó como siempre había soñado, con los ojos abiertos como los girasoles.

No había otra explicación, ni legendaria ni científica, él, ahora, entendía perfectamente porqué todos los girasoles del valle miraban hacia su casa.

Ella estaba allí.

Cartas que nunca recibí: Introducción

2007-12-10T23:00:00.000+01:00

Soy la hoja de un árbol de hoja perenne y de mis brotes nacieron mis hijos Beatriz y Daniel quienes, como si de puntos luminosos estelares se tratara, guían mi vida desde entonces; ellos también son hojas de este árbol que han ido formando todos los que compartieron la sangre y la vida conmigo.

Cuando hace unos años recorrí los surcos de la savia de este árbol en su sentido inverso , es decir , hacia sus raíces me encontré con mis padres primero y me dediqué a anotar todo lo que recordaba de sus historias y sus vidas, y bajé luego hacia sus padres y hacia los padres de éstos.

Y las raíces se me pierden en el tiempo, los olvidos y los incendios en ocasiones fortuitos en otras provocados pero hasta donde llegué se me aparecieron como si me esperaran historias que de alguna manera llevo en la sangre.

Las cartas que nunca recibí de ellos son historias basadas en documentos tan fríos como partidas de nacimiento y otros que conseguí de las pilas bautismales, luego con estas manos inquietas y este atrevimiento, escribí las cuartillas que siguen. Gracias a todos ellos que supieron sobrevivir a la vida

Las gotas del alba (5)

2007-12-07T14:10:00.000+01:00

Huímos este hijo que no parí y yo, por tierras agujereadas por las bombas, vimos cadáveres alimentando alimañas, entre el olor agrio del azufre y los tejados quemados de las haciendas.

Fueron días ó semanas, en las que nos alimentamos de la comida que robé a los muertos, de los frutos que encontré aún sobre los árboles mientras el bebé sorbía de mis pechos lo que no había. Algún pobre cabrero, temeroso de todo, se apiadó de nosotros y nos ofreció leche en un cuenco y un lugar donde pasar unas de las noches. Pero debíamos seguir andando y huyendo, debíamos llegar al mar, a la costa de esta Francia arruinada de todas las cosas, por donde los caballos de hierro y los lanzallamas habían primero esquilmado los viñedos del Languedoc. Vimos gente llorando sobre la tierra como si esta estuviera muerta, como si le guardaran luto a las raíces del campo.

Enfermé de fiebres que me hacían temblar las pocas carnes que me quedaban, y los huesos me retorcían de dolor, caí rendida junto a una viña todavía viva pero pelada de frutos.

Desperté no sé cuánto tiempo después y sobresaltada busqué al hijo que no había parido y lo encontré sobre una improvisada cuna de paja a mi lado. Sólo sabía que allí había calor y que las fiebres y las tiritonas habían desaparecido.

-ah, il s'est déjà éveillé. L'enfant pleurait beaucoup mais nous lui avons donné du lait et il semble que c'était ce dont il(elle) avait besoin

Si, necesitaba leche y un hogar calentito. Aquella anciana ajada, me sonrió como si quisiera salvarme la vida, y lo hizo.

Recordé entonces las clases de francés de mi madre, en aquellas tardes verano en el patio de casa, entre las macetas mientras tendía la ropa. Llegó a obligarme a hablarle sólo en francés. Mi madre, cuánto habrá sufrido sin saber de mi.

Recobré las fuerzas y conseguí al cabo de los días levantarme de la cama. Era una casona de gruesos muros, con aperos de labranza casi por todos lados; cuando abrí la puerta de la calle la luz del sol me cegó y ví a aquel anciano arando tras la mula, paró un momento y me saludó con la mano y una sonrisa.

La casa había sido uno de los viñedos más importantes de aquella tierra de vinos. De los viñedos quedaron las ramas con las que nos calentábamos junto a la chimenea pero a Pascal, la ruina le hacía fuerte y se propuso devolver a los campos lo que los lanzallamas y las tropas de las esvástica le habían robado.

Me enseñaron a reconocer la silueta del monte Lozère y el macizo imponente de Canigou.

La casa estaba sobre una pequeña colina desde la que se divisaba al completo el viñedo inmenso al frente, a la espalda y a unos pocos metros por un camino de tierra surcado por los carros se llegaba a un pequeño pueblo , Saint Andrè de Roquelongue. San Andrés.
Allí empezó mi niño a andar. Allí empezó nuestra vida de nuevo.

Trabajé labrando y plantado viñas y compartí con ellos la alegría de los primeros frutos.

Les expliqué que tenía que volver a casa, que tenía otro hijo allí en España , al cuidado de mi madre y un marido del que no sabía hacía cuatro años.

De los francos que recogieron con la venta de las primeras uvas, me compraron un billete de tren y una maleta de cartón, algo de ropa para el niño y un poco de comida.

Los abracé con todas mis fuerzas, besaron al niño como si el futuro de todos nosotros estuviera en él, en ese bebé rubio y sonriente al sol del Languedoc.

-Maintenant j'ai dans vous d'autres parents

En el viejo autobus llegamos hasta Montpellier. Era imposible , lo sé, pero casi podía oler el mar de casa.

Juan Sansano en la vida de Miguel Hernández

2007-12-07T07:46:00.000+01:00

DIARIO INFORMACIÓN
7-12-2007
Manuel Parra Pozuelo

Fugazmente pasó Juan Sansano por la vida de Miguel, pero su presencia en ella, aunque breve, no deja de ser reseñable y significativa.
La primera vez que su nombre aparece en letra impresa en nuestra ciudad es en el periódico del que era director y propietario Juan Sansano, también poeta y paisano de Miguel Hernández , que cuando apadrina al que denomina joven promesa, ha publicado ya dos libros de versos, prologados por el también orlecitano Justo García Soriano y por Salvador Rueda , conocido y prestigioso maestro de modernistas.
El olfato periodístico y la capacidad de anticipación de Sansano que ya en el primer texto en el que presenta a Miguel y que publicó en el día 15 de octubre de 1930, en una sección titulada «Por las rutas humildes» y subtitulada «Miguel Hernández, el pastor poeta orlecitano», le permiten utilizar la expresión que, acuñada por el periodista, fue la que designó a Miguel a lo largo de su vida. En el mismo recuadro se incluye un poema de Miguel titulado «La bendita tierra», en el que el joven poeta corresponde al aprecio y la estimación que le muestra Juan Sansano, con la dedicatoria del poema en la que le llama «eminentísimo poeta». También como muestra de su agradecimiento escribió Miguel otros tres poemas dedicados a su mentor.
En los momentos en los que Miguel Hernández escribió esos poemas no sólo sus presupuestos estéticos coincidían con los de Sansano sino que sus posiciones ideológicas eran, al menos, compartibles con los suyas, puesto que también otros personajes, como don Luis Almarcha y Ramón Sijé que también se relacionan con el joven poeta se ubicaban en ámbitos propios de la derecha o de la extrema derecha. Miguel Hernández no tenía, entonces, una adscripción ideológica ni política especifica y llegó a afirmar que se sentía fascista y comunista, expresando así su indefinición, quizá también causada por su ausencia de información y de referentes históricos asumidos personalmente.
En 1933, cuando Miguel ya ha publicado «Perito en lunas», que vio la luz el 20 de enero de 1933, y había regresado de su primer viaje a Madrid, que tuvo lugar entre el 2 de diciembre de 1931 y el 15 de mayo de 1932, está empezando a adquirir una personalidad definida, tal como deduce acertadamente José Luis Ferris , en su libro «Miguel Hernández. Pasión, cárcel y muerte de un poeta», de la carta que dirige a Juan Sansano en marzo de ese año, en la que afirma: «Ahí en Alicante se han quedado respecto a la poesía, como respecto a otras cosas, en Campoamor». El entorno en el que se movía el director de «El día no era precisamente progresista», en las elecciones municipales del 12 de febrero del año 1931, que dieron lugar a la Segunda Republica, don Juan Sansano se había presentado en una candidatura junto a un representante del circulo católico y los continuos ataques de su periódico al régimen republicano fueron la causa de que el día 20 de febrero de 1936, una multitud asaltó las instalaciones de su periódico, comenzando para él un periodo de contrariedades que se extendió a lo largo de la guerra.
Con la victoria de las tropas franquistas y de las tesis que había propugnado, Juan Sansano fue normado delegado de Prensa de Falange e incluso dirigió, aunque muy brevemente, el periódico Arriba.
Las iniciales coincidencias estéticas quedaron muy pronto olvidadas, Miguel evolucionó hacia paramentos de la poesía más actualizada y valiosa, y se posicionó ideológicamente en posiciones antagónicas a las de Juan Sansano, que posibilitaron su coincidencia con los paramentos estéticos y políticos de los vencedores en la contienda civil. Juan Sansano obtendría, tras la guerra, numerosos galardones poéticos y organizaría los juegos florales celebrados en Alicante en 1941, mientras Miguel Hernández estaba encerrado en las cárceles franquistas en las que moriría en 1942, aunque, tal como su protector presagió, su nombre figura en todas las historias de la poesía española y sus versos se incluyen en todas las antologías, mientras que a Juan Sansano sólo se le recuerda por su relación con aquel que murió encarcelado de modo tan injustificable y cruel, y tan cerca, físicamente, aunque tan alejado, política y estéticamente, de su primer valedor, que era, en aquel momento, reconocido y apreciado.

Manuel Parra Pozuelo

Mapa de la corrupción Urbanística en España

2007-12-07T07:36:00.000+01:00

Nadie recordará este campo de Almendros

2007-12-05T10:16:00.001+01:00

Recuerdo cuando por mis adentros viajaba la sabia que reverdecía mis frutos. Mis raíces eran profundas de siglos y en aquella primavera de hace tanto las flores, como con prisa, se fraguaron en almendras que todavía verdes arrancaban aquellos pobres.

Los vi repartirse el fruto verde aún de mis ramas, era grande el hambre y aún más el frío y la humedad de aquellas tardes de llovizna y sombria en este campo donde yo y mis compañeros habíamos vivido sin alambradas tanto tiempo.

Ahora nos han acorralado con alambres de espinos y estas pobres gentes vencidas y desarmadas, apoyan sus espaldas rotas sobre nuestros troncos.

Los veo y quisiera que la tierra me diera la fuerza para reverdecer de nuevo los frutos y que éstos maduren aún más a prisa para darles de comer.

Vi parir niños entre los matojos, vi morir gentes de hambres o con los estómagos destrozados, vi desmembrar a palizas a algunos de ellos.

Lloré rocio todos los días.

Los humanos tienen sentimientos y rencores que no les vienen dados por la propia naturaleza.

Barbarie, presos arapientos, sin futuro cierto o terriblemente cierto frente al cañón asesino de los fusiles.

He visto cosas que no puedo contar pero , lo juro, intenté en aquel abril dar frutos hasta tronchar mis ramas, quise darme por ellos, aliviarles el hambre y la desesperación.

Alguno de mis compañeros se ofreció como leña que aliviara las noches de frío de esta primavera especialmente cruel.

De todos aquellos hombres quedan aún hoy muchos marcados por el dolor de un olvido y , sin embargo otros no recuerdan o no quieren.

De todos aquellos almendros sólo quedo yo, pero estoy viejo y cansado y de mis ramas ya no florece más que alguna señal de vida, eso sí hay una señora que viene y me riega de vez en cuando, la lluvia escasea. Y mi sabia intenta ascender pero se queda en el intento.

Pronto vendrán las máquinas que los hombres han inventado para destruirnos y me llevaran en pedazos a cualquier montón de cadáveres grisáceos.

No serviremos ya ni para hogueras que alivien el frío, simplemente quedaré amontonado en esa fosa común de almendros.

Nadie recordará.

Breve noticia de aquí

2007-12-04T08:30:00.000+01:00

Una tarde lluviosa de finales del Marzo de 1939, las tropas italianas de la brigada Littorio al mando de Gambara entraron en Alicante acorralando a los miles de republicanos, de españoles, que ansiaban la llegada de un barco con el que partir hacia el exilio, única huída de una victoria de los sublevados.

Después vino el penoso peregrinar hacia el Campo de los Almendros donde los hacinaron y humillaron.

El Campo de los Almendros fue un campo de concentración al más puro estilo fascista y aunque hoy nos parezca que estuviera más allá de esta tierra, en un lujar ajeno a nosotros, estaba ahí mismo, en la Goteta, nuestra Goteta.

La Comisión cívica de Alicante para la recuperación de la memoria histórica, en estos años de trabajo casi en obligado silencio, ha removido conciencias y levantado orgullos hasta conseguir del Ministerio de Fomento la subvención necesaria para levantar en tal lugar un memorial que, al menos los alicantinos, todos los alicantinos, debemos a aquellas mujeres y hombres que sufrieron allí vejaciones, hambres y horrores de suicidio.

Desde que se consiguiera esta subvención la Comisión Cívica de Alicante ha intentado de mil y una maneras, y siempre dentro del respeto a las instituciones gobernantes de nuestra ciudad, la aceptación del permiso de obras correspondiente para poder comenzar a levantar este memorial.

El hecho tiene en sí mismo el tinte político que debe tener, no cabe duda, pero es que no es una hipótesis histórica, no es un revanchismo, no es interpretar la historia para hacerla coincidir con una ideología. Son los hechos , tal y como ocurrieron.

El Excmo. Ayuntamiento de Alicante, no sabe y no contesta, sino todo lo contrario, estira el tiempo hasta límites insospechados.

Si Alicante, si los alicantinos, dejamos perder esta oportunidad de poder recordar a todas aquellas personas que lucharon por lo que hoy somos, y esto ocurrirá en Marzo de 2008, será para Alicante, para los alicantinos, la mayor vergüenza, no sólo política sino ciudadana, de ti y de mi.

Es decir que ha llegado el momento de hacer algo más que presentar por registro en el Ayuntamiento solicitudes de audiencia y de asumir un vuelva usted otro día.

Nadie hará por Alicante , lo que no hagamos nosotros mismos.

Y me refiero no sólo a escribir en los periódicos, que están en su derecho de publicar o no; digo salir a la calle, de nuevo.
De protestar, de decir bien alto que Alicante está vivo, que quiere no caer en la vergüenza nacional del olvido a estas gentes.

Muévete alicantino o nos quedaremos parados para siempre, viéndolas venir. Aprendamos de todos aquellos que lucharon con la palabra y los actos , digamos que ya basta, dejemos a los políticos y sus alejandrinas discusiones, hagamos algo.

Plantemos almendros donde los hubo y tumbémonos sobre el suelo atados a ellos; hay tantas memorias que nos piden a gritos hacer algo.

Estudiantes ¿sabéis lo que es reclamar una justicia?; obreros ¿sabéis que entre las raíces de los desaparecidos almendros anduvieron nuestros abuelos y nuestros padres?; gentes, ¿creéis que las almas de unos son mejores que las de otros?; Alicantinos ¿dónde está nuestra vergüenza?.

Yo, voy a plantar un almendro como me han obligado a hacerlo, a hurtadillas, con nocturnidad, pero me amarraré a él hasta que me encierren pero no aguanto más esta injusticia, esta vergüenza, la propia y la ajena.

¿Qué harás tú?

Las gotas del alba (4)

2007-12-03T07:05:00.000+01:00

A los cuatro o cinco días de permanecer allí encerrada junto a las demás y ya con el pelo al cero y avergonzadas en lo más íntimo, comenzaron a acercarse a las alambradas gentes que entendimos todas que venían a socorrernos.

Entre la gente la mayoría eran mujeres y algún hombre; se acercaban al cercado sobre las seis de la tarde cuando la noche empezaba a abrirse quizás como precaución aunque los guardias nunca les dijeron nada y eran totalmente conscientes de lo que estaba sucediendo.

Muchas de esas gentes nos cambiaban oro, joyas y ropas por comida que nos entregaban a través del acero de las vallas.

Al otro lado de la cerca donde yo estaba siempre se llegaba una mujer rubia y joven, muy rubia; creo que intentó explicarme que sólo quería ayudarme, me traía prácticamente todos los días un par de manzanas.

Con el francés que yo hablaba y el poco que ella entendía pudimos entendernos.

Aquel rato en el que Helenn venía a la alambrada se había convertido ya como el rayo de sol de todos los días, me contó que su marido estaba en el frente y que la última vez que supo de él fue hace como siete meses, dos antes de que su hijo naciera. Le había enviado muchas cartas pero nunca le contestó nadie.

Era un niño rubio, de ojos azules y la única cosa bella que había en aquel campo.

En varias ocasiones le dije que tuviera cuidado, que corría peligro cuando se acercaba al campo, que los soldados eran unos bárbaros y no iban a respetar ni a ella , ni a su hijo.

Que habíamos visto lámparas hechas con la piel de algunas de nuestras compañeras muertas y otras atrocidades. A pesar de la fruta que me traía, le rogué por su Dios que no volviera.

Pero continuó viniendo, con sus dos manzanas.

Helenn me contó que donde ahora estaba el campo de concentración antes había un prado verde hermosísimo por el que paseaban ella y su marido soñando cómo sería formar una familia.

Cuando llovía el agua permanecía entre las hierbas durante horas mientras se deslizaban lentamente hacia el centro del valle (señalándome los crematorios) y allí, se juntaban en un pequeño lago al que acudían las mariposas blancas y las libélulas.

Luego florecían margaritas que pintaban descuidadamente de amarillo el valle y bajo ese árbol (me señala donde ahora cuelgan dos que intentaron la fuga) veíamos atardecer lentamente.

Uno de aquellos días vino especialmente asustada.

Los soldados están huyendo del pueblo, parece que vienen los vuestros.

Mi corazón se alteró, creí en la vida.

Ahora sí temo por mi y por mi hijo…me dijo..ahora creeran que soy una de esas que se ha hecho rica con vuestros dientes de oro y vuestras joyas, quizás me maten a mi y a mi hijo.

Tranquila, intenté calmarla, los que vienen no son como estos bárbaros, los que vienen sabrán hacer las cosas bien.

A mitad de aquella noche y entre tiros y sirenas nos cobijamos bajo los camastros. Ya están aquí, gritábamos todas, ya están aquí.

Y de momento el silencio.

Al cabo de un tiempo y con un estruendo seco se abrió la puerta y entraron unos soldados que nos hablaron para calmarnos, tranquilas todas, somos de los vuestros, todo ha terminado, estáis a salvo.

No sé porqué pero abracé a aquel muchacho y lo llamé hijo.

Gracias, hijo.

Me acordé entonces de Helenn y pregunté al capitán de la división por los sucesos del pueblo.

Trabajaron duro los lanzallamas anoche, no creo que ya os vuelvan a molestar nunca más.

Pero….¿entonces? ¿todos están muertos?

No creo que en ese infierno quede nadie con vida.

Pedí permiso para acercarme hasta la pequeña granja que Helenn tenía a las afueras del pueblo.
La casa estaba medio derruida y con la puerta abierta.

Temí lo peor pero entré a oscuras hasta tropezar con el cuerpo desnudo y atado de pies y manos de la pobre Helenn.

No encontré al niño hasta que fuera, junto al manzano oí como muy lejano el llanto del niño.
Helenn lo había ocultado debajo de la carretilla de labranza.

Lo cogí en brazos e intenté calmarlo.

Las gotas del alba (3)

2007-11-30T09:41:00.000+01:00

Luís y yo éramos tan profundamente distintos que he llegado a pensar, en ocasiones, que la genética sería capaz de demostrar que nuestros padres no habían sido los mismos.

Luís era un joven alto de tez clara, delgado pero fuerte, con el pelo rubio y liso que solía mojar para oscurecerlo; tenía los ojos azules como ninguno de nosotros aunque , como buscando una excusa , la abuela decía que un tío abuelo suyo los tenía igual.

Era guapo, pero como extranjero. Como los maizales rubios.

Recuerdo que en una ocasión , bañándonos en el Postiguet, un guardia le llamó la atención, en el mejor inglés que pudo , cuando jugábamos a la pelota incordiando al resto de bañistas; todos nos reímos a carcajadas menos Luís. Todos pensábamos lo mismo de Luís.

A mi, sin embargo, el pelo se me acaracolaba en las orejas, como al abuelo, tenía la piel morena , como la abuela, y según ella, era más barato comprarme un traje que invitarme a comer. Era un tragaldabas, y así estaba, con piernas como perniles y más ancho que alto.

Mis ojos eran iguales a los del abuelo, marrones, como de aquí.

En cuanto al carácter las diferencias eran aún mucho más profundas. Mientras que a mi me encantaba ser el payaso de la fiesta, incluso burlándome de mi propia panza, Luís procuraba pasar inadvertido si es que la asistencia era obligada aunque, la mayoría de las veces, se quedaba tumbado en la habitación. Tiene el alma perdida, decía la abuela.

Yo simplemente creía que se trataba de un aburrido, es que ni siquiera leía, sólo se tumbaba en la cama y , al cabo de un rato, soltaba su famosa frase sobre la mierda y el mar. Nunca a razón de nada, pero la soltaba.

Las chicas le perseguían como golondrinas y tuvo pronto sus primeras experiencias sexuales, ninguna de ellas amorosas porque Luís, decía que no creía en el amor. Yo, sin embargo, sufría por el amor idílico, por imposible, de la vecina del número seis. Hija de los fruteros, morena, graciosa , de ojos verdes y de una sonrisa que me tenía a comer de su palma, pero , imagino , prefería mil veces a Luís que a mi físico.

Luego decían ellas que preferían un hombre inteligente y que era más importante el interior que simplemente el físico; y una mierda.

Que me lo pregunten a mi.

Las gotas del alba (2)

2007-11-29T08:00:00.000+01:00

Junto al aljibe centenario en otros tiempos receloso vive desde siempre en el rincón una parra de uva blanca. Su sombra cubre ahora la mitad del patio y del dulzor de su fruto está mi niñez preñada.

Cuántas veces sorteando jazmineros, geranios y margaritas , en blanquiazules maceteros de barro, corrieron mis días mientras la abuela , siempre de pelo recién nevado, tendía sábanas de lino y ropas en los cordeles de esparto al olor de ese jabón de jazmín que aprendió a hacer cuando casi de niña en Argel, mercadeaban con él o simplemente lo cambiaban por una barra de pan.

Los canarios y jilgueros nos cantaban conciertos de trinos imposibles dándose paso uno al otro como improvisando la sinfonía inédita de cada verano.

Yo creo que Luís también se fijaba en todas estas cosas aunque nunca nos dijimos nada al respecto, ni siquiera en esos ratos de siesta traicionada cuando el olor de los jazmines creaba fantasmas maravillosos que deambulaban por nuestro cuarto interrumpiendo mi lectura para inspirar y el aparente no pensar en nada de mi hermano.

Luís nunca pensaba en nada. Ni siquiera cuando parecía que lo hacía.

Siempre he creído que al ser él cuatro años mayor que yo los recuerdos que en mí no quedaron de aquello en él , sin embargo, calaron profundamente de ahí, creo, nacieron sus silencios y su aparente frialdad, manteniéndose ajeno prácticamente siempre , excepto cuando , de vez en cuando y como si de ese estado de reflexión silenciosa obtuviera una conclusión definitiva me soltaba “esta vida es una mierda tan grande como el mar”.

A mi el mar me parecía enorme.

Desde la escollera del puerto a donde el abuelo nos llevaba a pescar doradas, el mar, efectivamente no tenía fin. En una tarde clara , como lo eran casi todas, a la derecha de mi atalaya, bajo el faro sideral, llegaba a ver el cabo de Santa Pola. Un poco más a la izquierda y casi flotando entre el mar y el cielo la pequeña Isla de Tabarca, de la que tantas historias contaba el abuelo mientras jugaba al dominó en el casino del barrio.

Desde la isla y girándome hacia la izquierda todo era una línea de horizonte hasta llegar al Cabo de las Huertas y yo, como heredero y príncipe de todo aquello, permanecía en el centro de aquel semicírculo que forma la bahía.

Luego nos contaba el abuelo que más allá de aquella línea de horizonte estaba el otro lado que era como mentar la pena , las chinches y el hambre y al abuelo se le oscurecía el ceño y, creo que, en alguna ocasión, se le escapó algo del zumo amargo de sus ojos.

Era un tema del que casi no se hablaba en casa más que cuando tras insistir la abuela nos enseñaba su álbum de fotografías y recortes y siempre indirectamente. Nunca, nunca se pronunciaba el nombre de Argel.

Ésta, decía mientras besaba la fotografía, era mi hermanita , murió en el viaje. Esta era la celda que teníamos allí. Fíjate que guapos y felices estamos en esta, fue el día de las elecciones, en abril, antes de que todo pasara, ocho años antes de tener que irnos.

El abuelo, envuelto, en el humo de su cigarrillo se asomaba por la ventana que daba a la calle viendo a la gente pasar, sin decir apenas palabra, callando como una pena.

Las gotas del alba (1)

2007-11-28T08:27:00.000+01:00

El retorno a la tierra ha sido tan sentimental, y tan mental, y tan divino,
que aun las gotas del alba cristalina están
en el jazmín de ensueño, de fragancia y de trino

Ruben Darío – Retorno

Suben ahora la escalera hacia la primera planta con un peso firme en los pies, soportándose la subida en la barandilla de madera, clavando las manos a cada tramo.

No hay más luz que una bombilla moribunda amarrada sobre los cables colgantes del techo.

Hay escalones desmembrados y otros con las marcas del paso del tiempo y las gentes.

Las paredes de papel con el terciopelo desgastado han perdido los cuadros que la adornaban quedando de ellos la antítesis de sus sombras.

Marcada la estancia a fuego del claro oscuro paso de ese tiempo en el que ambos se deslizaban por el tobogán prohibido del pasamanos hasta caer estrepitosamente junto a la puerta de salida por la que entraba el calor sofocante del junio de aquellos años.

¿Cuánto hacía que no habían estado ahí?. ¿ Quizás quince , veinte años ?. Quizás demasiado.

Antes de subir habían estado en el salón con el abuelo Juan, tan enhiesto , tan sobrio y espigado, tan de pocas palabras, como siempre. Solo les dijo, con la voz atronadora que le salía del pecho cargado de picadura de tabaco, “Se muere”.

No había duda, no la tenían, incluso antes de que el abuelo Juan lo sentenciara. Sabían que aquella llamada que recibieron el día anterior no podía tener otra excusa. El abuelo Juan no era de visitas y mucho menos propicio a llamadas de cortesía.

“Me pidió que os llamara, y por ella lo he hecho”.

El abuelo Juan se quedó en el salón, meciéndose casi a oscuras, liándose un cigarrillo. Como si les despreciara.

Una vez arriba, el distribuidor, con su mosaico en forma de flores exóticas sobre el suelo, daba acceso a la habitación principal que tenía la puerta entreabierta, a un aseo y a una tercera habitación que había sido la de ambos hacía tantos años.

La lámpara de araña seguía en el centro del distribuidor, con sus reflejos de arco iris sobre las paredes y su tintinear al paso de los tranvías de antes sustituidos ahora por el trabajo casi continuo en el edificio en construcción que, frente a la casa, le había cegado de luz y de la brisa del mar.

Sobrevolaba como siempre, ese perfume de jazmines del jabón de la abuela que les despertaba cada mañana. Lo hacía en un tacho de zinc en el patio de la casa con las flores recogidas del jazminero del porche y la sosa que el abuelo le compraba a Vicente el de las drogas y un poco de la sal marina de los Saladares, luego con la grasa y el aceite sobrante de las comidas añadía la esencia del jazmín.

Las tardes del jabón se prohibía la entrada de los niños al patio y la casa se inundaba del olor dulzón y fresco del galán de noche.

La habitación donde tantos días habían dormido continuaba exactamente igual, tan limpia, con las camas recién hechas, como esperando su vuelta.

Los juguetes ordenados sobre el suelo, el balón de cuero remendado, las cometas de papel y cañas, algún cordel de peonza y las obras completas de Julio Verne.

Futuros arquitectos, una ciudad para las personas

2007-11-27T07:20:00.000+01:00

Desde la Escuela de Arquitectura de la Universidad de Alicante y a través de mi buen amigo Ruben Bodewig, nos llega esta emocionante y esperanzadora noticia:

Estimados amigos:

Desde la Escuela de Arquitectura de la Universidad de Alicante se está gestando una plataforma que defienda los intereses del ciudadano ante los atropellos a los que nos vemos sometidos, tanto en el aspecto de la vivienda, como en el urbanismo y el territorio. Se trata de crear un colectivo que analice, reclame, proponga y se movilice ante situaciones de interés que se produzcan. No pretende sustituir, ni reemplazar a ninguna otra plataforma.

Propone sumar un soporte técnico y profesional, y la perspectiva de la investigación universitaria, para que ofrezca un argumento sólido y creíble hacia quienes toman las decisiones (administración, empresas...) Al igual que cuando vemos un estudio publicado por una universidad sobre investigación química, médica, sociológica, económica... le damos una credibilidad inmediata, queremos posicionarnos también como un departamento universitario que puede proponer, investigar y denunciar, estando al lado del ciudadano y ofreciéndole todos los recursos que nos sean posibles. El curso acaba de comenzar, y de momento, tenemos ya preparada la plataforma, su funcionamiento, logotipos, web... pero estamos preparando un lanzamiento para darnos a conocer. Sin embargo, a muy corto plazo (3 o 4 semanas) queremos comenzar a recibir propuestas de la ciudad y la provincia, ya que consideramos vital para nuestro funcionamiento la colaboración con el ciudadano y las plataformas existentes. Vamos a contar con el apoyo de arquitectos alicantinos, profesores, técnicos de la Universidad, y especialistas de diversas ramas (economía, derecho, biología...) aprovechando nuestros vínculos con el resto de facultades para lograr unas propuestas y estudios más reales y creíbles.

Queremos constituir un instrumento de presión, denuncia de situaciones inadecuadas y ayuda a la mejora de las ciudades. Estamos cansados de mirar callados la situación actual, y no hacer nada al respecto. Sobretodo dentro de nuestro ámbito. Ya os iré explicando cómo funcionaremos, pero tendremos dos ramas: una de gran escala, que será la que proponga estudios técnicos y proyectos para mejorar la ciudad, que irán dirigidos a ser mostrados en prensa, administración... haciendo presión y mostrando que hay un modo diferente de plantear la ciudad; y otra de escala ciudadana, que organizará un "activismo positivo" desde la calle.

Desde manifestaciones, a reparto de folletos, concienciación ciudadana, acciones urbanas, o por ejemplo, reutilización de solares para denunciar y llamar la atención sobre la falta de espacios públicos de calidad. Pronto sabréis más de nosotros, de nuestros mecanismos y de nuestras posibilidades.Os ruego tratarlo con cautela y no difundirlo todavía, ya que esperamos darnos a conocer con un programa muy estudiado de salida a los medios y acciones en la calle para denunciar situaciones que no aceptamos. De momento, nadie nos conoce, y esto juega a nuestro favor. Estad atentos a un logotipo de "caracolas naranjas".

Todo mi humilde apoyo a estos jóvenes y futuros arquitectos que buscan, al fin, una ciudad de Alicante pensada para las personas.

Algo pasa en Alicante, a la vista está.

Armas y bagajes

2007-11-26T10:17:00.000+01:00

Permítaseme la licencia de dedicar hoy a la persona con la que comparto mi vida , vida que no es mía sino de ella, pues ¿qué es la vida sino esa felicidad que me das?.

Armas y bagajes

Cartas que nunca recibí: Paloma, Alicante, 25 de Mayo de 1938

2007-11-21T13:19:00.000+01:00

“La única bandera de la guerra es del color de la sangre de los que mueren en
ella”

A mi madre le habían dicho que hoy era un día especial; dicen que llegaría al puerto un barco cargado de sardinas y algún que otro alimento del que hacía tiempo no teníamos noticias.

De cualquier forma me gustaba bajar con mi madre al mercado, sobre todo en primavera. Me alegraba el voceo de los puestos, los olores a fruta, la horchata fresca del kiosco y ver a la gente como si no pasara nada.

A mi hermana pequeña también le gustaba bajar pero por las gracias que le hacía el lañador de la plaza de toros que siempre le tenía guardado algún muñequito de barro cocido. Hoy le tenía guardado un colgante de cordón negro con una paloma de barro.

Mi madre vestía todavía de negro, el abuelo creemos que murió hace un año por las noticias que nos llegaron de algunos que volvieron del frente.

De mi padre no teníamos noticias desde hacía ya varios meses; también vestía de luto por eso.

Así que con todo me quedé de hombre de la casa a pesar de que sólo tenía doce años . Por un lado a mi madre le hacía falta un hombro para llorar y a mi hermana una mano más grande que la suya para sentirse segura.

El lañador le dijo a mi madre que se apresurara al mercado porque la sardina estaba al llegar; aquel hombre sin dientes siempre nos trató como si fuéramos de su familia.

Cuando llegamos a las calles cercanas al mercado de verduras mi madre se quedó parada con la mano en el pecho. Le pregunté y no contestó; luego, como disimulando, me dijo que no soltara la mano de mi hermana que hoy habría mucha gente no fuese a perderse.

Todos estaban allí, era un día especial, efectivamente.

Aguardamos en la puerta junto al resto de niños, le dibujé una rayuela a mi hermana y la tuve entretenida , era una niña, yo, mientras, me encendí la única colilla que había conseguido sin que mi madre se diese cuenta.

Cuando salió mi madre sólo llevaba en el capazo de esparto tres manzanas; nos dirigimos entonces al mercado central. Mi madre me miró como preguntándome si las olía y le sonreí, ya habían llegado las sardinas. A mi hermana le hicimos apresurarse y no entretenerse mirándose en todos los escaparates con la paloma colgada al cuello.

En estas calles hay siempre un olor agridulce de restos de frutas pisadas y algún olor a melocotón que se confundía hoy con el olor tan característico del pescado; con estos olores y un poco de agua hubiéramos hecho la comida del lunes.

Poco antes de entrar por la puerta del mercado comenzaron a sonar las sirenas. ¡No!, gritó mi madre, ¡hoy no!. Si hubiera estado sola estoy convencido de que habría entrado a llenar el capazo de comida pero corrimos como el resto de la gente buscando el refugio. Oímos cómo las bombas empezaron a caer sobre el puerto mientras el suelo de las calles temblaba. El ruido era cada vez más cercano , mi hermana se paró en seco. Se le había caído el colgante de la paloma y se paró a recogerlo. La gente nos empujaba aterrorizada mientras las veíamos caer del cielo las bombas negras con ese ruído silvante. Me separé de mi madre para no perder de vista a mi hermana..

Los rugidos de las bombas ya nos caían encima mientras los cascotes y los gritos nos rodeaban por todas partes, cogí a mi hermana de la mano fuertemente y echamos a correr hacia el refugio, las aceras ya estaban manchadas de sangre , vi trozos de cuerpos esparcidos por el suelo y gente que se había quedado paralizada sin poder moverse, mientras a nuestro alrededor caían trozos de chapas, metralla y cascotes de los edificios.

Vi bajar los escalones del mercado la sangre de los que habían muerto dentro mientras corría pisoteando charcos ensangrentados.

Corrimos y corrimos tanto como pude. Cuando llegamos a la esquina del refugio me giré para sonreir a mi hermana y calmarla un poco.

Sólo tenía un trozo del brazo de mi hermana.

El tiempo entonces se detuvo, no sabía si gritar, llorar o correr. De la mano inerte de mi hermana colgaba el cordón negro.

Si no fuera por el turno de noche lo de trabajar con ordenadores sería un paraiso.

Los ordenadores no discuten, sea para bien o para mal siempre hacen lo que les dices aunque en ocasiones he llegado a pensar que tienen vida propia.

Bueno ya sólo faltan diez minutos para que llegue mi relevo; la noche ha sido especialmente tranquila y eso , la verdad, no es bueno porque uno se amodorra y ve pasar las horas una detrás de otra. Para estas noches de vigilia casi monacal vengo preparado con algún libro de forma que aprovecho y leo entre tarea y tarea.

Me llamó el guardia de la puerta para decirme que llovía. Noticia inédita en esta ciudad y más aún en mayo. Me vino a la cabeza de inmediato que de los trescientos sesenta y cinco días del año, los treinta que llueve, yo voy y cojo la moto para venir a trabajar. Los otros quince son los que yo aprovecho justo antes para lavar el coche.

Bueno, ya llegó el relevo mojado y con cara de sueño. Lleva cuidado, me dice, junto al matadero hay un charco de profundidad desconocida.

Esta ciudad no está preparada para la lluvia.

Cuando salgo el guardia de la puerta con un gesto me dice algo así como ya te lo avisé, llueve.

Bueno, iremos con cuidado y sin tonterías, sólo me espera la cama y no tengo prisas.

Conforme me acerco al matadero veo, efectivamente, un charco como un lago en el que se refleja como en un espejo el puente que lo sobrepasa por encima, intento bordearlo por su margen derecho pero la pequeña curva que forma la carretera me lleva al suelo y de golpe seco contra el muro del puente.

Nunca antes había sentido un dolor tan agudo, tan intensamente horrible, no pude gritar y , al final, me desmayé.

Oí a lo lejos a alguien que me preguntaba el nombre a lo que sólo puede contestar, “me duele”.
No sé si han pasado horas o días pero lo primero que he visto al despertar ha sido la ventana de la habitación del hospital y el sol dándome directamente en los ojos.

No puedo moverme y no siento la pierna derecha.

Comparto habitación con un anciano que todavía duerme.

Estridente y sin pudor entra en la habitación una enfermera rolliza y de carnes prietas y al grito de “venga chavales a enseñarme el culo”, despierta al pobre anciano y a mi me retuerce la vergüenza. Vaya, ya se ha despertado el señorito me mira y me dá una palmada en el culo, venga que te voy a poner bueno.

A la estúpida pregunta de ¿qué hago aquí? Me responde con una risa y la noticia de que mi cadera derecha era un puzzle de cien piezas pero que creen que las han vuelto a colocar cada una en su sitio aunque eso ya lo veremos cuando vuelva a andar, si vuelvo.

Me quejo porque me duele, no sé si más el pinchazo o la cadera. Menudo quejica, a ver si aprendes de tu compa , no dice ni mu, ni cuando le pincho, ni cuando le cambio las sábanas y , además, tiene lo mismo que tú pero con sesenta años más.

El anciano de al lado tiene una mirada azul y triste. Lo giran hacia mi y le inyectan sin piedad un nolotil inyectable que sientes como te va corriendo por las venas abriendo paso. Pero el anciano no ha movido ni un músculo de la cara.

Vaya pareja de dos, insiste la enfermera, más solos que la una, como no consigas que el abuelo te hable acabarás en el sótano del edificio como el último que estuvo en tu cama, chaval. Tienes aquí para rato.

Una vez abandona la lucha la enfermera rolliza me quedo mirando al anciano de al lado que me mira fíjamente sin decir nada. Me llamo Juan, le digo, y tuve un accidente con la moto cuando salía de trabajar, mala suerte, ¿verdad?, es que elijo siempre ir en moto cuando llueve, soy así de desgraciado. Pero bueno, sólo me he roto la cadera, podría haber sido peor. El anciano de al lado parpadea pero no contesta. El nolotil empieza a hacer efecto y el sueño me vence.

Cuando despierto el anciano de al lado sigue mirándome fíjamente sin decir nada.

No sé cómo habrá adivinado mi desasosiego pero el milagro se produce y el anciano me dice que llame a la enfermera para que me coloque la palangana.

No te preocupes, me dice, el que estuvo antes que tu se murió de viejo y no de aburrimiento, sólo lo hago para evitar hablar con esa bruja. Pues ya me tranquiliza.

El anciano de al lado sólo tiene un libro sobre la mesilla y evita ver la tele. Me dice que es “El rayo que no cesa” de Miguel Hernández a lo que con vergüenza le contesto que no lo conocía.

A pesar de las conversaciones más o menos profundas que mantuvimos a lo largo de esos meses, nunca vi al anciano de al lado sonreír ni siquiera una vez. Seguía teniendo esa mirada azul y triste que le vi el primer día. Creo que , de alguna manera, llegué a querer a aquel viejo.

Quizás porque los dos estábamos solos, quizas por la tristeza que ambos llevábamos dentro. No sé, había algo en él que me hacía tenderle los brazos para sosegarlo.

Una mañana de junio me desperté y no estaba. La enfermera rolliza entró como limpiándose los ojos y me entregó un paquete envuelto en una bolsa de plástico. Esto era todo lo que tenía, me dijo que te lo diera en el caso de , bueno, ya sabes. Murió anoche, era muy mayor.

Un reloj de bolsillo, “el rayo que no cesa” y un colgante de barro con forma de paloma.

Eso fue todo.

Ilustración

Mercedes Comellas Ricart, 13 años. [Bombardeo]. Francia. Centro Español de Cerbere. "Esta escena representa un bombardeo / cuando la gente desde un refugio están / con los puños levantados diciéndoles maldiciones

Presentación del Blog Alicante Vivo

2007-11-20T16:34:00.000+01:00

Vivir para contarla - Parte 1

2007-11-15T09:55:00.000+01:00

Dispenseme la arrogancia de usar este título pues ya lo hizo Don Gabriel García Márquez para sus memorias pero me parecieron tan a propósito que no pude evitarlo.

Y siguiendo con los clásicos como decía Don Ernesto Sábato, "Vivir consiste en construir futuros recuerdos" y como digo yo mismo "El recuerdo es un deber del presente y un derecho del ausente".

Y depués de estas lapidarias el lector ya se ha debido dar cuenta de que esto va de inventarios y resúmenes por lo cual le recomiendo , en este punto , cerrar la ventanita del explorador, si este tipo de narración le aburre, o continuar si le viene a bien, sabiendo que el tiempo que permanezca el lector en esta página engrosará alguna de esas estadísticas que los jefes de internet manejan y controlan a su antojo favoreciendo mi popularidad, sin duda.

El jueves, 25 de Abril de 1.963 fue día de Santa Faz (para los foráneos explicaré que es fiesta grande en Alicante en la que , con la excusa religiosa, se hace una romería hasta un caserío cercano en el que se venera la reliquia de la Faz Divina y alrededor del cual se celebra feria) , por lo que la mayoría de los vecinos estaban de romería y pude armar el estruendo propio del nacer sin alterar la vida vecinal.

Mi madre me parió en casa, como se hacía antes, con la matrona que la ayudó y al nacer sintió una pequeña decepción al comprobar que no era niña (esto me lo dijo años después). Era el tercer machote de la saga y ya correspondía hembra.

A mi hermano el mayor le llamaron José Antonio en honor a los dos abuelos, al segundo Victoriano (aunque él ahora se haga llamar Victor) por mi madre y a mi Daniel Ramón el primero por mi padrino ,que lo fue únicamente el día del bautizo, y Ramón porque era el segundo nombre del abuelo.

Para tranquilidad de todos luego , tres años más tarde, nació mi hermana Vicky y luego , como un desliz que agradecemos ahora todos, mi otra hermana, Toñi.

Siguiendo conmigo que soy , al fin, el personaje principal de esta narración, de mis primeros años no recuerdo nada en absoluto, lo cual no me preocupa porque le pasa a todo el mundo y no es nada anormal. De aquellos años tengo recuerdos que no se si son míos o los heredé de mi madre, de las gracias que hice, y de las cosas que dije y, eso sí, un recuerdo imborrable en la sien derecha, cicatriz de un accidente con mi triciclo con volquete al tomar la curva inmediata a la gigantesca puerta de la calle del Marques del Bosch y que por esas inexpugnables leyes de las fuerzas centrípetas me hizo caer golpeándome con el cerrador de hierro.

Según mi madre estuve un buen rato inconsciente. Según yo, he seguido inconsciente durante algunos años , pero de otra manera.

Mi abuelo paterno José Moya Saez, durante las milicias

Salvando las distancias temporales y de otras magnitudes, mis padres tuvieron una vida tan trashumante como la de los Machado pues fueron cambiando de casa conforme aumentaba la familia y la prosperidad del señor de la casa, es decir mi padre, progresaba en los distintos trabajos que tuvo (algunos de ellos de forma paralela).

Heredad La Marquesa (Rojales) , donde nació mi abuela

Mi abuela paterna Maria Fernández Lillo

Entre otros mi padre fue albañil en la urbanización de la Rambla, cobrador de tranvía, trabajador en la fábrica de gomas y muchas otras cosas. Mi madre, que también trabajó para socorrer a la mesnada trabajó limpiando el suelo pío de la Concatedral de San Nicolás hasta que con una barriga prominente en la que yo debía de encontrame la mar de agusto y arrodillada limpiando dicho pío y santo suelo, se compadeció Sor Adelina de ella e hizo todo lo posible para que mi padre abandonara los trabajos que tan pocos sueldos le reportaba para recomendarlo a un puesto de conserje en la recién creada Caja de Ahorros Provincial.

Mis abuelos maternos en el Barrio de Santa Cruz

Mis padres y mi yaya María

Así, de esta santa manera, mi familia pasó a vivir mejor y a labrar un futuro familiar en dicha entidad en la que luego, con los años, entraría mi hermano mayor (q.e.p.d.) como botones ascensorista en el flamante edificio de La Rambla, el Edificio Provincial. Allí precisamente fue donde mi pater conoció al ilustre pintor Gastón Castelló y que en agradecimiento por las atenciones que le otorgó le regaló una preciosa acuarela "Fondamento tre ponti" que ha sido, al fin, lo que heredé de mi padre, a parte del ser.

Años más tarde mi hermano Victor (porque así le gusta que le llamen) hizo las oposiciones para auxiliar administrativo de la CAPA en el instituto Jorge Juan de Alicante, las aprobó y ya eran tres los Moya en la CAPA.

En mi casa, y este es uno de los recuerdos más vivos que tengo, a la hora de la comida se nos recordaba siempre que comíamos gracias a la caja pues el trío no dejaba de hablar de ello mientras mi madre y yo nos hacíamos con el famoso bollitori de mi madre, consu ñora y su bacaladito.

Una de esas tardes de colegio ya con la familia viviendo en Virgen del Remedio , cuando Virgen del Remedio era un barrio digno de trabajadores honrados, me enteré de que un señor bajito , muy viejecito y con cara de mala leche, se había muerto. Me fastidió porque no echaban otra cosa en la tele que no fuera el entierro. Al contraste de la seriedad de aquel hombre diciendo que Franco había muerto, por las calles pasaban coches con banderas rojas por las ventanillas y pitando como cuando alguien celebra una boda.

De aquellos días tengo un recuerdo imborrable y que se ha convertido en un sueño recurrente. El balcón de geranios de mi abuela.

Mi abuela. A la que tanto quería y a la que tan cerca he sentido siempre, incluso ahora.

De ojos azules y el pelo nevado, le surcaban la cara riachuelos de tiempo y añoranzas del pueblo, del hermano que perdió de joven, de los trabajos de sirvienta en casa de un señorito de Alicante, de la guerra, las bombas y los refugios.

Siempre estuve convencido de que los geranios crecían como ofrenda a mi abuela, nunca vi otro balcón tan florido y tan agradecido, como nunca vi mujer más bella.

La pensión de viuda de funcionario no era generosa por lo que tuvo que ponerse a trabajar junto a su única hija , Ofelia, como costurera para un modisto de San Vicente que cada semana le traía las medidas y las telas de los trajes a medida.

Casi a punto de morir a sus pocos cien años, me dijo en susurros, que la llevara a casa.

Quería volver al arrollo donde lavaba la ropa y luego la dejaba secar sobre el cañaveral, a Rojales, a su casa, con su hermano, con sus padres. Con todo lo que echaba de menos.

Y aquí te llevo, yaya.

De las juventudes de mis padres se bastante poco y lo más que me llegó fue por esas charlas de mi madre.

Sé que fueron novios desde muy jovenes, quizás desde los catorce, aunque también sé que mi madre tuvo antes de casi novio a un señorito que la pretendía y al que mi madre, por las cosas del hambre y la falta de dineros, le desdeñaba una invitación al cine por un conejo para comer. Este señorito, con el tiempo, llegó a ser escritor de renombre, periodista, político comprometido y referente de muchos. Lo que es la vida. Ahora, querido amigo Enrique, somos casi familia. Porque el cariño que mantenemos no tiene más nombre.

Era guapa mi madre, rediez.

Mi padre fue, y así lo decía mi madre, un tio guapo pero un tanto calavera. En el barrio de Santa Cruz era conocido como el guitarra pues no había sitio donde fuera que no la llevara. Sn estudios tocaba de oído pero finamente. Llegó a actuar en la radio con un trío que formaron él k su amigo Tani y otro del que no me llegó el nombre.

Mi padre hizo la mili en Valencia y tanto fue lo que le contaba en sus cartas a mi madre que decididamente el viaje de novios había de ser allí.

Eso sí mi madre sólo le puso una condición para la boda: o la guitarra o yo.

Y la eligió a ella.

Perdón, Benalua

2007-11-09T11:29:00.000+01:00

Imagino que levantando llagas diré que algo que caracteriza genérica y casi genéticamente al alicantino es ese sentimiento de supervivencia propia que nos hace inmunes al sufrimiento, discriminación o maltrato que un segundo pueda hacerle a un tercero.
En resumen, mientras no me toque a mi. Esta es la frase más alicantina de todas si exceptuamos la de “la millor terreta del mon” que pertenece a la gloria de la pandereta, falacia del supuesto alicantino de coca y brevas.
Pues aun siendo alicantino soy de esos pocos que , a pesar de la genética cultural, me indigna incluso lo que no me atañe directamente y es el caso de ese emblemático barrio alicantino de Benalua.
Si bien el partido gobernante en el consistorio alicantino consiguió el apoyo de la asociación de vecinos de este barrio, que por otro lado es el barrio de la socialista Etelvina Andreu, a cambio, dicen, de una concejalía, el colegio público sigue siendo un exin castillos de barracones de metal desde hace más de siete años (es decir hay una generación de niños benaluenses que no ha conocido un colegio de verdad). Se salvó el Picus que , efectivamente , había que salvarlo pero hay que reconocer que así se las ponían a Felipe II, y en unas declaraciones populistas se le prometió al barrio un centro de Salud y la salvación del Ficus convertido ya en mártir arbóreo.
Mientras tanto y no es que no hiciera falta, se han remozado todas y cada una de las aceras del barrio lo cual ha contentado a la mayoría de benaluenses que no tienen hijos en edad escolar o a aquellos que los tienen en colegios concertados alejados de la vergüenza que supone rebajar la educación a una celda, mientras que la indignación sigue en alza entre los padres de los niños embarraconados.

A una manzana del grupo de barracones el edificio de la comisaría de policía se ha tirado y levantado en unos pocos meses.
Yo, que ya digo que sólo soy alicantino, me avergüenzo de mi mismo por no haber hecho algo más, por consentir que la madre de todas las derechas siga impune y aforada, por aislarme de la situación con la cabeza bajo el suelo, llorando por si mi equipo de fútbol pierde o por si Alonso le gana a Hamilton.
En ocasiones, lo aseguro, me avergüenzo de ser alicantino.
Vergüenza que deberían remediar, si la conocieran aunque fuera de lejos, el aforado, la crisálida y sus secuaces. Pero dándose el caso de que no han sido presentados, el único que puede remediar esto es el propio alicantino.
Pena de ciudad.

Orgullo de amistad

2007-10-31T12:44:00.000+01:00

En estos años de la vida en los que uno puede hacer ya un inventario y usando del vicio irremediable de la comparación con el próximo y en ocasiones con el prójimo es cuando uno se encuentra con momentos en los que se siente especialmente chiquito, pero chiquito de insignificante.

Me ocurre siempre que mi amigo Enrique me llama amigo y me manda abrazos por teléfono, o cuando tomamos café juntos y le observo ese vicio que tenemos en común que es la casi necesidad de sentir físicamente al otro, de cogerle del brazo, de apoyarse en su hombro, de estrechar su mano. Me ocurre siempre con Enrique.

Al margen de su obra , que he ido conociendo desde bien joven, lo que más chiquito me hace sentir es su gran honestidad, su familiaridad, las puertas abiertas de su casa y las de si mismo y ese saloncito de sus recuerdos que es como varias vidas.

Este marxólogo reconocido y referente , que mantiene de amante a esta morena ciudad de Alicante desde hace tanto que ninguno de los dos lo recuerda, es , ante todo, coherente, íntegro y en el buen sentido de la palabra, bueno.

Un día, querido amigo, seré capaz de escribirte como mereces.

Generalismo Alperi

2007-10-25T16:54:00.000+02:00

Llevo varios días pasando por delante de esta pancarta y hoy, por fin, me he decidido a inmortalizarla en este artículo o lo que fuere.

Acostumbro a leer las cosas varias veces, una primera para entender someramente, una segunda para analizar profundamente y una tercera para sacar conclusiones si las merecen. Pero me pasa lo mismo con un libro de Lingüística que con las propiedades alimenticias de un yogourt.

De manera que hoy y siguiendo mi costumbre ancestral , en una primera lectura , está claro que hay alguien que está hasta los mismísimos del Sr. Alperi (les recuerdo que el Sr. Alperi es el desaforable alcalde de Alicante) pues no habría motivo si fuera al contrario de mentar al susodicho y realizar el trabajo , por otra parte mejorable, de escribir semejante pancarta.

En una segunda lectura ya más profundamente, analizando tanto sintáctica como morfológicamente me doy cuente de varias cosas.

Que no es sólo del Sr. Alperi del que el autor está hasta los mismísimos, sino de "y Cia" es decir de la compañía del señor desaforable. Este "y cia" trae implícito una complicidad no se si alevosa pero en cualquier caso sí está dejando claro que el desaforable sería incapaz de hacer lo que se denuncia de por sí solo sino con la ayuda de "alguien" que sería ese "y cia".

"Los vecinos de agua amarga" . Mis queridos amigos, tan brutalmente echados a la calle por el interés general de la Ciudad de la Luz. Mis queridos amigos, nunca pude hacer nada por vosotros .

A continuación viene una frase con contenido y profunda. "No le votaremos más". Es decir, le hemos votado varias veces pero hasta aquí hemos llegado. O lo que es lo mismo un votante del PP que ha visto la luz (de hecho ha visto la ciudad de la luz entera). Y eso , queridos amigos, es al menos esperanzador.

Pero acaba la pancarta con un texto que me deja en ese estado catatónico en el que me sumerjo cuando bullen en mi cerebro ideas irreconciliables o paradojas, o ideas infinitas que no alcanzo, o frases sin terminar, que es esa sensación tan horrible de no acordarse del nombre de alguien o de algo teniéndolo en la punta de la lengua.

La frase final dice, literalmente, "Por las irregularidad" (entiendo que por error de cálculo no cabía el plural que denuncia el artículo que le precede por lo cual la frase correcta sería "Por las irregularidades".

Ahora bien. La frase sintácticamente es correcta pero narrativamente yo diría , dentro de esta humildad, que le falta como un complemento, como una explicación de a qué irregularidades se refiere aunque llego a la conclusión de que se trata de un generalismo. Es decir, por todas las irregularidades, por todas ellas.

Animo al autor que con un trozo de tela y pintura negra ha conseguido plasmar la ilusión que todo hombre de bien tiene en estos momentos y que viene a resumirse en la lapidaria frase que suelto a continuación y que dirigida a ese ente o ser regidor de todo lo creado o en su defecto, al lpueblo en general: "Por favor, haz que vean la luz y no lo vuelvan a votar más, anda"

Cartas que nunca recibí: Soledad Fuster, 1941, Alicante

2007-10-25T14:02:00.000+02:00

Lo siento madre, pero me muero.

Si , ya sé que no es justo, que tenía toda una vida por delante, que a mis quince años morirse es una traición de la vida, que preferirías morirte tu, pero no, en esta ocasión la enfermedad me ha elegido a mí.

Sé que quisieras decirme tantas cosas, sé que ahora maldices , más que nunca, a esa enfermedad que te dejó sin habla de niña, pero tu y yo nos entendemos, ¿verdad?.

Sé que quisieras hablarme pero sólo me besas y me abrazas, a pesar de que los médicos os han prohibido tocarme, sabes que el tifus exantemático se contagia por el cariño, pero te da igual.

Tan fácil es contagiarse …, fíjate en todos los que están muriendo en España este año por la epidemia. Lo mismo da, rojos que azules, al tifus le da igual el color.

Menos mal que al Dr. Clúa se le ocurrió descubrir la vacuna para este tifus, pero claro, será efectiva siempre y cuando se cumplan determinadas precauciones y el tiempo desde el contagio no sea excesivo.

Yo no cumplo con lo necesario para salvarme, lo sabemos.

Lo siento madre, pero me muero; dile a papá que no llore, ni siquiera a escondidas, que muero como Miguel, que recuerdo los versos del compañero de Orihuela que me leía con el corazón en un puño y éste levantado:

Nadie me salvará de este naufragio
si no es tu amor, la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.

Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro
Voy entre pena y pena sonriendo

Si erradicar la epidemia fuera tan sencillo como derribar los muros de Covarrubias, como hizo “el divino”, mi padre lo haría. Arrancaría piedra a piedra los muros del Raval , con el pico y la pala de sus manos, lo sé, pero ya no hay tiempo.

Sé que la vida será dura a partir de mañana, cuando en mi hermana gemela me creáis ver y yo no esté, sé que mi hermana piensa que morirá por esa estúpida creencia de que la muerte de una gemela anticipa el destino de la otra, dile que son tonterías, que cuando sea abuela alguien le hará llegar esta carta. La quiero.

A mis otras hermanas, qué les puedo decir ahora. Está tan oscuro este hospital , hace tanto frío y mi cuerpo tan ardiendo de fiebre. A Victoria y a Rosa, que aprendí de ellas lo bello de vivir, pero me faltó el tiempo.

Sé que papá no cree pero yo, ahora, necesito creer que no todo se acaba aquí, que mi cuerpo dará vida a los rosales y mi alma, mi alma vigilará los pétalos de vuestras vidas, de aquí en adelante.

Al tete dile que me gustó ser su novia, claro que el jugaba con ventaja , por el precio de una tenía dos.

Lo siento madre, pero me muero.

Ciérrame los ojos dulcemente.

Adiós.

Soledad.

Cartas que nunca recibí: José, 1896 , Pilar de la Horadada

2007-10-24T13:32:00.000+02:00

Cuando tenía cuatro años mi abuelo me llevó a ver cómo instalaban la campana nueva de la Parroquia de la Virgen del Pilar, la verdad es que, como decía él, la Mediana se había quedado corta y había aldeas a las que no llegaba su llamada . Yo imitaba el gesto de mi abuelo colocándome la mano a modo de visera y ambos observábamos cómo engarzaban las poleas y los andamios y cómo después de varias horas conseguían hacer sonar la nueva campana.

Hace tres semanas , un martes de mercado en San Miguel, conocí a Dolores, vestida de lino blanco que ella misma había tejido en el telar donde trabaja. Volví a verla más tarde ya sin ninguna excusa, sólo por querer verla.

Don Vicente, su padre, es un hombre recto y serio como corresponde, trabajador del campo y amante de su familia, hombre fuerte , superviviente del gran terremoto del 29.

Doña Filomena, su madre, era empleada de hogar en La Marquesa, donde nació. Hacendosa , de color moreno y rojizo , con grandes manos y delicado tacto para la costura; temerosa de Dios y de los terremotos.

En casa de Dolores me admitieron como pretendiente después de un minucioso estudio de mis posibles. Cuando me preguntaron por mis padres, les dije que no había madre como la mía, y que mi padre murió poco antes de nacer yo y que por eso me impusieron los apellidos de mi madre. Ellos pensaron razonablemente que no era cierto.

A pesar de lo que anunciaron los agoreros, la noche de fin de año de 1899 no pasó nada, ni se acabó el mundo, ni sobrevino el terremoto final. Simplemente nos comimos las uvas y nos besamos. Esa noche le propuse matrimonio bajo los farolillos de colores, en la plaza de San Miguel.

José.

Esperanza Aguirre busca un primo como el de Rajoy

2007-10-24T12:42:00.000+02:00

Ha dicho Esperanza como para desesperar al gentío que "apoyo todas las manifestaciones de Mariano Rajoy y esta particularmente" (refiriéndose a eso de que el calentamiento global y el cambio climático y tal y tal , son puras memeces.

Esto, queridos amigos, es lo que hace ganar las elecciones a la derecha, el apoyo absoluto al lider, por muy aznarada que sea lo que haya hecho el Gran Hermano.

Por muy primo que se sea.

Y lo peor es que los votantes lo escribirán en sus cuadernos como copias para no olvidar "el cambio climático es una memez, el cambio climático es una memez, el cambio climático es una memez". Escríbamelo cien veces señor Gallardón.

Nota para Mariano: El tiempo en Sevilla
Previsión del tiempo en próximos dias para Sevilla (Actualizado 24/10/07 1:00 PM Hora Peninsular ).

Miercoles Oct 24 Máxima : 19ºC , Mínima 12ºC
El dia estará lluviosoViento: W 10 km/hHumedad: 80%Probabilidad de Precip.: 100%
LluviosoViento: W 10 km/hHumedad: 83%Probabilidad de Precip.: 100%

Jueves Oct 25 Máxima : 23ºC , Mínima 11ºC
Podrán producirse chubascos durante el diaViento: NNW 8 km/hHumedad: 67%Probabilidad de Precip.: 50%
Practicamente despejadoViento: NNW 6 km/hHumedad: 68%Probabilidad de Precip.: 20%

Viernes Oct 26 Máxima : 26ºC , Mínima 12ºC
Se espera un dia soleadoViento: N 8 km/hHumedad: 57%Probabilidad de Precip.: 20%
DespejadoViento: ENE 5 km/hHumedad: 60%Probabilidad de Precip.: 20%

Sábado Oct 27 Máxima : 26ºC , Mínima 12ºC
Podrán producirse chubascos por la tardeViento: NE 10 km/hHumedad: 51%Probabilidad de Precip.: 30%
ChubascosViento: NNE 5 km/hHumedad: 70%Probabilidad de Precip.: 60%

Domingo Oct 28 Máxima : 26ºC , Mínima 13ºC
Podrán producirse chubascos durante el diaViento: NNE 11 km/hHumedad: 65%Probabilidad de Precip.: 60%
DespejadoViento: NNW 3 km/hHumedad: 68%Probabilidad de Precip.: 10%

Lunes Oct 29 Máxima : 27ºC , Mínima 13ºC
Se espera un dia soleadoViento: NW 8 km/hHumedad: 55%Probabilidad de Precip.: 10%
DespejadoViento: NW 3 km/hHumedad: 62%Probabilidad de Precip.: 10%

Martes Oct 30 Máxima : 27ºC , Mínima 13ºC
Se espera un dia soleadoViento: NW 8 km/hHumedad: 56%Probabilidad de Precip.: 0%
DespejadoViento: N 5 km/hHumedad: 73%Probabilidad de Precip.: 0%

Miercoles Oct 31 Máxima : 27ºC , Mínima 13ºC
Se espera un dia soleadoViento: ENE 8 km/hHumedad: 65%Probabilidad de Precip.: 0%
DespejadoViento: E 5 km/hHumedad: 75%Probabilidad de Precip.: 0%

Jueves Nov 1 Máxima : 26ºC , Mínima 13ºC
Se espera un dia soleadoViento: E 11 km/hHumedad: 70%Probabilidad de Precip.: 0%
DespejadoViento: E 5 km/hHumedad: 80%Probabilidad de Precip.: 10%

Viernes Nov 2 Máxima : 25ºC , Mínima 12ºC
Soleado con algunas nubes dispersasViento: NE 6 km/hHumedad: 71%Probabilidad de Precip.: 0%
Parcialmente nubosoViento: NNE 3 km/hHumedad: 81%Probabilidad de Precip.: 0%

Datos proporcionados por weather.com

Pasado mañana no lloverá en Sevilla.

Aznarada de Rajoy

2007-10-23T10:27:00.000+02:00

(Diccionario básico del político actual, edición 2007)

Aznarada (adv.fem.): Dícese del hecho o el dicho de un político que por simple, absurdo e irrisorio hace a uno pensar: ¡pena de país!.

Mariano Rajoy Brey, Mariano Rajoy para los amigos, ha dicho una de las últimas aznaradas, y quizás la más cómica por dramática, desde que Losantos pidiera la abdicación del Rey. No sé muy bien pues no estaba yo presente a qué santo , con perdón, venía decir en un "Congreso de la empresa familiar " celebrado en Mallorca (al que por cierto asistía el último Premio Nobel de la Paz , Al Gore, por el módico caché de 200.000€) que "mi primo me contó que una vez reunido con 11 de los científicos más eminentes del mundo ninguno de ellos fue capaz de predecir el tiempo que iba a hacer en Sevilla al día siguiente por lo que les contestó entonces ¿cómo puede alguien saber lo que va a ocurrir con la Tierra dentro de 300 años?".

Jose Javier Brey Abalo es Catedrático de Mecánica Estadística del Depto de Física Atómica , Molecular y Nuclear de la Universidad de Sevilla y no se si tiene la suerte o la desgracia de tener un primo hermano llamado Mariano Rajoy que cita sus propias citas.

Lo peor del caso es que Mariano dijo , como colofón de tal aznarada que "es un tema sin embargo al que hay que estar muy atentos aunque tampoco lo podemos convertir en el gran problema mundial. Hay otros problemas más importantes como los del sector energético, emisiones y otros".

El caso es que el primo de Mariano , por el contrario, no parece por curriculum tan simple.

En la columna "Los invisibles" que Francisco Correal publica en "El Diario de Sevilla" publicaba una entrevista , somera pero esclarecedora , con José Javier Brey Abalo.

En dicha entrevista que puede usted leer en este enlace y sobre el cambio climático, este científico reconocido mundialmente , dice. "Nadie sabe si pasado mañana va a llover en Sevilla y hay seudocientíficos que saben qué va a pasar en 3oo años".

Dejando al margen aquello de que la lluvia en Sevilla es una maravilla, me reconozco lerdo y simple como para rebatir dicha afirmación de tan ilustre primo, lo único que sé es que se puede asegurar con total certeza si mañana hay riesgo de lluvia en Sevilla e incluso la cantidad aproximada de agua que caerá por metro cuadrado.

Por lo que se puede asegurar que el riesgo de deshielo dentro de 300 años , a este paso, es casi cierto, a los hechos me remito.

Pena de país.

Cartas que nunca recibí: María, 1875, Pilar de la Horadada

2007-10-22T22:29:00.000+02:00

Mi padre dice que no es propio de una mujer andar sola por la orilla de la playa al atardecer. Mi madre no dice nada, su voz es la de su marido.

Ahora que Juan se ha ido dejando dentro de mi su recuerdo, es cuando más necesito pasear sola por esta playa.

Con él paseaba por el cauce del Río Seco y por la rambla “La Majá” y allí recogíamos romeros, tomillos, lentiscos, estepas blancas y palmitos, que crecían junto a las eneas los juncos y los carrizales. Luego, sentados junto a los racimos amarillos de las retamas, las preparábamos, entre besos y abrazos, para secarlas y hacer con ellas ramos de flores secas que adornarían mi cuarto.
Conozco esta playa del Conde como si yo misma la hubiera puesto aquí, y en ocasiones la imagino invadida de corsarios y piratas mientras la Torre Horadada echa humo de aviso a la guardia del pueblo , a las aldeas de la Punta del Gato y a los pescadores de la playa de las Higuericas.

Pero sólo son imaginaciones mías, aquí ya no hay más que arena , mar y mis tristezas.

Al pie de esta Torre horadada por dentro me dedico a imaginar cómo sería la maternidad con él y a deshacer en lágrimas la vergüenza de ser mirada e insultada por todo el pueblo. Sé también que mi madre, la pobre, entre los guisos de patatas con carne y las gachas migas, derrama lágrimas como una niña con su muñeca rota. Mi padre no dice nada, pero sé por otros que en el mercado le gastan bromas pesadas e incluso sé que llegó a las manos en alguna ocasión, pero él , él no dice nada.

Mi hijo , si es niño, se llamará José, como mi padre, y por los apellidos será como mi hermano.

María.

De lo inútil

2007-10-22T22:25:00.001+02:00

Hay algo de estupendo en lo inútil, ¿sabes?.

En ocasiones las cosas inútiles me satisfacen mucho más que las que realmente no lo son o dejaron de serlo.

Me pongo por caso un amanecer. En realidad no tiene nada de útil observarlo atentamente pero , ¿qué quieres?, a mi me encanta , es más, me reporta una sensación plena de dominio del universo.

Tampoco tiene nada de útil observar la perfecta simetría de los agujeros de un botón tirado en la calle, pero yo, lo recojo, lo observo minuciosamente y luego, luego quizás lo guarde por si acaso.

Las cosas útiles, es decir las que no son inútiles, como por ejemplo lo de ir al trabajo, oyes, pues tienen su encanto pero al final, al final, sólo son eso, cosas útiles, sin más.

La mayoría de las veces con una pizca de imaginación adivinamos cientos de cosas útiles, pero ahora, querido amigo, ponte a pensar en inutilidades, ¿verdad que es mucho más entretenido ?.

No es por tristeza decir que todo lo que hago es inútil, muy al contrario, digamos que me inclino, normalmente, por las inutilidades por mi propia naturaleza, soy un experto en ellas, un filigrana de la inutilidad, un experto observador de lo inútil.

Un genio, vamos.

Dramas de refugiados, un libro de D. Francisco Moreno

2007-10-21T15:27:00.000+02:00

Nota de prensa

El día 30 de octubre, a las ocho de la tarde, se presenta en el Club Información el libro Dramas de refugiados, en una edición de Francisco Moreno y Bruno Vargas. Dramas de refugiados relata, a través de la correspondencia mantenida entre Rodolfo Llopis y varios dirigentes socialistas de la provincia de Alicante, las vicisitudes que tuvieron que afrontar quienes pudieron escapar a la represión franquista, cuando la República vio derrotadas sus ilusiones en el puerto de Alicante. Ya en Orán pasaron mil penalidades, a pesar de la solidaridad de muchos compañeros franceses y de algunos familiares emigrados en aquellas tierras. Los campos de Colom-Bechard y Oudja fueron escenario del sufrimiento de muchos de ellos que continuó tras el estallido de la guerra mundial, en la que muchos se incorporarían a la lucha contra los nazis.

Los problemas familiares y de intendencia; la inquietud por los compañeros que habían quedado en España y muchos de los cuales fueron fusilados por los franquistas; la preocupación por el futuro que se iba complicando cada vez más: las dificultades para poner en comunicación a tantos compañeros dispersos en Europa y América, en unos años tan difíciles; los rumores; los pleitos entre el Servicio de Evacuación de los Republicanos Españoles (SERE), controlado por los afectos a Negrín, y la Junta de Auxilio a los Republicanos Españoles (JARE), dirigida por Indalecio Prieto; la esperanza de un pronto regreso a la patria; la preocupación por la cultura; los malos entendidos y las rencillas personales son materia de estas cartas en las que aparece lo mejor y lo peor del ser humano, debido a lo excepcional de las circunstancias. No en vano, los republicanos españoles, como también diría Llopis, “llevamos sobre nuestros hombros la pesadumbre de una derrota inmensa”. Igualmente se publican una serie de anexos, con un interesante informe de Ginés Ganga sobre el final de la guerra en Cartagena, la relación de pasajeros que transportaban los diversos buques que salieron de Alicante en esas fechas, las negociaciones con las autoridades francesas para conseguir el desembarco de los pasajeros del Stanbrook, las gestiones para establecer la Oficina de Ayuda a los refugiados españoles en Orán, y un informe de la segunda mitad de los años cuarenta sobre los intentos de reorganización del PSOE alicantino en la clandestinidad.

Curso en la Sede

2007-10-19T13:32:00.001+02:00

LA GENERACIÓN LITERARIA ESPAÑOLA DEL MEDIO SIGLO: EL REALISMO SOCIAL

En los primeros años de la década de los cincuenta del pasado siglo, irrumpe en nuestro panorama literario una nueva narrativa de posguerra , cuyos presupuestos radican en las posibilidades de expresar la realidad de aquel momento histórico , desde la crítica y el compromiso social , lo que para el escritor técnicamente implica, entre otras muchas cosas : cambio del punto de vista, transferencia de un protagonismo individual a otro colectivo, utilización de un estilo más directo, utilitario y asequible para el lector de cualquiera que sea su condición , y personalmente en el riesgo de la represión del imperante nacionalcatolicismo. Los novelistas del realismo social , de la generación de los cincuenta o generación de la berza, como sarcásticamente los llamó César Santos Fontela , pretendían, desde la denuncia de la injusticia y de la opresión , transformar una realidad impuesta y condicionada por la dictadura franquista.

El curso está coordinado por D. Enrique Cerdán Tato y tanto el calendario como otros datos de interés los puedes encontrar en la web de la Sede de la Universidad de Alicante ó pulsando este enlace

La feina del matalafer: fer i desfer

2007-10-19T09:18:00.000+02:00

Después de convertir las calles Pascual Pérez, Bazan, Las Navas, Ángel Lozano y Álvarez Seréix en un campo minado y en estado de sitio durante varios meses del año 2002 de la era Alperi con aquel famoso Pac Lucentum (Proyecto de Urbanismo Comercial) y que nos costó unos 172 millones de pesetas a nuestras arcas municipales, después, digo, resulta que la obra ha salido falluta y hay que deshacer para volver a hacer.

La feina del matalafer, que diría mi madre. Que , por otro lado, se ha debido poner de moda desde que en Elche hicieran lo mismo con la Corredera.

Sea como fuere, al aforado y a la crisálida , es decir a Alperi y a Sonia, "se les importa" o lo que es lo mismo "lo mismo les dá que les dá lo mismo".

Y a todo esto, como haciendo una gracia , el Sr. Ripoll dá una charla en el Club Información con el título "Modelo de Provincia ó Provincia Modelo".

Pena de ciudad.

Imagen: Diario Información

Pla y el alicatado hasta el techo

2007-10-18T13:19:00.000+02:00

Resulta que una empresa que espera construir 700 viviendas en Denia es la que le alicató los baños al Señor Plá sin cobrarle un euro. La verdad, ,que feo suena. Espero que , al menos, el alicantado fuera de porcelanosa.

Decía mi abuela que no sabía de letras y lo que sabía lo aprendió por hambre y necesidad: "Que Dios me ponga donde haya que ya me encargaré yo de llevarme lo que pueda".

Digamos que es un principio básico del decálogo del político.

En mi humilde opinión una de las muchas diferencias que se pueden observar entre un simpatizante de derechas y uno de izquierdas es que si en unas supuestas grabaciones en las que supuestamente Zaplana decía supuestamente que él estaba en política para hacerse rico, el simpatizante de derechas prefiere seguir votando a este supuestamente político honrado no vaya a ser que la abstención dé el triunfo a los izquierdosos y nos vengan los diluvios , en cambio ,el simpatizante de izquierdas es tremendamente crítico con sus representantes y esta criticidad sobre la honra de su representante honra aún más al representado pues busca romper la ley gramatical que prohibe el uso del adjetivo honrado junto al nombre de político independientemente del nombre propio.

Seamos críticos pues en todo aquello que no nos parezca honrado.

Imagen: Diario Información

Perfil Technorati

2007-10-17T13:33:00.000+02:00

Perfil Technorati

Miguel Hernández

2007-10-15T14:07:00.000+02:00

[...]
Porque un cañón no puede lo que pueden diez dedos:
porque le falta el fuego que en los brazos dispara
un corazón que viene distribuyendo chorros
hasta grabar un hombre.

Poco valen las armas que la sangre no nutre
ante un pueblo de pómulos noblemente dispuestos,
poco valen las armas: les falta voz y frente,
les sobra estruendo y humo.

Poco podrán las armas: les falta corazón.
Separarán de pronto dos cuerpos abrazados,
pero los cuatro brazos avanzarán buscándose
enamoradamente.

Arrasarán un hombre, desclavarán de un vientre
un niño todo lleno de porvenir y sombra,
pero, tras los pedazos y la explosión, la madre
seguirá siendo madre.
[...]

Pueblo [fragmento]
El hombre acecha (1937-38)
Miguel Hernández

Caído del cielo

2007-10-15T13:38:00.000+02:00

A nuestros amigos de Calpe, Els Poblets, Beniarbeig, Oliva y Vergel se les cayó el cielo negro encima. No les valen ahora palmadas en la espalda y ayudas , que agradecen, pero no son suficientes.

Se han quedado sin casa, sin vida pasada.

A empezar de nuevo y sobre terreno seco, donde pisar firme y, sobre todo, quitarse el miedo de mirar al cielo por si la negrura anuncia que los ríos renacen y los aborda la desolación de cañaverales abandonados.

Es cierto que es un hecho histórico y penoso, dificilmente previsible a pesar de todas las técnicas del mundo pero sí hay, permitidme que lo diga aquí, una negligencia y un despreción a la previsión.

Quien cubre la tierra con cemento y edifica debería saber que el agua ya no cala donde calaba y corre hacia abajo buscando su salida y si en su frenética bajada un cañaveral abandonado le hace presa el agua la superará con un estruendo atroz, llevándose por delante, eso, la vida pasada de muchos.

Queridos amigos.

Día del Blog - Una causa Común

2007-10-15T13:37:00.000+02:00

Llueve, de nuevo

2007-10-04T11:02:00.000+02:00

Llueve, y fuerte.

Ánimo y cuidado, evitad coger el coche en lo posible. Tapiad las puertas de los garajes, sobre todo las de las urbanizaciones de nueva construcción.

Coged un casco por si es el caso que pasáis cerca de la cantera o el castillo de Santa Bárbara.

Si la bola no llega a entrar en el hoyo uno , comprobad que no esté lleno de agua.

Preparad la zodiac y salvad la pantalla de plasma.

En cualquier caso tranquilidad, ya sabéis, el plan anti-riadas funcionará correctamente.

Alicante cada vez más vivo

2007-10-03T13:23:00.001+02:00

Cosas que caen y cosas que suben

2007-10-03T13:05:00.000+02:00

Personificando el sueño de la razón en alguien y despertándo éste de un letargo de festivales y parabienes por lo que se suponía un triunfo aplastante en las últimas elecciones, resulta que va y llueve y el agua toda se cuela por el minúsculo sumidero del hoyo número uno del campo de golf como con un swing magistral.

Que llueva no es culpa tuya, le consuela su crisálida sucesora.

Lo sé, pero es que todo es un batiburrillo de despropósitos y coincidencias que parecen una confabulación izquierdosa.

Primero llueve y se me inunda el hoyo uno, luego va y se me agrieta la mejilla de la cara del moro cuando proponemos el teleférico al castillo y ahora se me cae un pedrusco de 7000 kilos sobre las vias del TRAM.

¿Esto es un match play(juego por hoyos) o un stroke play(juego por golpes)?.

Yo diría que por golpes, querido Luis.

Dicen que los de izquierdas no salen en los papeles porque están con lo de la danza de la lluvia muy ocupados, incluso, dicen, ofrecen cirios a la Virgen de las Cuevas, por lo de la cancioncilla esa.

Será en lo único para lo que se ponen de acuerdo.

La única solución que encuentro -dice la crisálida- es aprobar con caracter de urgencia la subida de los impuestos que prometimos no subir cuando lo de las elecciones y como , pobre gente, son como tontitos, les decimos que es sólo un estudio a ver si pican.

Creo, querida crisálida que no es el momento de poner un circo de enanos.

De ningún sitio a ninguna parte

2007-09-27T11:05:00.000+02:00

Los canarios y jilgueros nos cantaban conciertos de trinos imposibles dándose paso uno al otro como improvisando la sinfonía inédita de cada verano.

Luís nunca pensaba en nada. Ni siquiera cuando parecía que lo hacía.

A mi el mar me parecía enorme.

Era un tema del que casi no se hablaba en casa más que cuando tras insistir la abuela nos enseñaba su álbum de fotografías y recortes y siempre indirectamente se mencionaba aquel lugar. Nunca, nunca se pronunciaba el nombre de Argel.

Ésta, decía mientras besaba la fotografía, era mi hermanita , murió en el viaje. Esta era la celda que teníamos allí. Fíjate que guapos y felices estamos en ésta, fue el día de las elecciones, en abril, antes de que todo pasara, ocho años antes de tener que irnos.

El abuelo, envuelto, en el humo de su cigarrillo se asomaba por la ventana que daba a la calle viendo a la gente pasar, sin decir apenas palabra, callando como una pena.

¡ Alicante está vivo !

2007-09-25T22:11:00.000+02:00

Sí, lo dudaba.

El cultural del Diario Información de hoy (25/09/07) publica una reseña sobre la web alicantevivo.org dedicada exclusivamente a recuperar la memoria de ese Alicante que fue y a dejar huella del Alicante que estamos haciendo. Con todo el amor que las personas de bien tienen a su tierra.

Estos amigos han masajeado durante meses el pecho de este Alicante que había entrado en parada hasta conseguir, por fin, que ese masaje cardíaco avivara de nuevo el latido acompasado y de buen ritmo que tiene ahora; con humildad pero con la sabiduría de estos jóvenes maestros de la U.C.I. ciudadana.

Mis queridos amigos.

Y me enorgullece por alicantino, por considerarme amigo y por tantas otras cosas.

Sí, ¡Alicante está vivo!, y bien vivo.

Traigo de nuevo aquí una cita de mi amigo Pablo Rosser "hemos hecho del pasado de Alicante, de su Historia, con las herramientas más actuales, un proyecto de futuro tan entusiasmante".

Cuatro goticas

2007-09-25T10:56:00.000+02:00

Es bien sabido que cuanto más prolongado es el tiempo de hibernación del oso los salmones son más felices.

Si bien Alperi había estado como “missing” aunque en realidad trabajaba duramente en las cortes valencianas estábamos todos tranquilos pues Sonia sin casco en la obra de demolición pero sonriente jugaba en la envoltura de forma oval dentro de la cual se encierra para, en breve, convertirse en la crisálida previa al sillón grande de la Alcaldía.

Y en esta mojiganga (obrilla dramática muy breve , para hacer reír , en que se introducen figuras ridículas y extravagantes) sólo faltaba, para ambientar, la lluvia que llega como el lobo de Pedro, después de varios avisos.

Con la botarga calada el Ausente y el Concejal de Seguridad con el chubasquero amarillo de Terra Mítica dicen que total, por cuatro gotas, aquí no ha pasado nada. Que Alicante va bien. Que menudo pedazo de colector hemos hecho.

“Cuatro gotas locas que no mojan pero empapan” como decía Jorge Onetti.

Se nos cae el castillo de San Fernando por el efecto de las lluvias; las rotondas últimas, como los cayos del sur de Florida; el Hospital sin luz; San Juan casi veneciano; bajos y garajes con enseres inservibles; la avenida de Elche totalmente a oscuras y embalsada. Total, por cuatro gotas locas.

Ni los bomberos ni los locales, creo, están de acuerdo con eso de que aquí no ha pasado nada.

No sé porqué pero me viene a la memoria la mojiganga “Las garapiña” de Calderón cuando dice “No hay criado / mejor que un comilón entreverado / con honores de amigo, / que hace lo que le digo/ y por cariño el ser mandado toma”

La lluvia no es culpa ni de Alperi ni de Pablo Suarez pero el despropósito de ciudad que tenemos si, en gran parte.

Pena de ciudad.

Si quieres ampliar esta noticia te recomiendo el blog Alicante vivo y su artículo La sombra de la riada es alargada del cual he tomado las imágenes que acompañan a este artículo.

De mis héroes

2007-09-18T11:50:00.000+02:00

Cuando me llegó como de visita la razón tendría yo sobre unos catorce ó quince.

Siempre me gustó escribir y aún más leer pero si a alguien le debo el aprecio a tan agradecido vicio es a ella, a mi profesora de Literatura Española que vino a descubrirnos a Federico, a Miguel, a Juan Ramón y a tantos otros.

Y es que el amor a las letras se contagia como la vida.

Leí entonces “Bodas de Sangre”, mi primer libro de Federico luego, cuando ahorré lo necesario, me hice con “El asesinato de García Lorca” de Ian Gibson y de ahí a la antologia poética de Federico y a “Poeta en Nueva York” y a Walt Whitman pasando por “Perito en Lunas” y, casi subrepticiamente, algún libro de Enrique Cerdán Tato prácticamente prohibido en casa por distintos motivos, alguno de los cuales no tenía nada que ver con la política y que serán motivo de otro artículo.

Para mi dieciséis cumpleaños mis queridos compañeros y amigos me regalaron el libro “Lorca y Dalí, una amistad traicionada” de Antonina Rodrigo (Espejo de España) que leí frenéticamente el mismo día.

Me declaré entonces públicamente nacido tardíamente.

Adoraba a la generación del 27 y “La arboleda perdida” de Alberti, y la Residencia de Estudiantes y al viajero Machado con sus moscas, con su caballero andaluz y su olmo reverdecido y su cuaderno.

Mi hermano por entonces formaba parte de la compañía de teatro amateur del grupo de empleados de la Caja de Ahorros para la que trabajamos y representaban en el salón de actos del antiguo colegio de los Maristas en la Avenida de la Estación, una elegía a Miguel Hernández con gran éxito de público.

Ha llovido tanto y tantos soles nos han quemado la espalda que los veinticuatro dedos que contaba para que llegara el año dos mil se me han hecho un meñique insignificante.

Como si viajaran en el vagón de clase turista llegaron los genios de Gabriel Miró y su “Humo dormido”, Azorin con “Al margen de los clásicos” y Rafael Altamira y sus “Cuentos de Levante”.

Compartiendo charla en el vagón llegaron Miguel Signes con su “Tabarca”, Enrique Cerdán Tato y “Todos los enanos del mundo”, y otros de esa generación alicantina del 54.

Y tantos, y tantos otros

En asientos enfrentados se sentaron Góngora y Quevedo sin parar de lanzarse improperios que no lo parecían pero lo eran y crueles, haciendo la delicia del resto de los pasajeros y de este maquinista con ambición de escritor que guarda todavía hoy la cara y el atuendo ennegrecido de carbonilla y la vana pretensión de escritor.

A la generación del 27 se le unieron luego Darío, Leon Felipe, Benedetti, ¡ah Don Mario!, Gabriel García Márquez con sus “Cien años de soledad” y tantos otros.

Al margen de los clásicos mi biblioteca se completa con mis libros de Alicante, de su historia, de su vida proscrita más que de la contada.

Es de mi biblioteca alicantina de la que estoy especialmente orgulloso.

Cuando por una de esas casualidades de esta vida me surge la oportunidad de conocer a Enrique personalmente surge en mi una emoción creo que inexplicable o no entendida por mis próximos que me llena de un gozo nervioso y temeroso de no estar a la altura de su conversación.

Se creó entonces y de esto me felicito a menudo, una relación personal con Enrique y Mª Luz que mantengo y cuido con amor, que caldeo en invierno y refresco en verano mientras , a esa temperatura casi estable, el fruto madura y madura hasta convertirse en abrazos y familia.

A estas alturas de mi vida en la que uno ya puede iniciar un inventario vital hay entradas en rojo pendientes de pagar, tachones de tinta china que nunca debieron ocurrir de haber cuidado la caligrafía y anotaciones bien claras en azul marino a ese haber que heredaran mis hijos, en definitiva, todo lo que pueda encontrarse en cualquier inventario.

El año dos mil marcó, sin duda un suma y sigue en esta vida mía. Un barrado inicio de hoja nueva.

A día de hoy, siete años después, con el mapa estelar que marcan mis hijos cuyo rumbo sigo fiel, navego sobre aguas de calma y de felicidad, una felicidad que me acompaña y que tiene nombre de mujer de ojos del color de esa aceituna andaluza donde nacen sus raíces.

Nos alternamos en las tareas de la navegación, en ocasión el timón , en ocasiones, el grumete, pero siempre, siempre, con las velas henchidas.

Es ahora cuando disfrutamos de viajar en tren con las cabezas soportadas mutuamente a ese Madrid que nos encanta y nos envuelve de ese aroma especial de lo inesperado y lo mágicamente bello y lo vivimos todo con la sensación de estar creando el huerto frutal de nuestras vidas.

Y de nuevo surgen Federico, Machado, Dalí y Buñuel frente a la charla amable de Ian Gibson en el café PortoMarín.

No por adularte, le digo, sino por vanagloriarme, te traigo lo mejor de mi Alicante, un libro de Azorín , otro de Enrique , un Fondillón magnífico de Rafael Poveda y , sobre todo, a ella, pero esta, querido amigo, me la quedo para mi.

Vivir

2007-09-12T13:18:00.000+02:00

Hemos vivido en mi familia unos días tristes, muy tristes. Seguimos, es cierto, cuando nos paramos a pensar, tristes y desconcertados a pesar de los días y las horas.

La vida , a veces , llega a los límites extremos de la crueldad pero, en otras, y como un ejercicio de equilibrio sobre el alambre, alcanza los límites de la felicidad.

La vida, a veces, pesa como un mundo.

Hay que contar ,tanto en un extremo como en el otro, con los demás, hay que apoyar la cabeza y el abrazo sobre el prójimo o el próximo, y mostrar la sonrisa , los ojos vivos y los brazos abiertos.

Y contar cada día 7 como si fuera el del inicio del mundo y no descansar al séptimo sino seguir con la sonrisa, hacia adelante, como el abrazo perpetuo de Gustav Klimt.

Bea y David, que tantos días 7 han vivido ya y todos tan llenos de ese amor que se tienen y a los que la vida les ha hecho soportar el peso del planeta ya varias veces, a ellos, y para ellos, el artículo de hoy y la imagen de este "Abrazo" del vienés Gustav Klimt.

Para Pedro y Mar todo el apoyo que se puede dar en estos momentos, si sirve de algo.

Carta enviada al Periódico La Verdad con fecha 11/9/2007

"Sr. Director del Diario La Verdad

Si la muerte por cruel es siempre inesperada , desorienta y te hace caer en ese agujero del pesar en el que se convierten los recuerdos; cuando ésta, la muerte, se lleva consigo la vida de un joven de dieciocho años es , aún más si cabe, una prueba de fe en la vida , el dolor más profundo de un padre, las entrañas doloridas de una madre.

He compartido este agudo y estridente dolor recientemente con los padres de Adan, con los hermanos de Adan.

Adan , así se llamaba el joven fallecido en accidente de tráfico el pasado viernes 7 a la altura de Novelda.

Hay, Sr. Director, una ética implícita en el periodismo que usted , como profesional que és, conoce perfectamente. Tras una noticia siempre hay una vida, y un respeto a la misma, y un sentimiento.

Cuando una noticia se transforma , símplemente, en una sucesión de frases enlazadas se convierte, querido amigo, en un ejercicio cruel de desapego al contenido propio de la misma, una traición al básico respeto al próximo y al prójimo. Puedo entender, querido amigo, que bajo las iniciales M.C.S. de Alicante se encuentre un periodista recien salido de la facultad que todavía no ha descubierto que tras los muertos hay nombres, madres, hermanos; que tras las palabras hay vida, dolores y alegrías.

Imagino que tras el periodista, el de verdad, debe haber siempre un hombre, con madre, hermanos, dolores y alegrías.

¿ Qué queda , pues , de todo si ignoramos el dolor ajeno, si obviamos la crueldad de las palabras publicadas ?.

¿Que queda de todo? .

El artículo , o reseña, o parte policial, que no se exactamente como llamar a lo que publicó M.C.S. el sábado día 8 se convierte , como podrás comprender, en una estocada cruel sobre el corazón ya malherido de unos padres al borde de la extensión del dolor. Dígase como se diga, la muerte es un dolor, pero dicho como lo dijo M.C.S. el dolor se hunde quizás para siempre en el pecho de toda una familia. Para siempre.

La palabra impresa no admite rectificación pues aún ejerciéndola volvería a recordar lo escrito primeramente.

Se , Sr. Director, porque conozco su carrera periodística, que comprenderá el sentido de esta carta y que actuará en consecuencia. "

Mucho más sobre La Isleta

2007-09-09T09:46:00.000+02:00

Como claman al cielo mis amigos Alicante está vivo. Y así lo demuestra la reacción desde distintas tribunas gentes de bien.

Os trascribo el artículo de Opinión que publica hoy el Diario Información firmado por D. Manuel Alcaraz Ramos, profesor de Derecho Constitucional de la Universidad de Alicante.

"DESPUÉS DE LA ISLETA

A hora que se ha perseverado en la tradición municipal de alzar barbaries arrasando el patrimonio, ahora que La Isleta ha pasado al álbum de las ruinas, ahora, para que la esterilidad no sea total, conviene sacar conclusiones que nos lleven más allá de la jaculatoria y el lamento. Trataré de estructurarlas en torno a tres ideas. 1.- La presencia de Sonia Castedo en el derribo, esa foto con cara de Atila satisfecha, ni es accidente ni es mera constatación de que, buena hija política de Alperi, se regodea en la ignorancia y no precisa de la cultura para su proyecto de alcaldía. Porque, sepámoslo, es su primera foto como Alcaldesa invicta. El asunto va más allá y convierte a este derribo, precisamente, en un acto político, muy político. Castedo ha cubierto, para mucho tiempo, su vertiente populista y se ha impuesto sobre algunos que, por parte de los votantes, son vistos como prepotentes y pedantes defensores del pasado contra el «sentido común», que aconsejaba acabar con un mínimo edificio asolado y sucio -por eso su insistencia en este punto-. Incluso ha jugado a favor de esa parte del movimiento vecinal que, absolutamente doblegada al PP, respira sólo para aplaudir a quien le halaga o subvenciona. A Castedo, en fin, le basta con que la ciudadanía asista impotente y estupefacta a un debate entre argumentos sofisticados y el ordeno y manda. Es más: le interesa dejar claro que quién manda es ella. Y punto. No es materia casual la que se elige para el enfrentamiento en el que ha de vencer. Y no lo es porque Castedo no tiene más remedio -ni, seguramente, más voluntad- que inscribirse en la línea heredada de Alperi y trabajar a favor de un bloque de poder determinado y de un modelo de no-ciudad que le va a exigir, en nombre de la construcción ilimitada -que se esforzará en disfrazar de «progreso»-, otras destrucciones. Que se vayan, pues, enterando los opositores a esa línea: tendrán que pagar el precio de la incomprensión, de ponerse enfrente de una «mayoría natural» que, a falta de otro pan que comer, es la que mantiene con sus votos esta línea de actuación. Aunque sea con la nariz protegida como quien respira autopsias en la piel de su ciudad. Castedo y Alperi lo tienen claro y han simplificado la idea de Maquiavelo que pretendía que si al Principe no conseguía amor debía ser temido; para ellos lo mejor es ir directamente al temor, al avasallamiento de personas, ideas y edificios; suficiente es con el amor de los conocidos que les paseen en yate o que jalean su valor contra los críticos. 2.- Esos críticos han hecho un impagable servicio a la razón explicando hasta la saciedad la importancia del edificio y lo que significaba en términos culturales su derribo y, pese a la derrota, deben sentirse orgullosos: han salvado la dignidad de la ciudad. Pero quizá los más directos opositores al derribo de La Isleta han olvidado la estricta racionalidad política de la demolición. Porque optaron -era su papel- por instalarse en la racionalidad de lo técnico-formal. Pero así no podían eludir algunos problemas. El primero es que el argumento de la necesaria salvación del edificio porque era aconsejada por «técnicos» cualificados es débil, porque nadie ignora que otros técnicos son responsables cotidianos de proyectos que niegan la ciudad y sus emblemas. El segundo es más grave: una defensa basada en lo formal, que descuide los elementos sentimentales -la preservación de la memoria colectiva- y que prescinda de una alternativa nítida de uso a lo que pretende derribarse, es muy vulnerable ante los argumentos del poder. Todo ello se ha puesto aquí de manifiesto cuando ha surgido la pregunta de porqué tanto empecinamiento en salvar un edificio -que nadie, en determinados estratos ciudadanos, niega que debía salvarse- y porqué no se pone el mismo -o muy superior- énfasis para criticar la situación de los Castillos, de Tabacalera, de las Torres de la Huerta, de la Estación de Murcia, de Correos, de el Palas, de el Ideal. Sería totalmente injusto decir que los críticos con el derribo que comentamos no se ocupan de los otros edificios -a veces son los únicos que se ocupan-, pero es verdad que es difícil recordar una campaña como la actual respecto de otras edificaciones o entornos. En todo caso, pienso que se trata de un punto y aparte y que a partir de ahora, con la experiencia acumulada, otras luchas son posibles. 3.- Y puestos a ir a la disputa conviene aprender que sólo hay una manera de oponerse con alguna probabilidad de éxito al poder municipal actual: devolviendo miedo por miedo. O sea: tejiendo pacientemente alianzas que busquen mayorías sociales críticas con esa política de desprecio del patrimonio. O sea: anticipándose a la angustia de la inminente demolición, rompiendo el aislamiento de los ya convencidos y buscando la complicidad de toda la sociedad civil, implicando en estos combates por el patrimonio y, en definitiva, por la ciudad, a todos los partidos, a los sindicatos, a las asociaciones cívicas, vecinales, culturales o juveniles. Me parece que esa trama de complicidades deberá asegurar los requisitos que enuncié: unir la defensa «fría» de unos valores constructivos y estéticos, profesionalmente explicados, con la defensa «cálida» de una memoria que requiere de las raíces del paisaje, de lugares que puedan ser la última patria del recuerdo y de la convivencia; y proponer alternativas posibles y precisas de uso. En definitiva: hay capacidad suficiente para dejar que decir apresurados «noes» en el momento de la agonía de un trozo de patrimonio, para empezar a decir «síes» a destinos precisos para cada uno de ellos. A eso es a lo único a lo que Castedo y Alperi temerían, a que fueran ellos los que tuvieran que enarbolar el «no», pagando el correspondiente precio político. Y para ello me atrevo a formular una propuesta: ¿por qué, desde la sociedad civil, no se organiza el año próximo un «Congreso sobre el patrimonio en Alicante» en el que se redefinan prioridades, se articulen estrategias y se propongan usos alternativos Y es que ahora que los pedazos de La Isleta son sólo reliquia de desastre es justamente el momento de levantar voz y cabeza. Si no es así tanto esfuerzo, tanta lástima, sólo habrán servido para aupar a los sembradores de sal un peldaño en su engreimiento"

Más o menos sobre la Isleta

2007-09-06T12:31:00.000+02:00

Queridos amigos:

Con orgullo de escribiente os trascribo la carta al director publicada hoy día séis de septiembre en el Diario Información y que, como aludido he contestado.

"Antonio Soler Molina y 5 más
Más sobre la Isleta
Los vecinos residentes en la Albufereta, en su mayoría, después del derribo de la Isleta estamos sorprendidos y dolidos por los escritos que los detractores de «todo lo que se mueve» hacen «engañando» con calificativos difíciles de entender hacia este local dedicado a una cafetería y que a finales del siglo XX dejó la actividad. Los que aquí vivimos, no entendemos como lógico que a esta acción de derribo de un local de columnas de hierro y una techumbre y paredes de aluminio y cristal, se le pueda calificar como «destrozo y aniquilamiento del patrimonio cultural e histórico de Alicante». Ni aceptable es el calificativo de «un ejemplo de la arquitectura moderna local» o «patrimonio cultural y urbanístico» venga de quien venga, y que con ello lo que consiguen es tergiversar el asunto haciéndolo engañoso para el que desconoce el lugar. En la Albufereta tenemos un «montón» de edificios «ejemplos» de arquitectura moderna, no deseados, construidos en la década de los 60 y más modernos, que han perjudicado notablemente las playas y el barrio. Pero lo más indignante, como personas que somos y que no podemos dejar pasar, es la descalificación personal que hacia la concejala de Urbanismo, doña Sonia Castedo, hacen en sus escritos ciertos «escribientes» comparándola con Nerón, Atila, los «White Hounters» y otros personajes, tratándola de prepotente, autoritaria y soberbia, tachando su actuación de falta de sensibilidad y realizándola con alevosía, traición, nocturnidad... apelativos que no vienen a cuento. Pues sepan, que estos «insultos» no solo los descalifica como personas y les hace perder la razón (si es que la tenían) sino que insultan también a: 1º. Los socios de la A VV Albufereta «Playa Blanca» que en asamblea general del 18 de enero de 2005, acordó por mayoría solicitar al Ayuntamiento la remodelación de la Isleta. La asociación está compuesta por 2.183 apartamentos multiplicado por los que residen en cada uno de ellos. Por tanto, la concejala de Urbanismo estaba actuando cumplimentando una petición vecinal. 2º- A todos los votantes que en las últimas elecciones municipales eligieron por mayoría absoluta la lista en la que iba incluida doña Sonia Castedo. 3º. A todos aquellos que fuera de estos apartados aprueban esta actuación. Por tanto, señores «escribientes», algunos conocidos por escritos todos ellos descalificando, nos tememos que los apelativos están motivados por distintos colores o por resentimiento personal. Por último, queremos decir que los que conocemos a la señora Castedo en su faceta de cargo público hemos tenido alguna que otra diferencia, por distintos pareceres, pero como persona siempre ha demostrado ser poseedora de unos altos valores humanos, con atención, simpatía y cordialidad en el trato hacia todos.

Antonio Soler Molina y 5 más Junta directiva A VV Albufereta "

En contestación a esta carta y como aludido , respondo.

Ante todo y sobre todo respeto la opinión expresada en su carta pero me gustaría matizar algunas cosas que, al parecer no quedaron claras en mis cartas anteriores.

Alabo la labor de las asociaciones de vecinos y aplaudo sus acuerdos pues entiendo que se trabaja para el entorno inmediato y el bienestar de los vecinos por lo cual estoy , y siempre estuve, en favor de una "remodelación" de la Isleta, entendendiendo por remodelación lo que ésta significa y no una demolición que és, efectivamente lo que se ha hecho.

La frase "venga de quien venga" en cuanto a la negación de una opinión no entra dentro del diccionario de este escribiente y, perdóneme la apreciación personal, pero describe el modus operandi de una mayoría absoluta no dialogante.

Yo, lo confieso, no soy nadie pero escucho y valoro la opinión de arquitectos y de la gente que conoce la historia de Alicante y créame, sobre la isleta hay mucho más que unos hierros.

Dígame , querido amigo, qué sentido tiene fotografiarse en plena labor de demolición de una zona que, al menos, ha creado opiniones dispares entre los alicantinos.

Apoyo abierta y públicamente "todo lo que se mueve" mientras se mueva hacia adelante. Este escribiente solo pretende un Alicante razonable y justo .

Añado aquí la Carta al Director aparecida hoy día 7 y firmada por Paco Huesca.

Paco Luis Huesca García
La buena, el feo y el malo
No iba a escribir, pero debo hacerlo. Contestación libre a «los 6 personajes escribientes» (6-9-07). No voy a pronunciarme sobre el valor arquitectónico de la ya inexistente Isleta. Gente de prestigio lo hizo, punto y final. Lo que no puedo es dejar es dar mi más sincera enhorabuena a esa asociación playera por poder contar con tantos socios (2.183 apartamentos por tres de media son 6.549 asociados). Señores, lo suyo es de Guinnes, no lo duden. En cambio algún conocido común me comenta que en las reuniones hay diez, más o menos. !Una pena!

Molesta, hiere el tono que estos seis señores utilizan llamando a las personas que manifestamos una opinión, «escribientes y personajes».

Se puede y debe ironizar, satirizar, ser mordaz, lo que no se puede siempre es intentar escribir desde el odio como ustedes. Y no es la primera vez. Estamos en un estado democrático y se acepta la decisión del pueblo, pero eso no quiere decir que haya que compartir las decisiones de sus políticos. La dictadura ya pasó, por si no lo saben todavía. Y en el caso de la señora Castedo, ustedes son auténticos «pelotaris». Sí, no se me cabreen, sobre todo uno. A algunos no nos ha gustado la forma de como se ha llevado el tema. No es cuestión de colores, ni de resentimientos.

Estoy seguro que conozco más a la señora Castedo que ustedes. Y en lo humano y personal nunca la olvidaré, y ella lo sabe, pero suelo separar lo personal de lo profesional. No me hagan tirar de la manta de ciertas prebendas, bancos y mesas de restaurantes, por favor. La foto de este diario fue ilustrativa. Allí estaba «la buena» (en todos los sentidos), «el feo» (lo siento Sanús) y «el malo» (¿lo conocen?), de noche y con la excavadora en la Isleta. Tómense un valium. Gracias.

Paco Luis Huesca García "

Bueno, al menos somos dos.